En favor de la locura y para no caer en rutinas de asedio apático.
No me gusta
elegir nada,
prefiero ser elegido.
Vivo en materia
humeante, onírica,
aspirada en frío.
Rompo y soy deshonesto,
con todos mis principios;
no me gusta
que las cosas acaben,
por eso rompo mi parto
en medio de esta confusión.
Capacitado para el dolor,
no tener destino
para huir sin principios:
hasta el final de la vida.
Cementerio de plástico.
Sigo bebiendo cerveza,
es navidad y en la atmósfera,
huele al cloro del verano.
Todo es cíclico,
hasta la estupidez de los dias,
y lo colérico del espíritu.
Tengo todos los ingredientes,
hace tiempo que escapo
por el sumidero de la desazón.
Algún día comeré de los platos
dulces.
De momento, sigue el hijoputa
haciendo zumo con mi corazón
desgajado.
Cae la noche,
Las estrellas
resbalan al reverso
de su ultratumba;
el universo da la espalda,
sólo queda esperar
la tenacidad
de la esperanza,
mientras la muerte
visita mi pecho
de cobre,
al tanto que mi corazón
explota en tiempos.
Me disparo,
en medio de esta
luvia abatida.
Estamos interrumpidos
dando luz constante,
ora blanca, ora amarilla.
Vivimos encendidos,
solo el vago recuerdo,
de alguien,
volverá a encendernos
después de muertos.
Se me repite
de un tiempo
hasta ahora
el mismo sueño:
me masturbo
metiendo mi polla
en un poemario
de Silvia Plath,
me corro entre la muerte,
eyaculo suicidios,
vidas que entre versos,
son la simiente escasa
de mi existencia.
Barro simpre
para fuera,
no deseo más
de lo que en mi hallo;
barrer para dentro
no es exacto
y menos conciso.
Todo aquí es simpleza
y por eso crea
complicidad exacta.
No hay más que lo que
hace falta,
algo de calor, un poco
de pan, sexo y cerveza.
No barro nunca para dentro,
prefiero hacerlo hacia fuera,
así comparto lo simple,
y con ello me hago complice,
de un universo inestable.
He aprendido
a contener la dulzura.
Todos los males,
vienen precedidos
de una carta bien escrita.
Por mi sangre,
viaja una incontenible
y exasperada,
pelea de perros.
Tengo el corazón
como el fonamulista
resbaladizo,
necesito el silencio
que rasguea en mi,
el toc, toc;
de su corazón en mi oído,
arrancando la frontera de su
pecho:
quiero hacer caldo con sus huesos.
Tierra entre
mis manos.
Esas que de pasta
onírica,
amasa los huesos
destrozados
por el poema.
No hay peor
calificación,
que la que el necio
redacta entre palabras,
sin conocer
su pronta respuesta.
Cada poema que escribo,
es una menarquía que disfruto.
Beberte en las calles,
al tiempo que menstrúo,
hasta el final de la ciudad,
en la que nos espera
una botella llena,
un plato colmado.
Sexo oral,
vientre desangrado.
Imagino la soledad,
y me la creo.
En cualquiera de sus formas,
no es agradable si te atrapa.
Soledad es una especie de infusión
de todos tus miedos;
que acabas bebiendo.
Te arde hasta con hielo.
Sé que corres con un testigo
en la mano,
sé que te retuerces tanto...
que tus sabanas son un bocadillo
de soledad, que masticas,
con tu sueño blanco.
Sabes que sólo te encuentras,
solo en la ciudad... buscando
Miente,
di que no lo haces.
Hago apología
de mi destrucción,
me mato cuando no estas.
Bebo desconsoladamente,
Lloro con vicio desmedido.
La soledad es pequeña,
en medio de mi pecho.
La angustia y mis sabanas,
agua y aceite...
hojas amarillas por siempre.
Arrancando uñas
contra la pizarra
de tus besos,
sólo me queda,
vivir contra el viento
inerte de la esfera.
Cada paso que das,
las flores se desvirgan.
Iré corriendo
por las calles, con la muerte
entre mis cabellos.
Me destiño,
envuelvo en lejía
todo lo que pienso.
Autoagredo mi ego;
vacilo a mi yo profundo.
Es la hora,
de matar las formas.
Como el ave
que busca carroña,
así en ocasiones
es el pasado insolente.
Una muerte con cara B...
en la que nunca recuerdas
la melodía, mas siempre,
la lírica.
Discos rayados,
agendas con tachones legibles.
Esta noche voy a matarte,
como si escribiese a máquina.
Todo estomago
es como un anzuelo.
El corazón engaña
y mata.
El hígado habla,
escupiendo verdades.
Si lo piensas,
todo está tramado.
Incluso
cuando las ventanas
se rompen,
al cerrar, muy despacio,
las puertas.
Tengo que dejar
de pensar
en mi cuero cabelludo,
y en mis uñas,
y en quedar siempre bien,
y en beber tan poco,
Y en el ruido de mi cabeza.
Es necesario dejar de ser yo
para pasar más tiempo,
con mi otro ego...
he de estar conmigo
para centrarme en ti,
como lo deseo en mi;
siendo tú, la sustancia
bipolar de mi yo.
Todas las desidias,
las llevo colgadas
de mi llavero,
por eso el suelo de casa
está preso,
y, mi coche,
en ocasiones,
no arranca.
No encuentro
a veces,
lo que imagino.
Me empujo
y me digo...
"Ya has acabado;
tanto rascarte,
y no hallas el premio"
Se consciente,
has jugado tanto
a esto, en este rincón...
que te has vaciado
el bolsillo, pagando cervezas
y escribiendo poemas.
Apuesto a esto...
a la desesperación,
a la borrachera,
al olvido
que tanto me rescata
de entre las rocas
imaginarias,
que provocan
las voces que escucho.
Nadie lo sabía hasta ahora,
cuando escribo así,
le estoy tirando la toalla
a la muerte, a la cara.
No es nada importante,
tan solo un poco más
de desesperación en medio
de la madrugada;
puedes estar tranquilo,
o tranquila,
esto...
no te arrancará los dientes
cuando la sopa te arañe.
Ella,
pronombre absoluto,
adjetivo adjunto
a mi emoción alienada.
Esa ella,
rara avis
de lo que sueño.
A veces me duele tanto,
tanto y más, que incluso sufro...
duele en la pesadilla de andar
despierto...
En el sexo de mordisco
que centella; cuando
Chasmata rumorea
y la tierra tiembla.
Resolverlo todo
a vuela pluma,
con el soplido
de la espera;
ahuyentando
ese tierno olor
a muerte
desgajada.
Recuerdo no haber estado
en Boston...
ni siquiera encontrarme
tréboles al chupar,
la tapa del yogur.
Es posible encontrarte
en medio de una podredumbre
alicatada de dinero.
El futuro es el juego
del presente,
al exprimirte
para después,
soportar tus desidias.
Aun me queda cuando el amor
llega... y es como si
escuchara música de vinilos
viejos...cuanto más te pincho,
más identidad toman
tus gemidos.
Follar contigo,
es como si la justicia,
se compartiera.
Todos sabemos,
que la muerte no es soledad,
si no un cambio,
en la materia de los sueños.
Desde una piedra,
hasta un planeta;
hay un millón de especies,
que lloran.
Otro millón mueren.
Ninguna coincide
en el mismo lugar.
Todas aman igual.
Vivo en un edificio
desconchado,
hasta el ascensor
adolescente,
se explota el acné,
mirándose en los niños.
Nefelibata,
procastina actos
de su eviternidad;
para trazar en oleo
su borracherra de sueños.
Morir matando,
es madrugar
tras dormirse
en el sofá,
la noche antes.
Es por todo esto
que celebro:
la menstruación...
esa guerra sin muertos
en la que la muerte,
recibe un dictado
con lección de humildad.
Seguimos naciendo,
para lo mismo.
Ir al supermercado
para revisar;
comprar lo mismo,
lo barato.
Buscamos la inocencia,
hasta en el color de las marcas;
esas que disfraza la muerte
en forma de precio,
siempre bajo.
Seguimos naciendo,
para lo mismo.
Hablamos con el corazón
en la mano;
pero nuestra vida,
sigue estando de oferta.
Somos la marca blanca,
en un mundo de deshauciados.
Mato a la gente
en mi cabeza.
La muerte es jugar
al escondite
con tu suerte.
Mato y lloro,
bajo el sufrimiento
extremo,
mato y amo todo
cuanto tengo;
por eso os digo
que hace años
que estáis
todos muertos.
Porque mirarme
en tus ojos,
es romper espejos,
esa mala suerte
de acabar por 7 años,
con la desidia
del mundo.
Desde cualquier lugar
me oigo,
pero nunca me hallo
en lo dictado.
Bebo con ansias
el fin del mundo...
es perfecto
para perderlo todo.
Es momento de recoger
cenizas, en el tallo
de las tinieblas,
mañana dudarás:
es el comienzo del nuevo día.
Pregúntate todo,
así resolverás
las dudas
de tu propia muerte.
Esta noche no irá
nadie a verte.
Bebete tus ecos,
son el orín, en el desierto
de tus pánicos.
Transparencias,
espectros en la oscuridad
de nuestra existencia;
a veces mortales,
otras vitales.
Así es la esperanza:
un sueño que juega
a una rayuela,
con caídas al vacío.
Y cuando toda esta locura
pase, quedará tan solo,
mirar atras y arrepentirse,
por lo que hemos dejado.
Ocasionalmente,
de vez en cuando,
a veces,
a lo mejor...
Afortunadamente
nos queda la memoria,
y algo de ansiedad
bajo la lengua.
Romper es un contenido
plagado de sonidos;
verdades como puños,
es la soledad del guerrero.
Acecho de forma vasta,
el ictus inamovible
de mi esperanza.
Llego siempre tarde,
porque nunca despierto.
Corazón como acerico,
todo costurón,
cicatriza en vida,
alma costurera;
al morir,
solo veo fosfenos
entretejidos con mi sepelio.
Horas bajas,
cerca del suelo,
está la borrachera
en la tierra.
Sólo el agua
revive el segundero;
borracho viajo,
cerca del sendero.
Así es aniquilarse
de forma ordinaria,
sabiendo que todo
comienza cada 4 horas.
Desayunando
Tostada y café solo,
pienso en tu raja.
+++++++
Relamo en sueños
todos los desayunos,
nunca despierto.
Suspenso en la materia,
lo mío siempre fueron los gases;
por eso duermo, en el coche,
con el motor arrancado.
Disfrazando las ovejas,
en sueños de sangre.
Porque en un reloj de sol,
las horas son sombra.
Porque en un reloj de arena,
las horas se escurren raudas.
Porque en un reloj de muñeca,
las manecillas son bisturís
que subrayan tus venas.
Porque el tiempo corre y mata.
Asesino exogámico:
por qué no dejo de mirar
lo que mata, en puesto
de lo que no llega.
Morir en medio
de tus vesanias,
es resucitar,
sin caerte,
de la cuerda floja.
Así es sufrir y labrar;
un sino de querer olvidar,
usar el sudor,
como tinta de vida,
y olvido.
Lleva siempre
un gran suicidio
en el bolsillo.
Quiere pagar
con el en todos los bares,
mas nunca se lo aceptan.
Es tan inmenso,
que jamás lo desean,
por falta de cambio.
Arrugo nubes,
con el parpadeo
ácido de mi estancia;
Inquieto, cansado...
reflexivo:
ya no pienso en mi,
y tampoco en el camino.
Olvidé y sufrí,
como ahora siento
la verdad del infiel
que muere, ahora,
impotente; en medio
de la voz.
Tragarme todo
como un tallo infinito,
vivir amarga.
++++++
Huir hacia la muerte,
como un niño inmaduro,
es olvidarme de lo construido.
+++++
Mátate mientras sueñas,
nadie vendrá a acariciarte.
Sangre de estatuas
limpian mañanas caídas,
recogen besos
desperdiciados de la noche.
Abro las puertas
con la ayuda de luces,
ahora inconsciente,
pienso en todo lo que puedo
y no hago, por desconsuelo.
Fracasar es la semilla fea,
que te siembras por inconsciencia,
al andar con freno.
Catarsis es mirar de frente
y verte en un bar, bebiendo,
rodeado de gente.
Anagnorisis
es que beses mi cuello
mientras bebo.
Peripecia,
es leer esto
sin que parezca nuevo.
Al tanto Edipo,
cuela sus ojos
en una copa
sin vino.
Como un pegote
de pegamento,
en medio
de un montón de agua;
no sabes lo que es sufrir,
hasta que flotas
en nada,
cuando la nada;
es la vida concisa
que genera oxígeno.
Deambulo nocturno
entre el aire,
mientras me asfixio
respirando.
Las burbujas de mi exhalación,
me guían a la muerte de la luz.
Amar no es preconcebir
una colonización exacta.
Amar es parir los días
sin nostalgia del día anterior.
Amar es mirar el pasado
con valentía,
para llenarte de experiencia.
Amar es llorar tus decisiones
amadas,
y tus amadas decisiones.
Amar es saber que amas;
porque elegiste amar,
por encima de la elección
equivocada.
Amar no tiene fronteras,
ni paño,
ni vida,
ni muerte.
Amar sólo tiene
una verdad,
y una madurez
escrita por el mismo amor:
libertad y elección.
A la pequeñusa.
Lejos de mi,
cuando no estoy,
es cuando más encajo.
Siempre quise llegar lejos,
mas siempre conmigo;
pero no me es posible,
me abandono siempre
a todo esto.
Llega despacio,
lenta hora del sueño,
el semen hierve.
++++++
Mueren suspiros,
una atroz desmedida
de muerte lenta.
+++++++
No somos sombras,
sí, respuestas de carne,
la ciudad ebria,
tambalea su alma.
Manifiesto la ruinosa
estancia del fuego,
la tregua es un tiro
a la lengua...
lo oirás a leguas.
Calles llenas de letras,
almas repletas de versos,
bancos hasta arriba de deudas,
la noche es nuestra,
el poema es bandera
de las lunas sin retales.
Vendran sin embargos,
cargados de promesas;
será cuando nosotros
recordemos...
sin embargo, habremos olvidado.
No contengo
lo no entendido,
lo avispado,
es,
trasformarlo en río.
El sarcasmo,
un salvavidas diario.
Lo nuestro, y lo sabes,
es concebido entre bares.
Canalla y lobuno,
siempre llego a ti,
con la noche,
el salvajismo.
Lo nuestro es,
y lo sabías,
Promiscuidad
y
alevosía.
Entre todas las
espumas, la sucia
es deseada.
+++++++
Viajando al alma
el sendero es costoso,
no hay sangre limpia.
++++++++
Hay una entrada
hacia el oceano.
Ahogaré mi pena
nadando a solas.
Camino por el zaguán
estrecho de la muerte.
Percibo el hirsuto abismo,
hacia una verdad absoluta.
El sol me exprime,
la luna me desangra,
aún vivo en la maleza,
me deslizo
entre luces y sombras.
Estado extático,
todo el universo flota.
Veo luz, incluso al cerrar
los ojos.
Disfrazarme de Mediterráneo,
en esta noche calurosa.
Voy a besar tanto tu cuello,
que serás la estatua de sal,
derretida de mi saliva.
Cualquier océano, ya es mentira.
Me entrego a tu vicio,
ese que me descubre jugando
con el olvido.
Es el haber ciego,
el pasado removido,
un montón de estantes
llenos de muñecos sin cabeza.
La locura desaforada
que huye entre las palabras
usadas de los bares rancios.
Escapo entre todo lo tuyo,
como si fuera agua sucia,
por el sumidero.
Escapo hacia ti,
encontrando una libertad,
que jamás adivinè,
cuando respiraba
en esos bares,
el humo que no era mío.
Con todos mis silencios,
voy a hacerte un ramo
de palabras vivas.
Chuparte el coño
es como lanzar
al viento,
hojas muertas.
Esquinados por todo el mundo,
lloran solitarios,
abandonados,
enamorados.
La palabra corre,
por un horizonte
dibujado de montañas grises.
La soledad es un orgasmo
elegido, aun en medio
del bosque de bambú.
Tu coño es un piano,
voy a llorar tanto,
al correrme,
que creerás que te estoy
follando
con un magnum 44.
Se le llena la boca
con lo que digo.
Me escucha como al vino.
Mi esperma la completa.
Su vagina abre todas las puertas.
Soy dueño de todas las casas,
tengo todo lo que piso.
Os lo digo, soy dueño
de donde vivo,
ella es mi friso
C
O
R
R
I
D
O.
Tengo todas las llaves,
las del río,
las del rito,
las del cambio.
Sólo tú lo sabes,
puedes sentarte
mas no amaestrarte.
Tengo todas las llaves,
nada tiene puertas
nada es una jaula,
pero te retuerces y ardes.
La luna mira
infectada de ojos,
un gato negro.
+++++
Hay una muerte
parada en el pasillo,
noche inquieta
de pasos alocados.
No habrá jarras de vino
para los ancianos.
Saber lo que eres
antes de matarte.
Saber amarte
después de amarme.
Listón alto de confusión.
Imaginación archivada
entre folios negros,
bajo tinta ebria,
junto al beso enterrado
debajo de tus óvulos.
Como veranda,
es su amor veraniego,
huele todo a jazmín,
una vez amanecido.
+++++
Solo en el azahar,
renuncia el viento ebrio
y no es besado.
+++++
Duerme el tilo
lloroso, destrozado,
abandonado.
+++++
Actúa sola
como rabia tardía,
el bambú sufre.
Espanto mi sombra,
soy el ciclón de lo absurdo,
me arranco las ganas
con la soledad de lo imaginado.
La mentira es una visita
de la cobardía.
Huyo por el sumidero
de la angustia.
Me mato conmigo,
me atraganto sonriendo.
Acostumbrado a mi ceguera,
relamo muchas veces
lo más callado de mi.
Complico llegar a una mano,
cuando cercenarla
es menos doloroso.
No hay vino en mis ojos,
únicamente alcohol,
deseando ser agua oxigenada.
Por eso acariciarte el pelo,
es moverme entre lianas,
al tiempo que muero.
Imagino extrañezas;
como que me convierto
en liquido,
para colarme por sus poros.
Ella es porosa y osmótica,
pero no huele a mi,
ni soy su esencia.
Por eso me amarga,
no ser mi propio esperma.
Tengo ganas
de muchos cambios,
mientras me agarras
la mano invisible.
Escalar una montaña,
emborracharme en un barco.
Hace algún tiempo
que no cabalgo,
y mi caballo
ahora no es de cartón
sino de estropajo.
Tengo tus palabras,
en post it,
hasta en los muebles
de la cocina,
y siempre que las leo,
Artaud se hace insignificante.
El dolor diario es peor
que los incendios de verano,
lo calcinan todo.
Por eso me enamoré de ti,
a una vez que murió agosto.
Chupa mis pezones,
para saciar su exquisita
sed erótica.
Bebe de esos calostros,
relame ese esperma
que rezuma de mis tetas.
Al tanto levitamos entre angustias,
mientras arranco su camiseta de tirantes.
Es sexo es una consagración epitáfica,
la mejor de las guerras.
Me gusta ver como chupa de mis pezones
esos calostros de semen.
Adoro sentir que su sensualidad,
es la pornografía de mis besos.
Voy a pegarle un tiro o a meterle un navajazo
cuando se corra,
sé que ella, se convertirá en lago.
Sumergido en ella, me ahogaré en sus aguas,
y su lactofilia se diluirá en el café,
como el azúcar de nuestras riñas,
siempre por las mañanas.
La luna es redonda,
como sus pezones,
el sol también es redondo
como la luz de ella.
Ella es un carácter,
mas no un símbolo.
Entre sus piernas,
una metrópolis
exacta,
como la tierra,
se achata por los polos
para dar frutos imperperfectos,
como los ríos que fluyen,
hacia una cascada de orgasmos
cremosos.
Llevo el enfado,
contenido en sueño,
fragil locura.
++++++
Ancianos somos,
caminando a solas,
ella me toma.
+++++
Perfume de odre,
vieja senda anclada,
vestirme es una tortura.
Ser icono de creencia,
como el gorrión
confiar en las alas
y en la rama.
Partir en dos la naranja.
Compartir el zumo a medias.
Arroparme en ti,
no tener miedo
a la carretera.
El dolor es infinito
cuando devora hueso.
No existe patrón
que establezca una medida
exacta.
Únicamente dolor
y agua en el fuego.
Ahora que todo está disyunto,
disculpo lo no dispuesto.
Voy a navegar por una frontera,
medio sueño me espera,
correr es el arte de ir despacio
hacia la muerte.
En Dione no hay agua caliente,
solo vida demasiado quieta.
Colando.
Extintos.
No hay viajes,
sin sueño.
Ni olvido,
sin remedio.
El vello de tu pubis, es el caviar de mis días.
Tengo la boca llena de tu vulva.
Jamás estuve tan saciado.