Opino sobre mi muerte,
cosa rara,
es como una especie de mecano.
La construyo a diario,
parece un juego extraño.
Va tomando forma,
ora de silla,
ora de cama,
ora de mueble,
ora de armario de luna.
Parece que va creciendo,
sola.
Se alimenta a diario,
hasta de la luz, que ilumina.
Pertenece al olvido ciclónico,
a lo parecido que no apreciamos.
Miro mi muerte todos los días,
y la construyo; como un mueble de Ikea.
Ojala enloquezca, y al final le falte un tornillo.
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