tag:blogger.com,1999:blog-84502780210294575662024-03-07T13:57:45.689+01:00Moscas en los bares cerveza calienteEn favor de la locura y para no caer en rutinas de asedio apático.carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.comBlogger1316125tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-84739087310124114172024-03-07T13:56:00.004+01:002024-03-07T13:56:50.889+01:00Cuando veo monstruos al sacar la mano de mis bolsillos.<p> A veces siento que el frío no llega...</p><p>será que el temor de la vida, </p><p style="text-align: left;">me da oportunidades que no entiendo.</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-17006975210955978772024-02-28T11:42:00.002+01:002024-02-28T11:42:27.688+01:00Buscando a Boris más allá de cualquier paradigma.<p> Estar lejos hasta de mis dedos. ¿Sabes? hay momentos en los que arder sería mejor que desaparecer. Momentos en los que la desmemoria podría arrasar con todo lo que me sucede constantemente desde hace tiempo. </p><p>Hoy he querido superarme, pero me cuesta arrancar de la línea de salida y a la primera vaya, he caído hacia el cosmos de la inactividad. Barro de un lado a otro las miserias de mi vida y no alcanzo a comprender dónde me dejó aquel perro imaginario que tuve, al que llamé Boris.</p><p>Boris desapareció y aún espero encontrarme con él. Es la única esperanza que mantengo de mi niñez y la única que aún mantiene el fuego encendido.</p><p>Quizá algún día aparezca y me lleve por las calles que el tiempo ha reformado y que ya no son como antes.</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-36628818593093603572024-02-23T19:49:00.002+01:002024-02-23T20:03:44.313+01:00No es estar sino percibir.<p> Hay que dejar que choque.</p><p>Que se estrelle contra esa sombra que no existe.</p><p>Y ahí, justo ahí, abandonar esa extraña ambición.</p><p>Sabrás que todo lo que has deseado</p><p>es una canción compuesta para que la escuche </p><p>todo el mundo.</p><p>Sí. Escribir poesía no es renglón y espacio...</p><p>Lo sé, lo critico...</p><p>pero es un poema profundo </p><p>sentir ese renglón como nada...</p><p>y ese espacio, este espacio que ahora te digo...</p><p>dejar que actúe </p><p>como una anarquía universal,</p><p>a la que acudes como si la existencia</p><p>hubiera sido inventada sin reglas.</p><p>¿Verdad?</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-37708991297328850432024-02-20T12:27:00.001+01:002024-02-20T12:27:41.180+01:00Moscas, mirlos, lobos. Lugares por donde camino.<p> Ahora que estoy solo,</p><p>que ya nadie me visita</p><p>digo que adoro mi pena</p><p>emparejada al dolor </p><div style="text-align: left;">de este rincón olvidado.</div><p>Hace 15 años me dabas la mano</p><p>y ahora te he olvidado.</p><p>Mi cabeza está a mil cosas,</p><p>sin embargo vuelvo a ti</p><p>con la culpa de un niño pequeño</p><p>Parece que emprendo otros caminos</p><p>pero te digo que llevo conmigo</p><p>ese contigo que pactamos.</p><p>Continúo adorando las moscas.</p><p>Las moscas son poemas, </p><p>como el aullido del lobo</p><p>o la visita del mirlo.</p><p>Vuelvo a ti, aunque ayer te olvidara.</p><p>Vuelvo a ti, porque nunca me he ido.</p><p>Es este rincón cálido de palabra.</p><p>Es esa ilusión que no extingo .</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-59553563209113309142023-09-15T00:14:00.003+02:002024-02-20T12:14:58.780+01:00No te vayasCuando amas te das cuenta<div>que la vida es una carrera lenta, </div><div>para no quedarte a solas</div><div>ante un vacío de mierda. </div>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-79349439182633910302023-08-30T20:47:00.001+02:002023-08-30T20:47:37.663+02:00No te olvides de la vida. Ya ni amanece, <div> en esta oscura senda</div><div>donde mi corazón no crece, </div><div>y sin firmamento, ni luces</div><div>todo vacío, enfrento mi alma</div><div>al viejo y retorcido infinito</div><div>donde la soledad </div><div>a mi corazón carcome. </div><div><br></div><div>Oh, decrezco y me arrincono.</div><div>Oh, sabia amarga de mi copa, </div><div>A ti te lanzo la pregunta... <br></div><div>¿Hasta cuándo todo esto, </div><div>hasta cuándo la vida es usura? </div>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-44363917029691026822023-04-28T01:58:00.002+02:002023-04-28T12:04:34.115+02:00Es convenienteEl rayo que te parte en dos<div>es el mismo que ilumina</div><div>el camino de otros, </div><div>también el que usa la tormenta</div><div>antes de la lluvia, </div><div>la tristeza antes de la dicha, </div><div>y tu consciencia cuando</div><div>recuerdas... </div><div>el error vuelve</div><div>para darte cuenta que aún</div><div>te equivocas. </div><div><br></div><div>Es en las noches cuando</div><div>al no verme nadie... me sajo</div><div>me destrozo, </div><div>me mutilo... </div><div>Prefiero esto</div><div>antes que un cobarde</div><div>que fabrica armas y burlas. </div><div><br></div><div>Todas las madrugadas </div><div>me parte el mismo rayo</div><div>(como a ti, lo sé). </div><div>Siempre a la misma hora, </div><div>siempre, </div><div>cuando la vida desaparece </div><div>disfrazada de forma. </div>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-19139305901994977532022-08-02T01:34:00.001+02:002022-08-02T01:39:03.859+02:00Todo parece que huye atrás, para vivir de nuevo sin cambiar. Pienso en las luces de New York<div>una noche de octubre, </div><div>y la gente en sus casas... triste. </div><div>La lluvia cayendo y el almanaque</div><div>deshaciéndose en rojo todos</div><div>sus días. </div><div>Pienso en esos días, en Debussy</div><div>y su Arabesque. </div><div>En esa memoria dentro de mi estancia, </div><div>y en ella mi pasado jugando con mis amigos, </div><div>y con todos los padres vivos, regañando</div><div>en esa resurrección que provoca, </div><div>el poder imaginar, todo lo que hemos hecho</div><div>con la inocencia de los días distraídos</div><div>de futuro... </div><div>Quiero que las luces se conviertan en lluvia... </div><div>que las tormentas sean vasos llenos</div><div>en aquellas tardes en las que soñaba </div><div>con cruzar de tu mano, y en el silencio de nuestra mirada, el cabreado díscolo</div><div>y desmedido paso de Sibuya. </div><div><br></div><div>El mundo es tan pequeño y la vida tan corta</div><div>que morir es un estornudo en aquella noche</div><div>de los noventa. </div><div><br></div>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-60079628595723730052022-07-14T01:12:00.001+02:002022-07-14T01:12:35.450+02:00Ayer tuve la ilusión del payaso antes de salir a dar un susto. Nadie va a negarme<div>que ya estoy muerto. </div><div>Hago todo lo que hago</div><div>en una estela sin someterlo.</div><div><br></div><div>Sé que la soledad es mucho más</div><div>que el peor aburrido de los juegos. </div><div><br></div><div>Nunca vengas a buscarme </div><div>mientras esté descontando besos. </div><div><br></div><div>Ya la muerte, vino en ese momento</div><div>que todo el mundo aceptó como universo. </div>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-25296939390775637472021-09-29T13:38:00.001+02:002021-09-29T13:38:23.595+02:00Lo que de verdad quiero es que mi voz secundaria sea una aliada.<p dir="ltr" id="docs-internal-guid-ca56ae37-7fff-2b21-52b6-e87a8d3ceec4">El amor es un talento poco desarrollado.</p><p dir="ltr">En medio de los pálpitos de la nieve, una telaraña</p><p dir="ltr">arde en un rincón que nadie mira.</p><br><p dir="ltr">La muerte está presente, siempre.</p><p dir="ltr">Corazón de martinete seco.</p><p dir="ltr">Alma que no alcanza la dicha…</p><p dir="ltr">hoy mi deseo es arrancarme las costras</p><p dir="ltr">de las heridas que me hice cuando era niño…</p><p dir="ltr">es ahora el momento de llenar de sangre</p><p dir="ltr">todos mis pactos.</p><br><p dir="ltr">El amor es un talento que no se intenta.</p><p dir="ltr">El amor es un talento de los hacedores.</p><br><p dir="ltr">Ahora quiero que todos las danzas del mundo</p><p dir="ltr">huyan despavoridas,</p><p dir="ltr">hacia la devastación de un un universo</p><p dir="ltr">que no tiene cuadros en sus paredes.</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-85624522389690492172021-07-19T13:12:00.001+02:002021-07-19T13:12:09.913+02:00De cuando bebía en la madrugada con ese dios feo y maldito.<p> Trabajo mi voz, cada vez menos limpia, </p><p>con todo lo que puede romper el verbo.</p><p>Aguas amargas, desesperación de un viernes noche.</p><p>cerveza caliente con cubitos de hielo, en una madrugada</p><p>aciaga.</p><p><br /></p><p>Ahora que suenan tambores de estío,</p><p>es cuando saco mis armas:</p><p>Mi muerte es mi aliada, </p><p>mi vida en contra,</p><p>mis soldados de arena </p><p>imaginados bajo un paraguas estrangulado</p><p>bajo un día que ha quedado en un viaje sin llanto.</p><p><br /></p><p>Seguidme... es el momento de perderlo todo</p><p>mientras miramos como el sol se hunde en el horizonte</p><p>como una moneda de valor caducado.</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-18952664975502935952021-06-21T01:22:00.003+02:002021-06-21T01:51:58.334+02:00Mismo perro collar distinto.<p> Me sentaba al borde de la cama</p><p>en las largas noches de verano</p><p>en las que el calor hacía que mi sueño</p><p>sudara hasta los huesos del tiempo.</p><p>Me preguntaba, ya entonces, qué sería</p><p>de lo que no iba a hacer en el futuro de una vida</p><p>que me superaba en todo momento.</p><p>Era extraño sentirme ilusionado por vivir</p><p>al tiempo que deseoso de olvidar por no experimentar.</p><p>Caminaba por las calles volviendo a casa </p><p>y escuchaba a los adoquines que me nombraban en medio</p><p>de la soledad que sentía, a cada paso.</p><p>Solo, estaba solo, era un solo. </p><p>Un solitario que no quería tener nada más que lo que no tenía.</p><p>Mi canción era la meada en las esquinas, mi canción era escuchar</p><p>lo que me invadía en medio de aquél todo, colmado de esquinas</p><p>que gritaban al verme pasar. </p><p>Creía por aquel entonces en los milagros sobre la vida.</p><p>Miraba por la ventaba de mi habitación mientras un barrio entero</p><p>roncaba tercas y sucias melodías.</p><p>No ha cambiado mucho la historia.</p><p>Solo que la cuento de otra manera,</p><p>y en horas distintas.</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-49615416030713242942021-02-25T02:53:00.000+01:002021-02-25T02:53:12.879+01:00Redención tras la anagnórisis al revivir el olvido creado.<p> He huido de mí.</p><p>Me arranco las raíces</p><p>para descabalar lo creado.</p><p>No tengo más que dos treces</p><p>en mi calendario.</p><p>Mis días, son los dardos</p><p>que no aciertan la mosca</p><p>de lo que yo mismo he creado.</p>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-60610837477067140092020-06-16T09:34:00.001+02:002020-06-16T09:34:39.741+02:00Cuando me visto con la ropa del revés y sonrío. No sé que tienen los vientos<div>que me cambian las cosas</div><div>de sitio, no las de fuera, </div><div>Sino las de dentro. </div><div><br></div><div>No sé que tienen las sombras</div><div>que cuando las miro, </div><div>todo lo que pienso, </div><div>se me convierte en salmo. </div><div><br></div><div>Tal vez he arruinado </div><div>mis quehaceres de vida, </div><div>perdiendo el tiempo</div><div>observando. </div><div><br></div><div>No sé si es un condicionante, </div><div>vivir medio muerto, </div><div>o que imaginar la vida</div><div>en otra realidad muy distinta</div><div>sea motivo de un acuciante</div><div>delirio de espanto. </div><div><br></div><div>Cuando algo bueno me pasa</div><div>huyo despavorido</div><div>como alma que lleva el viento, </div><div>al mismísimo regazo del diablo, </div><div>por las manchadas y usadas</div><div>avenidas del verso. </div><div><br></div><div><br></div>carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-8439264498316247112019-12-23T12:55:00.002+01:002019-12-23T12:55:32.547+01:00Porque los besos son genista del atardecer verde.Mueres lentamente entre el ocaso<br />
de lo que mi imaginario, ha descifrado<br />
como palabra amor.<br />
<br />
Nadie sabrá, jamás, que es lo que se escurre<br />
entre mis dedos, cuando la tarde desvanece<br />
sus luces, dibujando entre nardos esas penas<br />
que nadie observa.<br />
<br />
Por las noches es más presente<br />
mi absoluta entrega a la destrucción,<br />
que yo mismo he labrado en el universo<br />
solitario que me aterra.<br />
<br />
El palatino cósmico pronuncia<br />
con marcada erre, el erre que erre<br />
de tus brazos.<br />
<br />
Y se repite entre juegos tu presencia<br />
una y otra vez.<br />
<br />
Sigues ahí, estás ahí.<br />
Nada te mueve. Nada te lleva.<br />
Ancla de mi esperanza, aullido de alta mar<br />
Rememoro en todos estos graznidos,<br />
El ala rota del mirlo que visita nuestra casa,<br />
todas las primaveras.carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-64547020632125262332019-12-17T20:08:00.001+01:002019-12-17T20:08:41.494+01:00Lluvia de abril en los bolsillos de mis abrigos.Voy cambiando a diario<br />
las puertas de sitio.<br />
<br />
Las coloco en lugares donde<br />
antes veía tan solo muros.<br />
<br />
Vivo en silencio,<br />
casi ni me relaciono.<br />
<br />
No me gusta conocer<br />
a nadie más,<br />
he cubierto el cupo.<br />
<br />
Voy cambiando las puertas de sitio.<br />
Creo hogares en las arrugas<br />
indescifrables de mi cerebro,<br />
y en las casas que construyo<br />
cuando nadie me mira,<br />
dibujo ventanas al cielo<br />
ardiente de la tarde.<br />
<br />
Allí, lejos,<br />
donde todo arde,<br />
es el lugar exacto<br />
donde me achico ante el mundo<br />
para beberme con incertidumbre,<br />
la espuma gloriosa de esta vida<br />
que viaja sobre estambres.carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-20732088427155686362019-07-10T09:30:00.000+02:002019-07-10T09:30:13.840+02:00Canicas rotas en una tarde de julio.Y ahora después de estos pocos años,<br />
vuelvo a no ser mis propios sueños.<br />
<br />
Viajo en ellos,<br />
conduzco por ciudades<br />
empapadas de hojas de otoño<br />
que crujen al pisarlas,<br />
como las cucarachas<br />
que odias.<br />
<br />
Es así,<br />
no te olvides.<br />
<br />
Siempre que quieras ser el caballo<br />
que corre para ganar,<br />
eres, en verdad, el jinete que cae<br />
montando el último corcel,<br />
ese al que matan de un tiro<br />
por romperse la pata,<br />
y no vale la pena<br />
que viva cojo,<br />
porque nunca ganará, ni siquiera,<br />
el trago de agua en la finca de los jubilados.<br />
<br />
La vida está hecha para los vagos,<br />
no para gente que ardemos<br />
hasta en la sombras frías del invierno.<br />
<br />
Vuelvo a ser el que siempre fui,<br />
porque la vida, hasta ahora, ha estado<br />
disfrazando de triunfo los espejismos<br />
que yo he imaginado.<br />
<br />
De mayor antes de morir,<br />
quiero no ser este yo.carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-38295973113266829092019-07-04T09:00:00.000+02:002019-07-04T09:00:01.969+02:00Trampas en medio de la cara para descifrar la emoción que no alcanzamos a entender.Es así.<br />
Te olvidas de tu cosmos,<br />
y accedes a una partida<br />
en la cual el juego,<br />
es una muerte<br />
destacada para hacerte<br />
recordar aquello que nunca<br />
has sido capaz de matar<br />
con tus propios<br />
labios, empapados<br />
en barro, o enfermos<br />
de falta de carácter.<br />
<br />
Ayer pude mirar al suelo,<br />
ayer me di el derecho de acatar<br />
aquello que nunca me he entregado...<br />
<br />
Voy dando tumbos por lugares<br />
estrechos.<br />
Golpeo mi cabeza<br />
en callejones por los que nadie<br />
hace cuentas de lo que le deben...<br />
<br />
Deseo con desmesura<br />
volver a encontrarme<br />
en medio de la nada<br />
para ser recogido<br />
como el tesoro<br />
que se halla dentro<br />
de la bolsa de basura.<br />
<br />
Hace siglos<br />
que no riegan<br />
los pies de mi imaginario.<br />
<br />
Continúo lanzando el quejido<br />
al aire para recoger el eco<br />
de esa vida que no sembramos.<br />
<br />
Continúo...<br />
hagamos del hombre<br />
un rescate de la sombra<br />
que jamás, nadie,<br />
podrá descifrar al gritar<br />
por la mañana su nombre.carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-7018359206928170752019-05-28T23:46:00.001+02:002019-05-28T23:46:26.334+02:00Y de las nubes llueve la verdad tangencial del oro negro.El resultado es taxativo<br />
cuando la resistencia<br />
no varía en fuerzas<br />
sino en emociones.<br />
<br />
Por un momento esto<br />
ha sido un éxito.<br />
Los problemas eran tragedias<br />
engrandecidas por la pasión<br />
creativa de la soledad.<br />
<br />
El cansancio y mirar más<br />
dentro que fuera,<br />
me hacía sentir como un viejo<br />
marinero socarrón.<br />
<br />
Ahora todo fluctúa.<br />
La vida,<br />
el humor,<br />
y la falsa perfección<br />
de imitar a los ganadores.<br />
<br />
Lo reconozco,<br />
y no sé si hago bien:<br />
adoro perder,<br />
soy un <i>yonki</i> de la soledad,<br />
eso me diferencia de la soledad<br />
que otros disfrazan de sonrisa;<br />
me diferencia del carnaval<br />
al que se han suscrito para volar<br />
con disfraces efímeros.<br />
<br />
Vuelan, y vuelan alto.<br />
Creéis conocer el cielo.<br />
Creéis tener la sabiduría<br />
de la estrella...<br />
y no sabéis porque estáis<br />
ciegos, muy ciegos...<br />
que en el fondo sois las pezuñas<br />
del cerdo.<br />
<br />
Imito a los ganadores<br />
como el humorista de televisión<br />
que gana no siendo él;<br />
gana siendo un reflejo en el charco<br />
del presente continuo, y diluido<br />
del futuro.<br />
<br />carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-3883178431048172362019-05-03T11:46:00.001+02:002019-05-03T11:48:28.323+02:00Y cuando todo haya pasado, vendrá el humo creado.Desperdicio el tiempo,<br />
a des-tempo.<br />
<br />
Fonambulista cojo,<br />
que desea saber<br />
lo que depara el suelo<br />
en medio de la ilógica oscura.<br />
Retando al alambre,<br />
cable de calambres<br />
por el que caminamos.<br />
<br />
Quiero avanzar,<br />
y cuanto más lo hago,<br />
más siento que me voy<br />
deshaciendo,<br />
como el helecho arrancado<br />
que mece el aire disfrazado<br />
de viento.<br />
<br />
Vendrá el humo creado<br />
por la decisión de incomunicarse.<br />
con lo vivido.<br />
<br />
Esa bomba maltrecha que no explota<br />
esa manera absurda de salvarnos la vida.carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-41963856396483256152019-03-08T20:00:00.000+01:002019-03-08T20:00:04.809+01:00En esas tardes en las que me convierto en cocktail de estramonio. Siempre es tarde<br />
para no rememorar<br />
aquello que acontece<br />
como si nada pasara.<br />
<br />
Al anochecer<br />
se abren los lirios<br />
reclamando la muerte<br />
del día.<br />
<br />
En mi cocina el aroma<br />
a miscanto<br />
es tan intenso<br />
que hasta las alondras<br />
se acercan al cobijo<br />
natural de su hegemonía.<br />
<br />
Ayer pude no ser yo,<br />
como todos los días.<br />
<br />
Hoy no quise ser yo;<br />
y mañana, a lo mejor,<br />
me evaporaré hacia el poniente<br />
de una tarde dislocada.<br />
<br />
Siempre me ocurre<br />
estar ebrio y solo,<br />
en medio de antros<br />
en los que lo más peligroso<br />
es cuando me muevo hacia alguien.<br />
<br />
<br />carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-64815077497122953442019-02-01T00:09:00.001+01:002022-03-17T11:16:08.072+01:00Recuesto mis daños sobre el lecho del miedo.<p dir="ltr">Me rebota siempre <br>
un estado absurdo:<br>
inconsciencia.</p>
<p dir="ltr">Lo llevo viviendo <br>
como sueño compartido<br>
en la estratosfera<br>
del pensamiento.</p>
<p dir="ltr">Nunca despierto <br>
en el mismo lugar<br>
sobre el que me acuesto. </p>
<p dir="ltr">Todas las mañanas <br>
tienen un trozo de ligereza,<br>
sobre lo extraño. </p>
<p dir="ltr">El saber no es más <br>
que la belleza<br>
de la curiosidad,<br>
sin lamentos. </p>
carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-53174769623875176902019-01-27T16:15:00.001+01:002019-01-27T16:15:15.844+01:00No es ahora, es ayer.<p dir="ltr">Uso, por norma general, <br>
el recuerdo, para salir<br>
del mal presente.</p>
<p dir="ltr">Lo digo y escribo<br>
por todos aquellos<br>
que jactan su futuro,<br>
pensando,<br>
que cualquier pasado <br>
fue mejor.</p>
<p dir="ltr">La nostalgia no salva vidas...<br>
pero ayuda a comprender<br>
lo que nos queda por vivir.</p>
carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-87879623526808083352019-01-22T00:40:00.001+01:002019-01-22T00:47:04.912+01:00Muerte en miscantos de sangre.<p dir="ltr">Será Héspero quien despierte<br>
o el sándalo el que llame.<br>
Dulce la puerta de la ira <br>
ofrece su desdén a quien confía;<br>
pues son mieles de tarde,<br>
aquellas que nutren, mientras arden,<br>
la feroz y salvaje celosía,<br>
que sin trama justificada <br>
acaba siendo pasto,<br>
in veritas aquí lo estampo,<br>
de abyección en noche fría.</p>
carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8450278021029457566.post-82661117129013192492019-01-16T00:48:00.001+01:002019-01-16T00:48:35.794+01:00Sigo siendo blanco sobre negro. Balance de grises en la nostalgia del daño.Me rompo.<br />
<br />
Todo es como una reflexión<br />
sobre la ironía mal tratada.<br />
<br />
Huyo de vosotros:<br />
los que padecéis<br />
vuestra mentira<br />
en la casa de los demás.<br />
<br />
Lo mío no es poesía.<br />
Me da asco esa palabra<br />
y también huyo<br />
de la palabra poeta.<br />
<br />
Es todo tan mecano<br />
de la foto<br />
que prefiero<br />
quedarme vacío,<br />
a ser una interpretación<br />
del culo que sujeta<br />
en la pared<br />
la sangre que ha entrado<br />
con la letra, allá en ese lugar<br />
en el que lo manido,<br />
es influencia.<br />
<br />
Conozco el camino,<br />
de la comida deshecha.<br />
<br />carlospordioshttp://www.blogger.com/profile/00759069541439030992noreply@blogger.com0