Ruge el tigre
en mi pecho de espada,
la guerra miente.
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El vino se torna
amargo en mi paladar,
el adviento huye.
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No soporto la lluvia
inmensa en el horizonte,
pequeño vaso en mis labios.
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Rota estructura
arreciada en el Enso,
la soledad me estruja.
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Fin de los labios de papel.
Conclusión del sexo feliz.
La culpa hace la muerte,
una disentería dulce.
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