En favor de la locura y para no caer en rutinas de asedio apático.
Odio a la gente
cada día más.
Odio la playa
odio el mar,
odio el campo.
Odio a todo el mundo
En general todas las personas
me parecen gilipollas.
Las conversaciones son estúpidas
vacías.
Odio el mundo.
Odio al mundo.
Lo que ocurre en el universo.
Si me quieres, por favor, ódiame.
Odio todo lo que ocurre.
Odio a los astronautas
Odio a La Nasa.
Odio a Trump
Odio a Putin
Odio a Feijoo, odio a Abascal
odio a Yolanda Díaz, odio a Pedro Sánchez
odio con igualdad...
odio a todos por igual.
odio al odio, odio al amor
odio al cambio
odio el antes, el después
odio que las editoriales
no quieran trabajar.
Odio los lunes, martes
los viernes... todos los días
odio a todos los días...
Odio tener que escribir...
Odio no poder dejar de hacerlo...
Odio el sol, la luna, la luz y la oscuridad.
Mientras el viento sacude las cosas
las odio.
Odio el calor, el frío... odio.
Odio todo y todos.
Odio la traición
odio la mentira
odio a esa gentuza que solo habla de su yo.
Te odio a ti, a los tuyos,
a las tuyas...
Odio todo lo malo que te pasa...
lo odio.
Odio profundamente...
Lo odio todo menos estar vivo
porque es lo único que me mantiene
para seguir odiando.
Y ahora que todo lo odio...
es la mejor manera
de amarte cuando el mundo duerme,
mientras la estupidez calla ante tu descanso,
y yo me sigo rompiendo en silencio
mientras odio todo.
Y si no piensas en mí,
piensa en el cielo y su azul
en toda esa gama que lo hace único.
En las florecillas del campo que crecen
justo detrás de casa, las amarillas, las moradas
los tallos de San José, las leñeras...
Piensa en cómo piensas, para conocerte
entonces sabrás porque nos enamoras,
a tantas personas que estamos junto a ti.
Piensa en crear, en esas noches de dibujo,
en esas tardes en las que la palabra se desfigura
entre vinos y sonrisas.
Y si no piensas en mí...
Será una suerte porque a tu alrededor,
la vida renace en cada parpadeo
para mostrarte ese sendero verde,
que dibuja tu cuerpo,
cuando los días son amargos y la indecisión
hace de las suyas en horas frías.
Los ves en medio del bar.
O entre tus amigos.
Son los acicalados de alma.
Van padeciendo, creyéndose
que el estoicismo es un aliado.
No rompen vasos.
No se pelean,
no mandan a nadie a la mierda,
te ven fuera del entorno y no te saludan.
Hay que tener cuidado con los gilipollas.
Parecen tus amigos... pero son especialistas
en colocar bombas lapa en tu entorno
para alejarte de todo, de todas, de todos,
y sobre todo de ti.
Percibo el porvenir
como un hombre anciano
que mira, aún con ilusión,
un atardecer a punto de morir.
Bajé hasta el final de la calle
seguí la luz amarilla de los neones.
Todo seguía igual.
Los adoquines avejentados
por las rodaduras de los coches.
Las persianas de los negocios
grises y oxidadas.
Todo estaba igual
menos mi ilusión,
que decrecía mirando esperanzas
de una vida confusa,
por el caos de sus propias decisiones.
No hay más viejos tiempos que los nuevos.
El tiempo es una broma del futuro,
una engaño del futuro.
Ahora todos reímos,
y seguirán riendo
cuando el futuro y la muerte
desencadenen su estrategia
de tiempo y sean quienes
rían al final mejor que nadie.
Darán breve espacio a quien se queda
que agarrará la mano de alguien
que también morirá
y el tiempo se ría a carcajadas
bajo el tumulto sedoso de un manto
que desconoce.
Y si no ríes
construye un castillo de arena
espera que el tiempo haga su trabajo,
si sigue tras años habrá vencido,
si cae habrá perdido... no tú, el castillo.
Tú seguirás ahí creando, en el aire
que no tocas, ese mundo que no necesitas
y te enloquece por capítulos,
cada vez más vinculados a la locura.
No había pan, ni tomate.
La pequeña diabla,
una cachorra rescatada,
había roto mil cosas.
Yo estaba a punto de explotar
porque había destrozado mi Tablet.
Ella retozaba feliz sin saber el daño
que había hecho...
Reflexioné antes de reñirle...
Tengo familia, tengo libros,
tengo amor, tengo risas...
Entonces olvidé el destrozo,
reí con ella...
No tenía pan, ni tomate...
improvisé cualquier cosa
para seguir con la vida de un estúpido
que se enfada por no tener lo que los demás
desean y no pueden...
Tiré la Tablet a la basura... y con ella
lo que sobra.
Tengo un bicho dentro de mí.
Me come, me corroe, me saja,
me abre las carnes, me las muerde.
Llámalo odio, llámalo rabia, llámalo ira
Yo lo llamo pena, tristeza, melancolía.
Hace conmigo lo que quiere, me utiliza...
me manipula.
Yo no lucho, ni peleo a la contra.
Me insulta, me agravia, me arrastra.
Tengo un bicho dentro que me ha declarado
la guerra. Me dispara, me acuchilla, me pega.
Y yo, tan solo, como el cobarde que soy
solo quiero hacer con él algo de belleza,
y ni eso me deja porque no depende de mi visión
sino de quien lo mira... y mientras,
el bicho, sigue en esa guerra contra mis tripas.
Me insulta.
Me Pega.
Me saja.
Y solo quiero crear, con eso, algo de belleza.
Cierro el login y me niego el acceso.
Todo está en silencio y nadie mira dentro
de tu pecho.
Cuando cambiar de tema es huir de un espejo reflexivo
y adentrarte en la selva del ego. Del yo. De lo podrido.
Ahora las letras están solas. Vomitan ruidos.
Van al bar de la esquina a juntarse con otras
pero no encuentran sentido.
De cuando en cuando juego con el tiempo.
Parece que fue mañana cuando me besabas sin tocar.
Rompo el pecho como un vaso de plástico.
Nunca se sabe el alcance de lo que está por venir,
porvenir, pasado y futuro, todo en una carpeta
que escondemos llena de pegatinas y cartón roído.
Nuestras almas descalzas caminan a solas sobre fuego...
Aún recuerdo jugar contigo
en aquellas mañanas a solas
mientras el sol acariciaba el suelo
en ese invierno en el cual llegaste.
Siempre fuimos un equipo,
incluso antes de tu llegada
ya participábamos
en juegos en las noches
en las que escribía poemas raros.
La vida ha sido justa contigo.
Has viajado, te has bañado en mares grandes,
en aguas pequeñas, en ríos escandalosos
y comido todo lo que pudiste.
La vida te trató bien.
Lo que fue injusto fue la llegada
de tu muerte.
Esa mierda de muerte advenediza.
Recordaré para siempre nuestro último
paseo, nuestra última mirada...
Recordaré siempre la última vez que montaste en coche
justo antes de tu muerte.
Fuiste generosa al extremo...
tan generosa que una vez te habías ido
no pude evitar volver corriendo a besarte en tu cabecita
pequeña y negra... en aquel hocico tan canoso
como mi barba...
Y al despegar mi cara tras el beso..
toda tu espalda me contestó
erizando el pelo de tu lomo...
Sé que nos dabas las gracias...
Eres generosa hasta después de muerta.
Lo sé, pierdes a quien quieres y es una mierda.
Pierdes la ilusión y es una mierda,
Te decepcionan y es una mierda...
porque la vida es una mierda
pero basta tener un pequeño
momento como los que nos diste...
y entonces solo entonces
arden todas oscuras muertes
con el fuego avivado de la esperanza.
Miro al frente y pienso
que todo está pro crear.
Las decisiones buenas,
los buenos augurios,
las esperanzas,
los apegos sin ansiedad...
hasta los hombre buenos.
Si miro a cualquier lado
siento vergüenza de mi mismo
creo que quizá las horas malas
no están por llegar,
sino que están aquí,
sentadas en el mismo
sofá en el que mi ansiedad
y mi nostalgia
cuecen a fuego lento mis
angustias.
Esas angustias que en forma de voces
no cesan de hablarme
para que todo lo malo
del mundo pueda
calmarlo con un poco de saliva
tragada, y una sonrisa dibujada
en la piedra del camino.
Últimamente la raza humana
sujeta mucho el corazón en volandas
en puesto de llevarlo dentro y compartirlo.
A cualquier lado que miro, no veo nada bueno
por eso como en la canción,
llevo siempre una tiza para dibujar un corazón
con una sonrisa a esa extraña sensación
que llamamos esperanza.