Ático de sueño, esperanza, deseo y lagrimas.

Allí donde mi pena
sonríe con algunas
cosas que solo ella
sabe ver...
en esos abismos
donde habitan
sus lagrimas,
en hogares
de temperamento
que solo la rutina
sabe convertir en deseo.
allí... es donde los ojos
se cierran para ver
la espiga y la locura.

Por esos senderos,
que serpentean
como manos
entre el cabello
de la niñez...

es ahí,
donde quisiera
que mi eternidad
descansara,
como un murmullo
que danza
en el teatro
de plata, que jamás
llega a puesta de sol
dorada...

He de conformarme.
He de conformarme
que al menos la pena,
la mía,
la de muchos,
la de todos,
esa que solo
tenemos antes de dormir,
o cuando
esperamos
a que se ponga
en verde
el semáforo...
o cuando
únicamente
imaginamos
cerrando los ojos...

Esa parte nuestra, esa;
esa
que se arrulla en nuestra
vida
como la almohada
que abrazamos a solas,
o cómo la última
cerveza del parque...
o como el sollozo
que escondemos
en el bolsillo
del pantalón
para guardarlo
y que nadie lo vea...
Esa parte, donde la pena
sonríe con pequeñas cosas,
digo...
con la que me conformo,
es la que convierto
en buhardilla:
donde me guarezco de todo.

Parpadeo en el sueño

Y si me dijera
que al final todo
no es lo que vivo...
volaría en un barco de cristal
roto...hecho añicos
por la muerte del sueño...
mientras la lluvia
empapa mi espíritu
vulnerable
de papel...
mi alma de cartón piedra
intentaría atravesar
como un jinete
iluso
cargado por
lirismos,
lo incesante
de la vida, que reflejo
de esto;
sería como
un pato muerto
de pluma finita...

Cargo mis armas
que luego no disparo,
las dejo dormir
en mi vagancia...
no soy nadie,
que es ser algo más;
que algo dentro de nada,
y todo viene
a lo mismo...

Las puertas tienen
cierres...
pero sin saberlo,
poseemos
las llaves
de las que más
nos asustan,
el resto las dejamos  abiertas
para que salga nuestra muestra;
muestra
muerta de hastiada
vivencia....

Y el ritmo vuelve al poema
como al espía la pista...

No me conformo
con nada,
como vosotros
me bendigo
en mis males
para curar
la llaga de la culpa...

Esto no es poema
es una vena de la palabra
marchita....
que se desangra en la madrugada
mientras la lluvia
cabalga sobre el jinete
de la memoria,
para caminar hacia delante
abanderando la culpa.

Todo es extraño sí...
pero sin saberlo,
es más nuestro lo extraño,
que lo que conocemos; y
lo conocido:
auto-mofa

A solas...
A solas...
me vengo abajo,
pero con gente
me entierro
en mi mismo
para no ver
la extrañeza
de los demás,
es lo que nos deja,
el nombre,
el olvido,
la sed,
la mirada,
la ceja,
el parpadeo
(muerte en vida
que descansa
el ojo mientras amas)
la mentira,
la verdad,
la luz,
la mesa,

la puerta,
la puerta,
la puerta,

la nada,
y el grito...
pero se nos olvida
lo importante:
la promesa...

Y si mi pene eyaculara
semen sanguinolento...
escribiría vuestro
nombre
en
las
paredes
de
mi olvido...

Pero nací jinete
y cabalgo
en una estrella
que clava sus puntas
en mi
retorcido recuerdo,
lugar donde no escribo
ningún nombre...
únicamente
se atora
de vivencia
que sueño,
mientras
vuestro parpadeo
se trasforma
en defunción:
de mi
propia muerte.

Semen ebrio

Ebrio
me desparramo
por este mundo
loco,
y lleno
de monos
cuenta-cuentos.
Dios esta de baja por depresión,
la gente más gente
y cada día,
menos personas.
Desparramado me alzo
no en voz,
sino con  alzas
en los ligeros pies
de hielo
que la duda me deja...
Me alzo
y espero...
espero no desesperando,
sino esperanzado
a que todo esto
ca
     m
        bie
antes de que esa escalera
nos lance abajo,
y no haya posibilidad
de romper los huesos
al mundo...
Me alzo
ebrio,
esperanzado,
y desparramado,
dejo mi que semen
empape
al mundo
dejando mi peso
terrenal,
para que mi alma
trepe por las enredaderas
del espacio
y reírme del contra tiempo.

Amor, Sal y angustias de la soledad que abrasa la sombra.

Melancólico y absurdo
camino con mi corona
negra de lirios.

Con tu tristeza colgada
del llavero de mi olvido,
me machaca nevando
silencio de pena,

No lo olvido
no lo olvido,
quiebro mi sangre
al borde
del navajazo,
y la vida me devuelve
el gancho
como un beso
de angustia.

Melancólico,
absurdo,
estúpido,
ridículo...
soy como un corazón
gris
que baila solo
cuando el asfalto,
es amigo
indiscutible
de mi propia sombra,
esa que huye
en noches
de lluvia,
cuando el agua
se trasforma
en pantanos de sal
solitaria.

Amor en todo y nada

Yo no amo
las cosas
como quiero
amarlas.
Las amo
como ellas mismas
se aman en su esencia.

Dentro del mundo
dando vueltas,
todo gira,
se mueve,
se dosifica,
cambia...
pero se sigue amando
por si solo
en lo que a su odio
se magnifica...

Todo se ama solo,
solo se ama todo:
cuando todo
es nada
y se ama por ello,
por nada,
y sin saberlo.

Yo elegí esa senda
oscura
que se ilumina
tan solo
con la luna...
elegí
la soledad del amor
del amante solitario,
que ama como nada
a todo...

Elegí ser un lobo
que se filtra entre nieblas
espesas, que aterroriza
con su presencia
de amor solitario...
Elegí
amar a nada,
para amarse solo
y con ello
las cosas me aman
y todo es nada.

Encerrados

En ellos mismos,
son autómatas
de sus propios
sustos.

Los ves en el metro
mirando sus teléfonos
o con auriculares puestos:
son los encerrados
en esta vida.

No escuchan la sinfonía
disonante del mundo,
sus gritos,
sus cláxones,
sus camiones de basura,
sus llantos de niño
el pisar de las almas
en su vida de ajetreo...

Se encierran en ellos
como
una prisión de su cerebro,
su banda sonora
es su tarareo,
su apuesta en la vida,
es la próxima carta
del juego al solitario
en el móvil...

Están en la sala de espera
de la vida, que esperanzada,
espera
verlos nacer...
pero no abandonan
su placenta.

Son los encerrados
no miran,
no hablan,
no gesticulan
y cuando tropiezas
con ellos,
fruncen el ceño,
porque su alma
intenta liberarse
esperando la disculpa.

Arrancados conocidos.

Nos arrancan,
yacemos lánguidamente
en un prado tranquilo.
Nos arrancan
para que la savia
chorreé por nuestras
extremidades
desmembradas,
tal es, esta belleza
desangrante,
que no se cansan
y siguen
y
nos arrancan...
Palidecemos,
marchitas nuestras
almas
se tienden al sol
para volver
sobre el recuerdo,
Nos portan
manos huesudas
de uñas kilométricas,
creen olernos,
pero no se hacen
con nuestro aroma
de vida escondida.

Nos arrancan,
pero navegamos
Nos arrancan,
pero nos reconocemos;
somos más de un millón
los que estamos arrancados,
nos gusta identificarnos,
dejamos caer nuestras hojas
dejando un rastro para saber;
arrancados,
a donde vamos....
Lejos
alguien llora
arrancado,
lo identificamos,
mete sus lagrimas
en un bote
y tintinea esas
lagrimas:
En medio de la tormenta.
Nuestra sangre es nuestra savia,
Nuestro sol, lagrimas
que tiritan
en medio de la tempestad.

Luces y aguas

Todo lo que hablo
lo rompo.
Todo lo que rompo
lo descompongo.
Buceo por los sótanos
de mis inconsciencia,
me siento en la cúspide
de mis anhelos,
mastico
el pasado,
como todo lo que quiero
sobre mi mismo.

Buceo en los abismos
de mi yo profundo...

hago puzzles con lo que siento

Rompo todo lo que pienso
Descompongo
en palabras
lo que viene:
eso es pasado
no más que recuerdos...

Navego
en una barca que hace aguas...
Apago mi sed con ellas,
chocando con las rocas
soy el faro de mi abismo,
el faro,
el faro,
el faro,
descompuesto
faro.

Convirtiendo té.

Es de noche
está cerrada y fría.
me acurruco bajo la manta
mientras observo la llama de la vela.

Pongo agua a hervir,
me sirvo un té.
Mis manos se calientan
al posar y envolver
la taza con ellas.
El té es un regalo
que me apacigua
y me hace entrar en mi.

Miro el té, la taza
mi cuerpo como la taza,
mi espíritu
caliente y humeante
que hipnotiza es el té.

¿Seré un regalo
para el alma de alguien?
Pero el té no se pregunta
así mismo,
no tiene esa capacidad,
solo sabe que está en este
mundo para satisfacer
y contentar.
¿Somos té?
¿Eres té?
deja que algunas manos
te abracen y envuelvan
como a la taza,
permite que tu humo
y tu sabor
sean un regalo
que apacigüe
espíritus fríos.
Convierte té
y deja que otros
a través de ti
entren en ellos mismos.

Tiempo rascado

La luz sobre la luna,
esta noche, es noche
inexorable.
Agarra este poema
por su mano,
que es un verso
de tu destino,
baila bajo el reflejo
de la luna,
emborráchate con su
mecedora de versos,
en la que cada letra es
una  nota,
un tempo,
cada estrofa
un estribillo
sobre la inocencia
de tu ilusión,

Caerá en tu memoria
como la noche inexorable,
como los sueños
de los arboles
que se deshojan
en otoño,
y dejar a los nuevos,
salir desde sus ramas,
que rascan el aire:
cosquilleando
el tiempo canoso.

la resaca del mundo

El mundo tiene resaca,
una resaca tremenda,
solo desea dormir,
su resaca
se entreteje
en los deseos
de todos
nosotros.

Nos fundimos
en relaciones,
nos mezclamos
sin saber
que podemos provocar
dolores de cabeza,
que duraran toda la vida,
que pueden romper
cualquier cosa nuestra
como un  folio
empapado de vodka.

No parece serio,
pero la resaca
del mundo
es por nuestra
insistencia
de mezclarnos
unos con otros
y confundir
los respetos
por libertinajes.
Los corazones
son libres
pero a veces
se llenan
de vino barato
y casi ni se despiertan

El mundo tiene resaca
no hay más que intentar
levantarlo,
y ves como grita
OOUUUHH DIOOSSS
TENGO TANTA
RESACA QUE PODRÍA
DORMIR
TODA LA ETERNIDAD:
NO ME HABLES,
NO ME CHILLES,
NO ME TOQUES,
NO ESTOY PARA NADIE....


La resaca del mundo,
por nuestras borracheras,
por nuestras falsedades,
a penas tiene solución.

Este es el mundo,
el de la escalera
la manzana podrida
la insatisfacción,
la lucha encarnizada...
pero aún nos quedan;
la cerveza fría,
los cisnes,
los arboles,
los adoquines de las calles,
los bares a media noche,
la lluvia
el aire
el otoño
el verano...
y la sonrisa furtiva:
única pastilla para la resaca,
capaz de hacer que el mundo,
nos beba todos los días.

Escalera arriba

Bajar cualquier escalera
es fácil....
puedes bajar:
al infierno de tu persona
en menos de de lo que
una caja de lorazepan
te lo permite...
bajas más rápido,
tú que el lorazepan,
porque antes
del lorazepan
ya te has degradado...

Bajar es fácil
puedes ir al sótano,
puedes ir al infierno
charlar con satanás
hacer migas con él,
puedes bajar al infierno
de lo infiernos...

Puedes bajar tan rápido
que puedes batir récords
de velocidad,
adelantarte a ti mismo,
verte bajar,
y dejarte el segundo
en una carrera de odio
hacia ti mismo...

Todo ocurre rápido
cuando bajar es lo único
que te propones...
Cuando llegar al final
para tocar la meta del fondo
te da una falsa medalla de oro.
como premio a tu valentía.

Pero se te olvida que ganar
esa carrera
es perder,
que es ir el último
por la cola de la carrera.
y cuando llegas abajo
has de subir...

Subir un escalón
cuesta,
subir muchos cansa,
pero aunque te asfixies
sabes que a cada escalón
es un logro, una gota menos
que colma el vaso de la insatisfacción.

Labré mucho tiempo una carrera contra reloj
en mi propio detrimento.
Estuve a punto de llegar el ultimo
por la cola...

Ahora he decidido subir.

Y tú?
subes la escalera?
o te quedas abajo?

No vendo, sí bebo

Esperando a un cliente
en su empresa
multimillonaria,
los sofás son de cuero
y las ventanas
dan a un inmenso
mar de tejados
y gente y coches
que desde el
piso diecinueve
parecen granos,
espinillas a punto
de reventar en ese cuerpo,
obeso de subterráneos
y semáforos.

Escribo este poema
en mi vieja libreta
de trabajo,
mientras la secretaria
de recepción,
mira extrañada,
y descruza sus piernas,
para dispararme su
intención de vagina
húmeda y excitada...
le guiño un ojo,
sonríe,
asunto solucionado,

El cliente no llega,
me hace esperar,
su tiempo es oro,
el mío es suyo
y para él infinitamente
menos valioso.

Solo pienso
en beberme
unas cervezas:
sumergido en cualquier
bareto, con el poco
tiempo que me dejen.

Invierno de grava y fantasía

El hombre es asfalto,
grava gris
por la que circulan
miles de coches
en un día,
cientos de miles
en un mes,
millones de coches
en una vida.

Pasan encima
con sus vidas dentro,
y en las vidas internas
de los coches,
hay otras vidas
en las tapicerías,
en las alfombrillas,
en las manillas,
en el deposito,
en la guantera,
los coches son su propia
petaca de combustible
para emborracharse
de ego,

El hombre es grava,
incidente grave
de sus circunstancias,
que obsoletas con su destino
se convierten en agua
misera de asfalto
en día de lluvia.

El hombre grava
se convierte en grumo,
parece fuerte pero el paso
de los coches,
de sus ruedas,
le desgasta
le arranca
trozos,
añicos de su piel
cuarteada
que golpean
a los cristales
de otros coches,
rompiendo
la vida que en ellos
albergaba:
oh la tímida esperanza del reflejo...

entrando por ese agujero
el frío viento del invierno,
hace tiritar
los sueños...
le chasquean sus dedos
como un huracán solitario,
que se enfada porque no juega
con su corazón de trapo.

Tiembla hombre de grava,
sin querer,
matas otros sueños
cuando te pisan...
Tiembla hombre de grava...
el invierno ha llegado
y tan solo estas en primavera,
donde las hojas amarillean
y se caen como los dientes
de tu fantasía.

Despedido.

Salí despedido.
era como un león
enjaulado.
Aquel trabajo
nunca me gustó.

Fui de bar en bar
a ritmo de polca,
nunca supe
donde estaba
y no me importaba,
estar contratado
no era lo mío....

Bebí,
fumé,
anduve entre
alambres de asfalto...
corazón de alquitrán
mirada de ciego,
manos leprosas
del dinero...
mi voz
era una catarata
de olvido
que gritaba al pasado...
estaba loco...
mi sombra me hablaba,
mi corazón era de tabaco,
mi sangre vino caliente...

Me trasformé en salvaje
no veía el final del olvido...
mi mundo era el de todos
pero mi vida la de nadie...

y gritaba
y gritaba
y gritaba:

¡¡antes de ayer era un vivido!!...

bebí la sangre de las sombras,
se me desparramaba por las comisuras,
me manchaba el pecho y empapaba
mi hastío...

No quería ser de aquí
No quería estar aquí...
era algo desvivido...
mi pene era un cepillo
mi respiración:
mil soplidos....
No nací para estar
en vida contento,
no he venido
para estar triste...

Nací para morder
la escarcha
mientras la luna
me alumbra la espalda...

Tengo dos sendas

Desde el estomago
de una ballena,
estos versos nacen
porque he rajado
mi pecho.
Mis dos sendas
son inmunes y oscuras:
una el cuaderno y el bolígrafo
otra el teclado y la pantalla.

La primera me desgrana
y me desgaja.
La segunda es combate
a golpes contra las teclas,
una dibuja mi alma,
la otra, golpea mi mandíbula,
como un reloj de arena,
convertido en duro cemento
tras la lluvia...

Juego con el tiempo desde aquí dentro,
el calor me acoge,
es agradable el mundo,
cuando el mundo esta por encima
de ti sintiéndote protegido.

El estomago de la ballena
nos tragará todos
pero algunos
nos matamos antes
para saltar sobre
su diafragma de horas
y minutos,
que marcan
como un tambor
el paso del tiempo.

Este poema está escrito
desde dos sendas,
pero en un mismo sitio,
solo queda que adivines
que partes
son cada una...
ó no?...

Satisfacción general

Mi insatisfacción....
la del mundo...
se desparrama
por la vida de todos.

La insatisfacción
como un disparo...
se lanza sobre el mundo
como un chorro de esperma:
lo empapa,
viscoso,
con su olor de muerte
agraviada por la misma
sombra de sus incestos...
La insatisfacción del mundo
no es más que la vida apestada
de frases de derrota...

No llego,
No puedo,
No debo,
No quiero,
No... dejemoslo así
Olvídalo... como si no ocurriera,

La insatisfacción...
completa cobardía
de uno mismo
se recrea en las esquinas
mientras miras donde
podrías estar naciendo

La insatisfacción
es la hija de las ciudades
que como cerámicas
moldeamos hace siglos
para engañarnos.

Mundo cansado

Atrapado en el insomnio,
con los ojos abiertos
duermo,
con el insomnio
sueño...
El mundo se retuerce
en mi mano manca,
lo llevo al tiempo
y lo descanso.
El sueño insomne
me tortura
con pesadillas
tan reales como guerras
de informativo
a media noche,
como catástrofe
humana,
el hombre está
perdido:
el que duerme,
el que observa,
el que bebe,
el que ríe,
el que llora,
el que ama...
el que nace.

Abre los ojos
al mundo, con alfileres
en los párpados...
mientras duermes,
sabiendo
que lo que quieres,
no te deja el insomnio
poseerlo,
lo proyectas
con ojos
abiertos, torturados
por la sangre,
que devasta
al mundo cansado,
que no duerme.

El destino de la flores...

En días como hoy
la luz de las flores
es oscura y taciturna,
su vida como el café,
se sorbe amargo
para trasformar
el humo en esperanza.

En días como hoy,
la gente que muere
trasmuta su muerte,
en vida de elemento:
piedra,
arena,
hoja,
árbol,
camino...

En días como hoy
se repiten,
días como hoy,
buscan perfeccionarse
por la repetición
de sus llantos
de hastío,
pero los sollozos
son mudos
porque la muerte
y sus muertos
santificados,
lo cambian todo,
lo disfrazan de flor
y de recuerdo...

En días como hoy
todo es:
arena,
piedra,
camino,
papel mojado,
flores
y destino
destino
destino...

Sueños de niño, vida de adulto

Vivo como adulto,
sueño como niño,
corro como anciano
pienso como viejo.

A veces los sueños
se caen mientras corren
y se raspan las rodillas,
y sangran.
Corren hacia ti
llorando porque cayeron
mientras jugaban en el jardín
de tu esperanza...

Eres viejo,
eres maduro,
eres joven,
eres niño...

Te pierdes siendo adulto
y te encuentras enfurruñado,
mientras tu boca
manca e ilusa,
hace pucheros
mientras te atragantas
con tu saliva...

Sabes que sales,
que luego continuas,
pero antes,
curas las rodillas,
para que ellos jueguen,
mientras les robas minutos
a la muerte para dárselos
a los sueños.

Nacimiento.

A mi no me gusta estar nacido,
prefiero decir que estoy desenterrado.

Yo no vengo de un vientre rasgado
ni de una semilla que se nutre del fruto,
no,
vengo de la tierra negra que acosa
a los vivos para ahuyentar su ilusión.

Prefiero no estar nacido,
sino desenterrado,
para sentirme más muerto que vivo,
en este mundo de incienso pútrido
que obliga a no ser
cuando se quiere estar.

Yo no vengo de la vida para la vida
yo vengo del sufrimiento
para estar comido y muerto.

Yo vengo nacido,
vengo alegre en procesión
con cirios y bufones
que cantan mi sonrisa
permanente,
de tumba negra.

Mi vientre
es un huevo sanguinolento
la vida
una eclosión de incertidumbre
que viaja por los estómagos
describiendo espirales
de muerte ordinaria.

Apostando

Juego,
me entretengo,
meto los dedos
en cada agujero.

La noche me cubre,
es cómplice.

Juego
es la tentación de la mala
suerte,
es su lotería, su apuesta
para negarse en vida.

La mala suerte,
se inclina y canta.
donde la vida
se confunde
con la historia.

Lo hemos tenido.
Lo hemos perdido.

juegas bien dios estúpido,
mala suerte sobre todos.

En equilibrio de la noche

Me consulto extrañezas
que no me pertenecen,
miserias del camino
que recojo como migas de pan mohoso.

En esta extrañeza de miseria,
en la vida resentida de la palabra,
como una infelicidad marchita
y dolorida,
donde el mundo se consulta
en el equilibrio de la noche,
que vence la respuesta,
a la parte
oscura del sueño.

Para qué esto?
Para qué aquello?

¡¡¡Migas de pan mohoso!!!...

Para qué los contenedores?
Para qué las bolsas de basura?
Para qué los coches?
Para qué las sillas?
Para qué la calma?

Me rebozo en esta consulta
que me toca, acariciando
mis parpados sanguinolentos,
en esa especie de extrañeza
intensa,

Para qué el sumidero?
Para qué el vino?
Para qué el fuego?
Para qué el dolor?...
Para qué la risa?.

Qué se busca?
Qué se encuentra?

Camino por la búsqueda
de la respuesta
a lo que no encuentro,
como un borracho
visionario de la muerte lenta...

Para qué el pelo?
Para qué la piel?
Para qué la arruga de la sombra?
Para qué el ojo atravesado por agujas?
Para qué, el para qué?

Consulto esto en medio
del equilibrio de la noche,
donde el sueño es una serpiente
que repta por la pregunta,
cortando su panza,
con hoja de luna negra
enrobinada,
sin hallar
la respuesta.

mientras dubitativo
lanzo al aire:
Para que todo?
Para que nada?

Cremalleras de fuego (El reencuentro con Frank el Tuerto)

Sabes Frank?- le dije al tuerto.

Cuando estoy por ahí caminando,

fingiendo ser lo que no soy,

a veces se me abren las carnes

como si fueran cremalleras

de fuego.

Aha...- asintió Frank.

Es como si todo lo que veo

fuera mío, imagino que la propiedad

es algo que no pertenece al hombre,

se deja deslizar por entre nuestra vida

colándose hasta empapar el alma

de codicia...

Aha...- volvió a asentir el viejo tuerto.

Me resuelta extraño no ser quien soy

Sabes Frank...-

Aha...- volvió a repetir Frank.

Que pasa viejo tuerto...

no vas a decirme nada más que:

Aha!! en toda la noche?.

Cooper como llegaste a la taberna hoy?

Siguiendo el humo Frank,

Siguiendo el humo....

Por?- pregunté

Sigue el humo Cooper,

no es más que el reflejo

del alma en vida

y lo que consume

el cuerpo.

Sea lo que sea

ardemos para vivir,

somos materia humeante...

de lo demás deja

que tu propia consciencia

haga su trabajo de noche

doliente.

Por cierto Cooper...

bienvenido de nuevo

te echaba de menos.- me dijo el tuerto

Y Coralmazón?- no está?- pregunté.

Ahora que ya has llegado,

no creo que tarde

en dejarse caer...

no somos nada ninguno

de los tres,

sin los tres mismos.

Frank abrió una botella

de hada morada...

puso tres vasos encima

de la barra...

sirvió dos,

y esperamos a Coralmazón.

Forma de sufrimiento

Por mil veces me lo repito

gritandomelo al oído

Pero me hago el sordo,

prefiero seguir

en esta inconsciencia

de la poesía.

Vivir como un ermitaño

del verso...

se está bien en este mundo

No hace falta más que dejar

que tus manos trasformen

esto en palabras.

Escribir poemas...

en noches como esta,

en días como mañana,

en atardeceres,

como el de anoche

Todos los anocheceres

se pasean por tu interior.

Bebo del santo,

bebo del sabio,

Me trasformo

en ambos

como un engendro

del vino.

Escribir,

dar forma al sufrimiento

mientras disfrutas.

Monologo de la ausencia.

Las ausencias

tan llenas de todo.

Las vidas,

tan llenas de ausencias.

Todo en todo,

cabe en nada.

El tiempo se resbala

y suena como una acordeón

ciega, borracha, sonriente

mellada y llorona.

Las ausencias

en todos sitios,

en cualquier lugar.

Son como la luna,

alumbran tenue

la noche del que las sufre.

Llenan el vacío con su vida

de gato negro.

Son mimosas y te embriagan

hasta el punto de hacerte

ser único en ellas...

casi llegas a estar acompañado,

sino es por su media vida de vacío

que allana la tuya para llevársela.

Las ausencias...

lo matan todo con vacío.

Lo bueno,

lo malo,

menos su estado:

regular del todo.

Sueño sin alas

Jugando a romper mis alas,

la frontera más cercana

no es mi vergüenza

desde luego.

Para hacerlo

me deslizo

por la sombra de la luz,

oscura y taciturna

Juego a juegos infantiles

que convierto en suicidas,

para matar al niño que llevo

dentro.

Mi inmensidad de ser,

es una burbuja en el

culo de un vaso

de vino.

Jugando a romper

mis alas...

no existe el dolor ajeno,

solo conseguir

quebrarlas,

para luego quemarlas

De qué sirven ?

me pregunto

Para qué las llevo?

me consulto.

Jugando a romper mis alas

camino sucio

por las calles mientras

me desnudo,

para descalzo,

pisar la alfombra

de plumas que despelucho

durante le sueño.

¡¡¡TIN TIN!!!

Tantas veces

he

muerto,

que

me aburre

la

muerte.

es

como un bar

lleno

de gente

y toda la gente

demasiado

amiga

en

poco tiempo...

Demasiado muerto

para tan poca vida.

demasiada vida

para morir en muerte

Me aburre estar muerto

y bajar la basura

cuando el cubo se llena,

es como bajar vida envasada,

como parir un hijo

a este mundo

sin mandarle

antes un fax

y

preguntarle

si al menos, lo desea.

Que aburrida la muerte

en medio de la vida...

cuando hacer se convierte

es estar.

Me aburre la muerte

y estar muerto;

paritorio de almas

como moscas,

pastel infecto

de vida.

La muerte es la autopista

llena de rosas que arrancas

mientras llegas,

la muerte se aburre

en esta vida,

por eso

nos reclama

con el timbre

del hotel

que tocas

cuando entras.

¡¡Tin Tin!!

Tempo, impotencias y otras acciones del ser

Hoy mientras conducía,

aceleré el coche

todo lo que pude,

abrí la puerta,

salté rápidamente

me coloqué delante

y me atropellé...

me dio tiempo.

hace un rato,

osea hace algún tiempo,

salté de frente al espejo,

lo atravesé, dejando mi

sombra sin reflejo,

me di la vuelta en el espejo

y me vi saltando dentro...

me dio tiempo

ayer intenté recordar lo que fui

a hacer al día siguiente

y lo recordé

sin futuro alguno...

me dio tiempo

hoy

osea ayer,

que es mañana,

quise darle la vuelta

a la vida

para arrastrar lo que

me hizo feliz

no me dio tiempo

era demasiado,

para un presente

tan vacío

y lleno de esperpento.

me dio tiempo

en el fondo

a sólo arrastrar

pero no a cobijar

lo vivido en mi vida

dentro de este tiempo.

El tempo

pesa

demasiado

... como moraleja

la tristeza del recuerdo

y la impotencia de hacerlo.

Greguería del Espanto y la conjetura

Y si dios no está....

no es que se haya ido,

es que no estuvo.

Y si nada ocurre

es porque no hiciste

para que ocurriera.

¿Y si mañana cuando vaya

a la compra no hay compra,

es que ni mataron animales,

ni cortaron plantas,

ni arrancaron frutos?.

Y si mañana no me visto

a lo mejor me arrastro panza abajo

ensuciando mi propia sombra.

Y si a lo mejor no pasa

es que posiblemente

no ocurra,

porque sin saber

si trasciende,

todo gotea lentamente

para que algo ocurra.

No?...

Y si lo de antes, es,

es que seriamos

puros.

Y si lo de ayer vuelve

es por aburrimiento.

Y si todo lo prevengo

aquí, será por no ir allí

y quizás para volver por allá.

encerrado en la greguería

de la muerte borracha,

mi razón gira por si acaso

muero...

¿y si sin darme cuenta

soy cuento?

Y si lo fuera?...

Freno de Mano

Todo esto va muy deprisa,

el mundo no,

su contenido,

la gente va muy deprisa

y algunas personas también,

pero solo algunas de estas,

más, la gente.

Caminan sin pasear,

sin fijar su atención

en lo que les rodea

pero es la velocidad.

Sí, es eso.

Todo se acelera,

los contratos,

las empresas,

sus ejecutivos,

los clips,

las grapadoras,

su propia carga,

todo ejerce un peso

demasiado grande

sobre el acelerador

de sus vidas.

No son vidas

son bólidos

de sangre y carne,

sin ojos, ni espalda

sin nada que les sustente.

Mi corazón

enseñado,

aprendió el truco

del freno de mano,

porque también soy gente

y de vez en cuando persona.

Todo ha cogido

demasiada velocidad

y no nos paramos,

resulta difícil pararse,

tomar aire,

trasformarse en farola

solitaria de aliento...

Pero de vez en cuando

echa el freno de mano,

úsalo está en medio

de tu pecho... casi más a un lado.

Mira,

observa,

mantente alerta,

te llevas

lo que disfrutas.

Todo esto, va demasiado

deprisa,

la vida digo,

el mundo no.

Caza las almas

que nadie atiende

y teje una tela

que eclipse

al mundo

para cuando uses

el freno:

tener la luz

de la farola solitaria.

Simulacro de muerte

yo fui hasta la rueda de escape

donde los niños

no lloran sino gritan.

Allí pude ver la noche que olvida

al negro,

el color despreciado

no es más que el ángel caído del arco iris...

Abrí las puertas y entre al salón desnudo,

todo el mundo se marchaba por las paredes

trepando hasta alcanzar el árbol de ramas

cosquilleantes...

Nadie sabía lo que acontecía

y la muerte era un simulacro de risa

el salón cerró sus puertas y todos rieron,

el tedio marchó

la vida se coló en la cesta de la carne...

si si si....

todos reían,

ó al menos eso creen!!

Sala de espera

Esperando al medico

como un muñeco de trapo,

mi corazón de pelele

se descuelga por el tiempo

apuñalado por el segundero.

No es más que una hora

la que transcurre,

no son más que minutos

sin tiempo,

y el tiempo envejece

a la hora, como la vida

a sí misma

arrugando

a su paso, el minuto

eviterno.

el tiempo es un bufón

y la hora, la reina

que lo deforma.

No son más que sesenta minutos

que deforman el deseo,

no son más que sesenta minutos

que acuchillan la risa

El tiempo es un asesino

que nos mata,

mientras nosotros

jugamos a enlazar

palabras en un pasatiempos.

Veredicto

Cuando entro en los supermercados

y veo toda la carne

en los mostradores,

viendo toda la fruta,

el pescado,

los lácteos

los condimentos,

los detergentes,

los colutorios,

... me siento culpable.

Cuando veo las cajeras

con sus uniformes,

a los reponedores,

a los carros de metal

como cárceles del pensamiento,

como cementerio

descapotable de lo vivo,

me siento culpable

cuando voy a los bares

y veo a los camareros

con sus ojos de perro pachón

tristes, como si una navaja les atravesara

para rajar su aliento...

Me siento culpable,

cuando entro en las farmacias

y veo los medicamentos,

y los farmacéuticos,

y sus mancebos

de tristeza infinita...

me siento culpable,

cuando entro en los hospitales

y su olor me convierte

en un espectro insaciable

me siento culpable.

Me siento culpable

en medio de todo esto,

donde me dan ganas de llorar

a borbotones,

de sacar lagrimas

y dispararlas a bocajarro

para matar la desdicha...

me siento culpable.

Pisando vidas

Pisé una mierda,

podría haberme quedado

en casa, tumbado en la cama

entero,

eterno,

sincero conmigo mismo,

holgazán y vago

como me reconozco,

como me gusta que me conozcan,

misero con el esfuerzo

y recogido con el tiempo.

Pero salí a trabajar,

y pise una mierda,

una mierda que jamas

en mis sueños pensé

pisar.

No supe reaccionar,

se quedó pegada a mi pie,

a mi zapato, ese que me protege

para no ir descalzo.

Pise una mierda,

justo,

cuando más responsable

me creía.

arrastre el pie para refregarla

por el suelo y librarme de ella

pero la mierda no me dejaba

en paz.

no me deja.

Pise una mierda...

pisamos mierdas...

convivimos con ellas...

son nuestras mierdas...

y aunque te libres de ella

y no manche tu zapato,

la mierda te perseguirá

aunque el camino sea

recto y sin sombras.

Pisamos mierdas,

incluso cuando menos

imaginamos

que podemos hacerlo,

las que pisaste

huelen cuando menos

las recuerdas

para recordarte

el pasado

como un aguijón

de hedor caducado.

Salí a la calle

para ir a trabajar

y pise una mierda,

creo que fue el destino

de mi causa,

aunque dudo

y me cuestiono

si fue la causa

de mi casualidad,

de mi fatalidad,

pero pise una mierda.

Pare y restregué el zapato

contra la acera

para que quedara

allí espachurrada,

pero no se iba,

porque las que pisamos

no son mierdas,

sino nuestras vidas

que alguien suelta

en la calle

para ser pisadas.

Podría haberme quedado

en la cama hasta medio día

remoloneando...

pero fui a trabajar

y pise una mierda.

Quemando recuerdos

Carnal y vaporoso,

pienso, e imagino

lo que pienso

como una bandada

de cuervos a contraluz,

en una tarde lluviosa

posados sobre alambre espino.

Cuando graznan

es como si un guante de púas

me abrazara

con odio el estomago.

Cuando aletean

se me viene

todo el rencor encima,

lo peor,

la espantada

sobre mi ocaso,

donde

todo lo que imagino,

arde en el infierno

de mi memoria.

Me imagino pensando

que no hay más cuervos

que los que no cazo,

y me convierto en cazador

de gritos a media noche

para saciar mi tempestad

de hastío.

Me convierto en vapor

y trepo para igualarme

al tiempo,

sudoroso,

solitario,

traidor,

malévolo...

Soy un dolar de plata falsa,

soy un céntimo de dolor

que se disfraza de payaso.

Esto ocurre mientras

Carnal me trasforma

en huesudo vaporoso

para que la catrina sin guadaña,

me arrastre del pelo a su gruta

de infierno donde arde

todo lo que pienso.

Hamster borracho

Como el hamster en su rueda

cabalgamos ciegos y locos.

Alguien nos da galletas

y sorbemos agua por tubos

de plástico, como abrevaderos

de vergüenza que caen gota a gota.

No hay más alimento

que el que nos da el azar

imaginado,

y a veces pasamos sed

de nuestra propia sangre.

Dando vueltas

por bares,

por cuchitriles

de mala muerte,

donde los hombres

sin sombra

se agolpan en las esquinas

escondidos tras vasos

opacos, como noches

de calima y sollozo.

No existe el amor,

ni la complacencia.

Solo ves humo del tabaco

que trepa como enredaderas

por las carreteras secundarias

de tu pasado.

Como en un bucle

de la misma vida

rueda y rueda

sin el fracaso

de caer cuesta abajo

y tener tu cuerpo

chocado contra escombros

del mismo alma...

ni siquiera sientes

que eres el hamster

que tras mil vueltas

acaba borracho

y sin sombra,

llorando por sus galletas.

Partes apartes.

Asumo mi parte

y la apropio.

Mi parte que es vuestra

y la vuestra que es de ellos.

Ellos a su vez

la hacen nuestra

sin que nadie

quede sin porción.

Asumo mi parte,

la del olvido y la desmemoria

para justificar que el pasado

no fue más que un capitulo

de ficción y el daño que causé

no es más que merecimiento

de las victimas.

Me convierto en oda

y convivo con la parte

de ellos,

la vuestra,

la que hicieron nuestra.

Asumo todos mis errores

del presente para tirarlos

como leña al pasado.

Arden sin cesar

y se convierten en ceniza de hastío.

Todo se convierte,

todo se trasforma,

nada es lo que asumimos

y se pierde entre nosotros,

entre las calles,

entre las putas,

las ginebra,

el tabaco,

el bolsillo de la camisa,

y mi alma serpentea

entre eso como un cordón

en el zapato,

se desboca como un ratón

aterrorizado,

se disfraza de pasta de dientes

y se cuela por el lavabo cuando la escupo.

Asumo mi parte

y asimilo que no es mía

sino de todos.

Poema al K.O.

Son las tres de la mañana,

y sigo queriendo escribir

más poemas.

Tengo encima de la mesa

el portátil,

la pantalla brilla

como un cielo inútil.

el cuaderno abierto,

el bolígrafo encima,

las latas de cerveza vacías,

ellas han hecho su trabajo.

Ya pienso que no me sale,

no hay de donde sacar,

el arbitro ejecuta

la cuenta atrás...

nueve,

ocho,

siete,

seis...

el momento de dormir llega,

soñar no será cosa mía,

cuando lo hago dormido

sueño incluso lo que no quiero.

Solo sueño deseando lo que quiero

cuando estoy despierto.

Y mientras pienso que no me sale

el sentimiento de cansancio,

me encierra en este poema

para morir brevemente

mientras sueño, soñando,

que vivo despierto

deseando lo que no sueño.

Entre mi entraña y mi sombra

Hay un capitulo

que no he visto,

algo que me he perdido,

intento razonarlo mientras

froto mi cabeza

con las dos manos,

me pregunto:

¿cuándo lo pusieron

que no vi lo que ocurría

para seguir por donde

yo hubiera elegido?.

Hay un capitulo

que no he visto.

Una defecación de mi alma,

una meada del tiempo

en la esquina de nuestro recuerdo,

un vomito de huevo

mientras no escuchábamos,

un eructo de olvido

cuando no mirábamos...

Todo eso que nos perdemos

que nos pierde en nosotros mismos.

Los silencios de la esperanza

Háblame sin voz.

Deja la intención

en calado iluso.

Baja las escaleras a la pata coja,

como si pensaras en ti

cuando hablas de lo imaginativo.

Odiate trabajando

amate en tu oficio.

degenera tu voz

para sentirte

en proa de la invención.

no digas lo que hablas,

calla lo que piensas.

sobre todo,

se nada

en nada

y para nada

seras nada.

si agudizas

te mostraras

en horizontes

de silencio,

pero olvida tu esencia

cuando seas como yo...

cree en el final de todo

porque más allá de esto

esta lo otro,

lo que somos cuando no somos

vistos,

cuando la sabana nos cubre

y nuestro pañuelo

es un bajero de silencio

heredado.

Pisa cucarachas

con los pies descalzos.

Mastica ratones vivos,

son palabras

que delatan tu idiotez.

pero nunca olvides

tocar el timbre

para que el autobús

que te lleva,

abra la puerta

de tu destino.

Traumatológo

Rompiendo

el tobillo

al verso,

crujiendo

su escafoides

donde

quiere decir amor...

para que maldiga

al poeta

jodiendo

su ligamento

cruzado

para que tropiece

en la letra

absurda del poema.

Sin escrúpulos,

retuerzo

los versos

de lo

que escribo

para

hacerlo

trozos

sin piedad

ni

pasión,

para luego

con paciencia,

unirlos para que tomen

su significado entero de vida.

la vida es un poema

con el tobillo roto,

la vida es un verso

con el brazo en cabestrillo,

se te rompe para que la unas

de nuevo...

El humano es un traumatismo

de su alma desdentada,

el humano es el peluquero de su corazón

calvo.

Sabe unirse después de romperse

para hacerse más daño,

el humano racional

rapa el pelo de su corazón

y se rompe los huesos

de su interior para unirlos

en un sentido distinto al anterior.

Se convierte en desmontable.

Con el corazón rapado

y el alma en cabestrillo

reza por romperse

mientras choca con la piedra

que le tiran desde un quinto piso.

Lo bueno de perder

Es que siempre

sabes el final

por muy mala que sea

la acción.

Los perdedores

sabemos que no es tan malo,

al final te acostumbras

a perderlo todo,

pierdes:

las llaves del coche,

la cartera con la documentación,

el móvil,

apuestas,

dinero

y relojes....

Y a veces con ello

la paciencia,

la cabeza,

la vida

y el tiempo...

pero siempre pierdes.

Incluso partidas que puedes

abandonar

vas hasta el final

sabiendo que pierdes.

pero es así,

perder es como

una acción continua

que te envalentona,

te lleva por el camino

desconocido

para hacerte sentir

el fracaso

como los ojos de un ratón

que te mira tras el cristal

del coche.

Perder hay que saber

perder,

para no ganar

como los imbéciles

triunfadores

que no ven el arroyo

negro que sumerge

la ilusión en descontrol.

Perder es como una acción

noble

de muy pocos,

pertenece a los sin suerte,

a los que viven en la anorexia

del mundo...

Perder es una victoria efímera sobre

tu mala suerte

y eso no lo saben los que siempre ganan.

El dios de las bicicletas.

Jugando con la tentación,

el silencio me mata,

me arrulla al desierto,

pido licor en los bares

a las nueve de la mañana

y para no pagar digo

que soy el enviado

del dios de las bicicletas,

ese que cuando le pides

algo sale pedaleando...

Las camareras

sonríen cuando llego

y la gente espera que hable

para llamarme bocazas

a mi espalda.

pero no me importa,

poca palabra y mucho

viento

soplan en la misma dirección

del silencio.

No esperes el amor

nunca llega

es mera costumbre

que se hace cayo...

Me llaman bocazas

porque siempre digo

lo primero que se me pasa

pero nunca lo que pienso.

me llaman bocazas

pero el mundo calla

para escuchar

al poeta borracho,

que roba las bicicletas

a un dios

que no existe

y así pedalear contra el viento.

El repaso

Llegué a la taberna de Frank

con un abrigo nuevo...

sí, me sentía como un gorrión

con plumaje de halcón...

algo grande!!...

venía de ser el más grande

pero sin creérmelo

en fin una de esas sensaciones

de sábado noche entre brazos

desconocidos...

era inquietante

pero animada

no podría definirla sino

como expectante...

De pronto en la taberna de Frank

me encuentro

a Coralmazón el triste,

Hey... Coralmazón... cómo va?-

le dije con tono de sábado noche.

El me dijo...

Mal Cooper... mal

Y eso? que diantres te he hecho ahora?- le pregunté

nada Cooper tu a tu puta bola!!- me contestó.

Se puede saber que te pasa?- le dije.

Me pasa Cooper que nunca caes

en las cuentas de nada...

crees que la vida es una serenata

que siempre sale con buen final

con coda perfecta... -me dijo.

Se puede saber que mierdas te pasa...

que coño te he he hecho?-le arengué-

!Que me has hecho!-

que me has hecho?!!!-contestó.

Mira Cooper

sabes perfectamente quién soy.

me has hecho

saber lo que no debía,

lo que nunca tuviste que decir

lo has dicho

lo que jamas me debieras

haber contado,

me lo has contado

has hecho,

males,

peores,

insuficientes

y deficientes

pero la vida te trata bien...

eso si Cooper

me olvidas...

me olvidas como al calcetín

sucio...

como a la vieja amante

que no sabe decir tu nombre,

eres un ser olvidadizo..

me olvidas en las esquinas de tu memoria

esa que usas para recordar

y vivir,

es más,

para sobrevivir

es cansino ser sombra de sombra...

es pesado ser clavos de cristo

de ese cristo al que no rezas,

pero no hay pena

que arrastre cadenas

ni castigo que no sea llavero.

me recordaras...

cuando menos te los esperes

lo harás y te arrepentirás de olvidarme...

Joder Coralmazón que te ha dado?- dije después del repaso

Me ha dado como una bala en mi ser

tu olvido...

haz el favor Cooper... Todos te esperamos.

Ya...

y que pasa con mi hora?

esa que desperdicio mientras

acudo a tu kiosko

de segundos rotos...

que hago?

Romperlas Cooper

romperlas...

no creas en nada que veas

cree en todo lo que imaginas!!!-dijo Coralmazón-

Frank... Frank!!!-exclamé al tuerto.

Cooper... haz caso a Coralmazón...

y de vez en cuando vuelve,

aunque no se entere nadie...

pero vuelve

como si un águila

te cogiera por los hombros

y te dejara como

a un cordero muerto

en medio del asfalto

pero vuelve...

haz caso a Coralmazón

y déjate caer aunque te conviertas

en humo!

Joder vaya repaso

para un sábado noche!...

El ciclo entremés de carne cruda y dubitativa

En la taberna de Frank el Tuerto

están Cooper, Frank y Coralmazón

beben, se miran y viven

o al menos eso parece

Cooper

¿Frank cuando mueres acaba todo?

Frank

NO tiene por que Cooper, es más te digo que no.

Cooper

Como lo sabes?

Frank

Cooper he muerto unas cuantas veces

nunca mueres igual pero siempre haces

el mismo ciclo.

Cooper

Está claro que habrás muerto

de muchas formas

pero...

¿qué es eso del ciclo?

Frank

Pues que va a ser Cooper

el ciclo que se sigue

en la vida.

Cooper

Pero que tiene que ver

con la muerte el ciclo de la vida

Frank

Mucho Cooper,

después de muerto

sigues la senda

una especie de proceso para

volver a la vida.

Cooper

Ah! que curioso...

y de que va eso?

Frank

es un ciclo Cooper como todo en la vida

Cooper

Un ciclo de la vida

en la muerte?

Frank

Si...

Cooper

Puedes contar como es?

Frank

Puedo....

Cooper imagina,

Naces,

creces,

disfrutas ó al menos

lo intentas...

como lo de reproducirte

y al final mueres

no?

Cooper

Sí... te sigo

Frank

Pues bueno

después

comienza

el alunamiento

de lo vivido,

luego un descanso

que aunque parezca breve

es largo.

luego

la desalinización del alma.

en ese proceso te quitan

lo salado... digamos

te dejan el alma

limpia de vida anterior

Cooper

Como si nacieras

en lo alto de una montaña

en forma de río

y la sal es cuando desembocas

al mar

Frank

Exacto...

vives en el mar un tiempo

y es donde más ó menos

mantienes el hilo de esperanza

de no morir.

entonces

después de eso

te reescriben las clausulas,

redactan un contrato

nuevo

donde te dejan

más ó menos

algún apartado

de libre inscripción

y te sueltan.

vuelves a ser el mismo

pero con otras consecuencias

Cooper

Ahm! osea es un ciclo

más menos

de continuidad

con pocos cambios...

Frank

Sí

Cooper

de tal modo

que la vida y la muerte

es casi lo mismo

en distintos estados y periodos.

Frank

Para que te hagas una idea...

podría decir que sí.

Cooper

Coralmazón tu que dices?

Coralmazón

Que hasta que tu digas

luego ya...

Cooper

¡Que vida esta...

no es más que continua

muerte

y

renovación!

Partida perdida.

La muerte es débil

la muerte es cobarde

la muerte se esconde

y te lleva

pero cuando mueres

ella... no da la cara.

Te despide de cuajo.

La muerte es cobarde

no habla, no comenta

no razona,

solo hablas tu con ella,

solo tu le pides explicaciones,

solo tu solo ó sola,

intentas mirar sus ojos de reloj de arena

mientras sales de ti

como una niebla entre las tinieblas.

Lo se por experiencia

La muerte te arranca

sin explicaciones,

llega con su navaja

de plata negra

y te da una mojada

en la espalda,

justo en ese sitio

donde tu vida

se pierde

como una hucha

de vida,

mientras sonríes

a la rubia con tetas

al niño de la espada.

La muerte es el negativo

por el negativo.

donde más, es lo mismo

que no saber nada.

El enviado

Hola Frank...

que te pasa tienes mal gesto?- pregunté

Nada un tipo vino a joderme,

dijo que era el enviado, el hijo de dios...

esas bromas me gustan poco Cooper

Y que le dijiste Frank.?

Le dije que como me tocara mucho

la moral... se la vería con mi dios...

que también tengo uno...

salió con una sarta de

historias de que si

el final,

el infierno,

el diablo...

Le dije,

mira nene

si quieres saber

lo que es infierno

te lo hago saber ya mismo

No jodas Frank le pegaste?!!

No!!!... le he puesto a fregar vasos

llevo años sin hacerlo, carajo!!!

Y si es el hijo de dios?- dije.

Andando?

Con barba?

y casi desnudo?

... no jodas

Cooper el hijo de dios

vendría en Ferrari...

Cuanto tonto cometripis!

Pero míralo por el lado bueno

ahora en puesto del enviado,

es el encargado!...

de fregar las babas de los vasos

pero encargado,

le he dado una oportunidad

de futuro... no Cooper?

Si eso si, cómo lo lleva? -pregunté

Bah está jodido ya me ha roto

tres vasos es un manazas.

Constructor de sueños

Con letras

se construyen

palabras

como estas,

pero también

como

amor,

paciencia,

alegría,

aflicción

y vida.

Hay más

puedo seguir,

puedo nombrar...

condena,

sentencia,

y dolor

pero también

cielo,

sonrisa

y futuro...

al final,

el poeta,

el escritor,

no es más

que un albañil

que trabaja

con ladrillos

que pesan

más que su sangre...

pero desconoce

hasta en este poema

(por llamarlo de alguna manera)

que todo lo que dice,

lo que construye,

es porque lo crea

aunque sea desde

la pena

o la ignorancia,

sabe que la gente

prefiere vivir bajo techos

de palabras

sin nube,

llenas de luz,

pero es difícil

entender que el albañil

de las letras

es más veces arquitecto

de la pena que diseña

edificios,

puentes,

túneles

donde crea penumbras

que protegen del abrasador

calor de la felicidad

y que en ella diseña piscinas

donde bañarse

y refrescarse

de esa odiosa

alegría

que atonta el espíritu.

La risa misteriosa.

Llegué a la taberna de frank

para tomar algo y lo encontré

encima de la barra

riendo sin parar,

la risa de Frank es como

si a un lobo le diera

tos con flemas

y al mismo tiempo

aullara.

JAJAJAJAJAJA- reía

Me fui hasta el

de que ríes Frank?- pregunté

JAJAJAJAJAJAJAJA- seguía

Pero coño Frank de que te ríes?- Pregunté otra vez

JAAAAAAAJAJAJAJAJAJAJAJA!!!!!!!-

Entonces me contagió la risa

y empecé

a reír.

JAJAJAJAJAJAJAJA!!!!

mi risa es como la de un payaso meón

jajajajajajajajajajajaja

jajajajajajajajajajajajaja!!!!!!!

Pronto Coralmazón

comenzó a reír también...

la suya es com si un pedo hablara

JAJAJAJAJAJAJAJAJA- el lobo

JAJAJAJAJAJAJAJAJAJa- el Payaso meón

jajajajaja prrrprrr jajaja!!!- el pedo parlante.

Pero Frank no decía el motivo.

estuvimos toda la velada riendo

pero no supimos de que....

en fin, a veces es mejor no saber

de que ríes... solo hacerlo.

El susto y II (hablando con Frank despues de preocuación)

Joder Frank

no me aclaro...

cuando no escribo

me preocupo...

y cuando escribo

me asusto...

Por qué? Prguntó Frank.

Por que si no escribo

temo al vacío

del interior, a no tener

nada que contar

y cuando escribo...

es como...

si estuviera arrinconado

en una habitación a oscuras,

debajo de la cama mientras me quedo

solo en una casa que no conozco

y huyo de los monstruos

que llenaban el salón

de mi niñez...

Cooper sabes qué?

No- contesté

Que no has salido

de esa niñez

y sigues jugando

a construir castillos

de plástico tu solo

mientras nadie te mira.

Aún eres el niño cobarde

que teme sacar la cabeza

por el agujero de debajo

de la cama

para no ver que los castillos

de plástico no son para siempre

y temes ver a tus super héroes

emborrachándose

con el miedo de tu cara

reflejada en un vaso

de cubata.

Que piensas tu

coralmazón?- terminó frank al hablar.

Que está tan dentro

de mi como yo de el- alegó coralmazón.

Que sientes tu Cooper? me pregntó frnak

que encender la luz

tambien tiene s parte jodida

porque nunca dejaré

de ver las sombras

que la misma luz provoca...

vivo debajo de esa

cama y tengo miedo a salir

porque la habitación está oscura.

Es como no nacer

después de casi morir

viviendo.

Frank cerró

y se fue a beber.

Canción de cuna

Piensa como el que sombrea el eco.

Haz lo que tu tos te dicte!!

Camina hacia atrás

siempre que el camino

sea torcido

como la senda que se dibuja

en las cenizas de tu mano.

No retrocedas

de eso ya se encarga la tormenta.

Deja que tu corazón se convierta

en perro de presa, que se revuelve

para arrancarte a mordiscos

los trozos de tus sombras...

esas que no son tuyas

y te atormentan mientras vives

en la inopia del día noche.

La tierra

no es más que la noche

que cubre la pluma

del poeta negro.

Y siempre que lo intentes

los fantasmas preocupados

por la profundidad de tus ojos

dejaran de ser ciegos

para dejarse caer con el peso

de una rata que reza...

Todo es igual

todo es igual

todo es igual.

Mete tus entrañas

en cajas de cartón,

Recoge esas cajas

de la basura

que desperdicia

la carnicería

de la esquina de tu barrio,

para que algún trozo

de corazón de pollo,

contagie de vida anodina

a tu sombra de lapo

que resbala por la ciudad

como un niño

que salta a la comba.

Pero no desperdicies

tus nervios,

pesalos,

etiquetalos,

mándalos a análisis

para que revisen

sus clausulas

con la vida,

quizá el error

está en el contrato

que firmaron con el camarero

y por eso trajo un plato

que no les gustó.

Todo es igual,

todo es igual,

todo es igual,

pero nada parece

parecerse

entre si...

Pasea por tus nervios,

conviértete en un fonambulista

sin red hacia el vacio

de tu existencia,

manda al carajo

la representación

de la felicidad

y siéntate

a que la muerte

quiera picarte el boleto

y justo ahí...

Follatela mientras cantas

y no olvides lo más importante:

Llora mientras cantas

y ahuyentaras y evitaras

la muerte de la muerte

mientras cabalgas sobre ella

y...

Canta

canta

canta...

como el que salta

sin red a un vacío

que le espera

con red de fuego.

Vacío del haber

Hay días,

Hay noches,

Hay horas,

Hay minutos,

Hay vidas,

Hay rincones,

Hay maldiciones

directas a la mandíbula,

versos como combates de boxeo

al K.O.

días tan vacíos como una taza

de café a las nueve de la mañana,

clientes que te piden la vida a las diez

y al cuarto de hora se suicidan

por un mejor precio...

Hay noches que me castigo

y no escribo nada

aunque

me hierva la sangre

a fuego lento de verso,

aunque me ahogue

en el propio aire que

respiro...

Me castigo y no escribo.

como en esta noche de sueño

pegado al fondo de una sartén

que se agarra como el arroz

que tiras a la basura

como lo que no hay

cuando en verdad

sobra.

A solas con Babilonia

La noche de mi muerte

la recuerdo con cariño...

como si acariciara el lomo

de un perro con garrapatas

que se muere de hambre en la calle.

Era como pasear de la mano

con una mujer que todo lo supiera..

Que manos más suaves tienes-le decía

No seas zalamero Cooper, vendrás conmigo

te pongas como te pongas.

Me gustaba ir con ella y charlar de cosas

extrañas, hablar con ella era como hablar

con extrañas cosas que nadie conoce

Hablamos de ríos,

de botas,

de labios

hablamos de todo pero

de nada en concreto.

Ella conocía a mucha gente

pero no le gustaba nombrarla

Fuimos por una larga avenida

caminando de la mano

la muy hija de puta

gastaba bromas pesadas

sobre la vida

y me lanzaba adivinanzas

sobre la muerte.

Ironizaba sobre

su propia existencia.

Que es lo que más te gusta

de la vida Cooper?- Me preguntó.

No se aún no lo he podido

sacar, creo que no seré capaz

de sacar algo que me guste en concreto

de todo esto.-contesté

Jajajaja-reía la hija de puta.

Pero yo siempre guardo un As en la manga.

Fuimos por la larga avenida

bebiendo y pateando las paredes

Oye Cooper, cual es tu droga favorita?- me preguntó

No lo se... creo que la cerveza

y la tuya muerte, cuál es tu droga favorita?- pregunté

La vida ajena- dijo

Y la mía te gusta?- le pregunté

La tuya Cooper es la más atractiva de todas

ahora mismo...

Anduvimos de la mano,

le toqué el culo

en un callejón oscuro,

la calenté metiéndole mano,

ella se dejaba, quería que cayese

en sus redes.

Fui todo el camino

acariciándola,

calentándola,

ella estaba cada vez más negra

más oscura y más pálida.

me bebí una pinta de coñac,

llegue hasta la puerta de su casa

me invitó a pasar

le di un palo en el culo

y le dije:

Hasta otra Babilonia

voy por cosas que me dejé en el camino.

juasjuas-

Me las pagaras Cooper

esto no me lo hace nadie.- Gritaba

mientras entraba sola en casa.

Eres lo más largo

de esta vida...

no me esperes despierta.

La preocupación

Frank estoy preocupado- dije

creo que después de todo

solo ha sido un susto...

ya no me salen historias

como las de antes

historias interesantes

llenas de puntos flamantes

y con algún guiño a la creatividad

Pienso que me estoy quedando

seco...

no se me ocurre nada

me estoy volviendo

como el respeto de la gente...

Joder... ahora lo veo todo

normal... pensé que era un torcido

y soy un recto temeroso

ya a penas me quedan

escondites en mi memoria

es como si me lo supiese todo

de mi como si no me sorprendiera

Bueno, cuando eructo y me sale

el gas acompañado de un recuerdo

pero soy incapaz de trasformarlo

en palabra....

Todo ocurre de manera normal,

mientras me desangro por las noches

entre las letras del teclado

ó cuando apunto algo en la libreta

del trabajo

ó en una servilleta de papel...

Me salen cosas vacías...

e intento huir del tiempo

porque las agujas del reloj

me acuchillan como bisturís

cuando les doy la espalda.

Me derramo y soy agua

incolora, insípida...inodora.

nada veo como antes veía,

nada...

Todo es como una ensaimada

a las ocho de la mañana.

Recién hecho

recién horneado,

recién azucarado...

Que me pasa Frank?- pregunté.

Nada Cooper... nada,

solo que te estas

consumiendo y te das cuenta.

Pero volverás a crear como siempre

lo has hecho...

Como ahora en este poema.

Solo espera y sueña

con lo que te cuesta ver

que lo veras,

algún día lo veras...

cuando todo el mundo sufra estarás

encima del pico del dolor

cabalgando y gritando

como si murieras

cuando tu sangre se desparrama

por las agujas del tiempo...

Gracias Frank.

A mandar Cooper-

Almas como servilletas.

Varado en el bar

con un café con leche

y muerto de sueño.

Escribo en una servilleta

de papel intentando dar forma,

pero no lo consigo,

no hay manera,

no hay como.

Dibujo un corazón

con un rotulador

rojo pero la tinta

va trasformandose a negro.

Intentando dar forma

a un corazón en una servilleta

de papel de bar cutre,

donde las camareras

no conocen el significado

de sosiego,

es más

dudan del mismo

como si fuera

una mentira

a carcajada suelta.

Intentado dibujar

un corazón con letra

pero no sale...

mientras la servilleta

me dice amablemente:

Gracias por su visita

y la arrugo hasta su significado

verdadero

Gracias pr u vsta

Gracias p u ta...

Así es el alma con el corazón.

como una visita de carne

que trasforma la sangre

en espeso petroleo.

La lectura (Contándolo a Frank)

Me llamaron

de una cafetería

con tintes literarios

para dar una lectura

de mis textos,

en Madrid.

Accedí porque

era una oferta atractiva

bebida, posibilidad de editar

y 250€ por leer.

Cogí mis textos en papel

y me fui hasta allí.

Cuando llegué era muy temprano

y me dijo el camarero

que si quería algo,

me tomé un carajillo

para alentar el alma,

estaba nervioso.

Y como quedaba tiempo

me fui a dar un paseo,

llevaba algo de dinero, así que

entré en un bareto cercano

de esos de viejos,

donde

las botellas están

desde

que el camarero

cuarentón viajaba en cuna.

Esos sitios son baratos,

pedí una ginebra con tónica,

me bebí tres y me cobraron

once pavos.

Salí y me fui a pasear

la ginebra por las calles

de Madrid centro.

Entré en otro antro

y me apreté otras

dos ginebras...

ya me notaba

más acorde

con el mundo

o al menos lo entendía

mejor.

Pregunté la hora

y decidí volver.

Cuando llegue al lugar

de la lectura casi no puedo

entrar

estaba lleno.

Pensé:

- Pobres, no saben

que voy a dar una lectura-

Entonces me acerqué

a la barra y me busqué

un sitio a base de toques,

parecía que estuviese aparcando

el coche

en pleno centro.

Entonces el camata

me dijo:

-tío esto no se ponía así

desde hace años

y todos preguntan por ti-

Ahm!- contesté-

la gente esta peor

de lo que yo creía.

Jamás imaginé que un Blog

llegara a tanta gente

En fin empezó

la lectura...

Durante la la lectura

me sudaron las manos

tanto

que se marcaban mis

manos grandes

en el vaso,

me bebí unas

dieciséis cervezas.

Acabé y me fui hasta la barra

a seguir, entonces se me acercaba

la gente a hablarme y a preguntarme

cosas a las que no sabía que contestar.

Al rato una tía que estaba

bastante buena me dijo

-Nene si follas igual que lees

podrías venirte a mi casa a

hacer poesía conmigo-

Yo borracho contesté:

-Nena voy tan ciego

que si te abrieras de patas

confundiría tu coño

con una nécora-

Solo recuerdo ver

como su culo se iba.

¿Por qué me pasan

estas cosas cuando voy borracho?-pensaba.

Al rato un tío me dijo que mi poesía

era una mierda, que no podía

meter tanta mierda contra el mundo

que el culpable de mi mierda era yo...

y bla, bla, bla...

Le mire y le dije:

¡¡¡o te vas o de la hostia

que te doy te tienen

que dar dos pasadas

de rodillo con mercromina

gilipollas!!!

Entonces se puso bravucón

y salí con el a la calle,

nos enzarzamos en una pelea,

después de unos cuantos

puñetazos

el tipo y yo acabamos

llorando y siendo amigos...

Solo recuerdo eso Frank-

Joder Cooper, para una vez

que te contratan en lo que te gusta

y destrozas el bar te emborrachas

y la lías!!! que raro!!!

Bueno Frank dame de beber

que tengo angustia-dije

Frank puso tres vasos

uno para mi, otro para él

y el tercero para Coralmazón.

Sirvió hada verde...

y nos fuimos por la puerta

de atrás del universo.

la historia de Frank. ( el comensal sin sombra)

Frank de cuando en cuando

repite como una oración

que quiere curar algún pecado

una historia

que nadie sabe si es cierta

ó vive en su interior....

Después de más de veinte cervezas,

Frank quedó hierático sobre su mismo

eje de escombro,

y empezó a decir

sin ninguna petición:

El comensal

entró y se sentó en una mesa,

apenas llegó el camarerucho

le puso una copa y un plato vacío,

al poco llegó el maestre sala

y le preguntó que había decidido

para comer...

el comensal poeta negro

dijo que lo dejaba a elección

del maestre sala,

entonces el maestre,

escrutando el alma

del poeta negro comensal,

con sus ojos colgantes

por los nervios

opticos,

lamentó,

-Señor el menú

del día, es el día

sobre el plato-

entonces el comensal

se dejó llevar.

el maestre sala

sacó su fina punta

de corte y con suma

cuita rasgando los ojos

del poeta negro comensal,

sacole los ojos,

y colocólos sobre el plato.

el poeta agradecido

exclamó

¡Genial el primero!

pero un poco soso

y falto de sustancia...

el maestre sala

sorprendido por el paladar

de su comensal preguntó:

Señor poeta negro,

¿a penas no distingue el sabor de sus ojos

que tanto han visto?-

Si pero podrían haber visto más!!-

el maestre sala preocupado,

le recomendó que salseara su plato

con algo que diera sabor intenso.

El poeta negro aceptó

la recomendación

y el maestre sala

con más leve cuita

que antes,

solicitó al comensal

que abriera de par en par

la boca,

entonces el maestre sala introdujo

su brazo escarbando hasta localizar

el corazón del poeta comensal negro,

sacó poco a poco

el corazón y lo llevó

al gueridón,

allí

sobre una bandeja de servicio

y con un cuchillo de sierra

lo descerrajó

como un limón

y lo escurrió sobre

los ojos,

que yacían sobre el plato

clavados con alfileres

cual bígaros.

El comensal poeta negro

lo probó,

dio la aprobación

y agarró sus cubiertos

para continuar

Entonces el maestre sala

pregunto:

Y de bebida?-

a lo que el comensal

contestó:

ha dicho de

ver vida?

No de bebida- contesto el maestre

ahm... perdón, ¿Vervida no tienen?- dijo el poeta negro.

Si en bodega nos queda

una botella de Vervida del Perdido-.

Perfecto, traigala- contestó el poeta negro.

Durante la comida

el poeta negro se mancha

con el Vervida,

entonces en maestre sala

saca el alma del poeta

por los orificios

de la boca

aspirando fuertemente,

este agarra una botella de aguarrás

y un trapo de cocina avejentado

para limpiarla y dejarla lista

y así salir a la calle

como si nada....

Pero el poeta

tras comerse sus ojos

con el jugo de su corazón

maridado con una cosecha

del mejor de los Vervidas,

sale a la calle con el alma

limpia y dispuesto como no,

a que florezcan nuevos ojos

para ver lo que no quiere

con el corazón lleno de ácido

y alma limpia...

que sueña ensuciar hasta la cena

en la mesa en la que su alma

se quedara enredada

entre sus patas

mientras se emborracha

con su angustia.

Joder Frank ya podías

contar otras historias- dije

Por?- contestó

Por que Coralmazón

esta echando hasta

lo que no ha comido...

Frank de vez en cuando

flaqueas- dije

y entonces contestó

Donde ha habido vida

hay flaqueza!!!.-

No hay más que hablar pensé.

Horas como escombros.

Guarreando con el tiempo,

entrando por sus huecos,

por sus puertas entornadas,

mirando a través de sus ventanucos.

Cotilleo por los minutos

para salir por la puerta

de atrás de las horas...

con la extraña sensación

de hacer nada

desperdiciando su momento.

No tengo nada

por lo que navegar,

solo relleno

su tanque

de combustible

y ruedo

y conduzco

mirando alrededor

de las ventanas,

viendo un paisaje

de deshecho

que amontona escombros,

de todo

el que lo desperdicia.

Descripción dadá

Hay almas como huesos,

Hay almas como trozos de tortilla,

Hay almas como luces rojas...

como callejones oscuros,

como uñas rotas,,

como platos de comida con cigarros aplastados,

como perros sarnosos,

como cisternas de water,

como sobres sin cartas,

como bicicletas viejas...

Las almas son infinitas

son deformes

y hasta a veces

llenas de espíritu...

Como los corazones

llenos de ginebra,

ó de humo de tabaco

ó de bilis

ó de agua de charco

ó de papeles rotos

ó de cartones sucios

ó de escorbuto...

Hay de todo en todos ...

Pero somos como bolsas

de plástico

del supermercado

de la esquina...

nos cabe de todo

y nos usan para todo

nos meten de todo:

desde políticos hasta bancos

para luego reciclarnos

con números

ó peor acabar en el carro de la compra

siendo colección de algún

inerte sin consciencia...

Somos bolsas

de plástico con todo dentro,

hasta a veces ganamos.

es lo que hay...

que a veces reímos

somos bufones de nuestra corte

del caos.