El brezo ha secado mi alma.
El brezo está bello y húmedo.
No deseo este campo.
No deseo este valle.
Deseo levantarme y viajar.
Deseo Viajar y no ser.
El valle es egoísta.
La naturaleza es incierta.
Las raíces del árbol
han acuchillado
la ilusión de la húmeda
realidad.
El antojo que queda manchando
la piel de la estridencia, acuna
a mi nauseabundo sigilo.
Me empeño,
me apetece,
me acobarda.
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