Moscas en los bares cerveza caliente

Cuando los jazmines son ríos de lava.

Horas bajas,
cerca del suelo,
está la borrachera
en la tierra.

Sólo el agua
revive el segundero;
borracho viajo,
cerca del sendero.

Así es aniquilarse
de forma ordinaria,
sabiendo que todo
comienza cada 4 horas.

Buscando marfiles; en el final del túnel, es la luz autentica.

Porque hay rabias,
no disueltas,
en medio del ciclón
vital.

Siempre busqué la independencia,
perseguí la autosuficiencia,
pero olvidé la autoeficacia.

Ahora en el final de una copa,
solo hallo resacas,
mas nunca la medalla.

Vivir no es recibir un premio,
el significado de ello,
es solventar el dolor,
para continuar riendo.

Acotando espacios oníricos.

Desayunando
Tostada y café solo,
pienso en tu raja.

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Relamo en sueños
todos los desayunos,
nunca despierto.

Escribo conciertos con mi indice, en cristales llenos de vaho y lluvias.

A oscuras recibo la ducha
de la mañana nublada,
mimesis con las gotas de agua,
empatizo con el mundo y olvido
problemas, que viajan con el agua,
por el sumidero hacia abajo.

A oscuras toda la luz, es el agua,
gimo, suspiro y hablo a solas,
tengo tantas personalidades
que puedo hablar de lo que quieras.

A oscuras decido entregar la pasión
a cualquier comienzo,
y la locura a cualquier termino.

Fuera sigue nublado y llueve,
en la luz gris,
la lluvia es un sol de gotas,
una sinfonía disonante de méritos,
una rapsodia que elimina, resbalando,
cualquier pasado cargado de inquina.

Todo es agua, y todo es lluvia,
todos nos mojamos,
casi todos caminamos bajo ella.

Decidí hace tiempo, ser el vaso
que siempre se llena.

Juegos extraños mientras miro tus ojos.

Estancias como papel arrugado
encima de la mesa,
todas las flores tienen asma,
caminamos asfixiados con pies locos.

Comencé un extraño juego,
ando enredado desde pequeño,
es algo inquietante y divertido;
porque la muerte va contando
los pasos que doy,
inicio todo con pasión,
y lo acabo con locura,
cuando no es así:
me suspende y me arresta.

Así es todo esto,
una especie de monopoly
de los espacios
momentos solitarios,
que olvidados se angustian
en una taza de café,
donde el azúcar nunca fue sueño.

Vuelos baratos de alquiler, dentro de mis fotos

Suspenso en la materia,
lo mío siempre fueron los gases;
por eso duermo, en el coche,
con el motor arrancado.
Disfrazando las ovejas,
en sueños de sangre.

Correr en un estado de sitio.

Porque en un reloj de sol,
las horas son sombra.

Porque en un reloj de arena,
las horas se escurren raudas.

Porque en un reloj de muñeca,
las manecillas son bisturís
que subrayan tus venas.

Porque el tiempo corre y mata.
Asesino exogámico:
por qué no dejo de mirar
lo que mata, en puesto
de lo que no llega.

El ave fénix es un avión de papel.

Morir en medio
de tus vesanias,
es resucitar,
sin caerte,
de la cuerda floja.

Así es sufrir y labrar;
un sino de querer olvidar,
usar el sudor,
como tinta de vida,
y olvido.

Muertes que respiran como relojes mudos.

Lleva siempre
un gran suicidio
en el bolsillo.

Quiere pagar
con el en todos los bares,
mas nunca se lo aceptan.

Es tan inmenso,
que jamás lo desean,
por falta de cambio.

Religión violada, mieles desgarradas.

Arrugo nubes,
con el parpadeo
ácido de mi estancia;

Inquieto, cansado...
reflexivo:
ya no pienso en mi,
y tampoco en el camino.

Olvidé y sufrí,
como ahora siento
la verdad del infiel
que muere, ahora,
impotente; en medio
de la voz.

Arte invisible en la sombra de tu nombre.

Arrastrar suelo;
maldito dinero,
desesperar la garganta,
no tener techo ni cielo.

Con locura caminar por casa
erecto y duro,
aclamar y gritar tu nombre,
meter la polla hasta en el cesto
de la ropa sucia;
todo arde.

Bebo cerveza y eructo,
no me peino, ni me ducho;
me visto con el semen seco,
aún por mi sexo,
nocturno.

Salgo a la calle,
soy grafitero,
todo el arte es callejero,
sexo muerto que revive.

Estrellando cielos, contra sueños.

Tragarme todo
como un tallo infinito,
vivir amarga.

++++++

Huir hacia la muerte,
como un niño inmaduro,
es olvidarme de lo construido.

+++++

Mátate mientras sueñas,
nadie vendrá a acariciarte.

Entablo roturas mínimas.

Sangre de estatuas
limpian mañanas caídas,
recogen besos
desperdiciados de la noche.

Abro las puertas
con la ayuda de luces,
ahora inconsciente,
pienso en todo lo que puedo
y no hago, por desconsuelo.

Fracasar es la semilla fea,
que te siembras por inconsciencia,
al andar con freno.

Regando la vida con imaginación torcida.

Pudro la tierra,
pudro la tierra,
pudro la tierra.

Todos los días son domingo tarde,
todos los días son domingo tarde,
todos los días son domingo tarde.

Todas las noches lunes por la mañana,
todas las noches lunes por la mañana,
todas las noches lunes por la mañana.

Pudro la tierra,
esto no es una oración,
si no un mantra,
en medio de la desesperación.

Pudro la tierra,
pudro la tierra,
pudro la tierra.