Castillos de arena,
princesas de cuento,
mascaras de estaño.
Todos los sueños
están ebrios,
trementina y farlopa,
las calles desahuciadas
de nombres,
los hombres
llorando por las esquinas.
Todos los aullidos
caben en un tercio
de cerveza.
Calles sudadas.
Los pasos
como parpadeos
de un cocainómano,
dibujan la soledad
que se escurre por
las horas escondidas.
En favor de la locura y para no caer en rutinas de asedio apático.
Contando estrellas, adormecido en un lecho.
Tengo todas las llaves,
las del río,
las del rito,
las del cambio.
Sólo tú lo sabes,
puedes sentarte
mas no amaestrarte.
Tengo todas las llaves,
nada tiene puertas
nada es una jaula,
pero te retuerces y ardes.
Pides socorro, y encuentras solo una palabra.
Cuando correr
es un verbo inmóvil,
te emborrachas
mientras matas
los insectos
que revolotean
alrededor
de los astros
inimaginables
que circundan
el pecho
con
el
que
r
e
s
p
i
r
a
s.
Asfixiante en el rito
de tu espanto,
encuentra la cura banal
a tus miedos,
mata al cuervo que aún no vuela.
No escribas poemas,
es peor que la ouija.
es un verbo inmóvil,
te emborrachas
mientras matas
los insectos
que revolotean
alrededor
de los astros
inimaginables
que circundan
el pecho
con
el
que
r
e
s
p
i
r
a
s.
Asfixiante en el rito
de tu espanto,
encuentra la cura banal
a tus miedos,
mata al cuervo que aún no vuela.
No escribas poemas,
es peor que la ouija.
Abrázame ahora que no soy nadie, dentro de media hora estaré blanco como la pared de tu espanto.
Tengo claro,
que morir;
es beber cerveza
y no saber la hora que es.
El sol hace más daño,
que las lunas llenas.
Llenarme de lunas,
es como amasar pan
en una fragua de esperanza.
Lléname de lunas:
tu vagina es oscura,
las madres son claras,
por eso mi sombra es alargada
como una noche que azota al día.
Adoro la imagen maternal,
lamento mi conjugación
como amante.
que morir;
es beber cerveza
y no saber la hora que es.
El sol hace más daño,
que las lunas llenas.
Llenarme de lunas,
es como amasar pan
en una fragua de esperanza.
Lléname de lunas:
tu vagina es oscura,
las madres son claras,
por eso mi sombra es alargada
como una noche que azota al día.
Adoro la imagen maternal,
lamento mi conjugación
como amante.
Duermo con las manos entreletradas.
Vamos a morir todos,
vivamos como únicos.
Unicornio borracho,
el Proyecto Hombre,
se equivocó de sexo.
Muérete Adan,
eres la escoria de la historia.
vivamos como únicos.
Unicornio borracho,
el Proyecto Hombre,
se equivocó de sexo.
Muérete Adan,
eres la escoria de la historia.
Si me amaras tres veces, la intensidad sería cien años por micro-sonido.
Culpable de verano,
el calor místico
es renacer entre sus dedos.
Mientras ocurren las estaciones,
y el frío y el calor juegan
con las temperaturas;
bajo tus bragas,
ocurren todos los huracanes.
Amor: mi lefa,
mi leche,
mi esperma,
mi semen...
es el tsunami que tanto temes.
He visto como tragas el sorbo
de café,
o de vino,
incluso la ensalada pasada de vinagre;
los parques acuáticos,
disfrazan leones de tigres albinos.
Mi espuma es la vida de tu sistema
linfático.
el calor místico
es renacer entre sus dedos.
Mientras ocurren las estaciones,
y el frío y el calor juegan
con las temperaturas;
bajo tus bragas,
ocurren todos los huracanes.
Amor: mi lefa,
mi leche,
mi esperma,
mi semen...
es el tsunami que tanto temes.
He visto como tragas el sorbo
de café,
o de vino,
incluso la ensalada pasada de vinagre;
los parques acuáticos,
disfrazan leones de tigres albinos.
Mi espuma es la vida de tu sistema
linfático.
Enjaulando las uñas comidas.
Mientras me escribo,
te mato.
Es como darle de comer a un hamster.
Disfrutas en lo mínimo
de la tragedia,
porque vivir es un hallazgo
entre las piedras.
te mato.
Es como darle de comer a un hamster.
Disfrutas en lo mínimo
de la tragedia,
porque vivir es un hallazgo
entre las piedras.
Entrega de la carta, que andaba perdida veinte años.
Siempre quise escribir
artículos,
mas los adjetivos
me golpeaban.
Ser el malo del colegio,
no es ser el abusón.
artículos,
mas los adjetivos
me golpeaban.
Ser el malo del colegio,
no es ser el abusón.
Resolución del drama.
Todo esto,
a lo que te acostumbras;
es una mentira tramada.
Procura que tu final,
sea, no lo que luchas
por conseguir,
sino, disfrutar
lo que has logrado.
El vino es un susurro
que acaba en resaca.
a lo que te acostumbras;
es una mentira tramada.
Procura que tu final,
sea, no lo que luchas
por conseguir,
sino, disfrutar
lo que has logrado.
El vino es un susurro
que acaba en resaca.
Si vienes a la tierra a que todo salga como deseas, has muerto antes de llegar en la sangre que tu madre derrama al parirte.
La extensión de la lectura,
es una ignorancia
del absolutismo, e incomprendido
viaje: al introito de venus.
es una ignorancia
del absolutismo, e incomprendido
viaje: al introito de venus.
Rebusco en mis bolsillos, la necesidad de viajar.
Fehaciente,
inherecia,
machaca en el mortero
la vergüenza ajena.
Una voz ronca me insta a ser juez
de una muerte, parida por la vagina
en la que mi sangre se trasformó
en imágenes cubistas.
El tiempo es arena en el prepucio.
inherecia,
machaca en el mortero
la vergüenza ajena.
Una voz ronca me insta a ser juez
de una muerte, parida por la vagina
en la que mi sangre se trasformó
en imágenes cubistas.
El tiempo es arena en el prepucio.
Planchando las arrugas de la edad.
Esta es la entrega al olvido,
ya no me acuerdo de nada,
tan solo de ti,
esa que revolotea como una mosca
alrededor de un cadáver,
llevado a la putrefacción
del poema.
ya no me acuerdo de nada,
tan solo de ti,
esa que revolotea como una mosca
alrededor de un cadáver,
llevado a la putrefacción
del poema.
Aullidos que hacen eco, en una taza de café con cerveza.
Cambia el viento
con la voz ajena,
eres el ticket roto
del viaje.
+++++
En el bode de tu vaso,
han parido muchas mujeres,
su harapiento óvulo sangriento.
Jamás serás padre,
porque te cercenaron
la vida en el equinoccio
de tu invierno.
Sorbe con pajilla,
el fracaso de tu inherencia,
esa que no soportas.
+++++
Vomito haikus
en el noche abyecta,
madrugar es morir.
++++
Ya no existe la música
menor de los acordes llorones,
ahora hay que ser fuerte.
++++
Si escribo todo esta noche,
mañana estaré suicidado
por mis conjunciones,
matado por la belleza
de la ausencia,
la estética de esto;
no la contempló
Calvino.
+++++
Van-Goh,
me quedan dos orejas,
pero solo un testículo.
con la voz ajena,
eres el ticket roto
del viaje.
+++++
En el bode de tu vaso,
han parido muchas mujeres,
su harapiento óvulo sangriento.
Jamás serás padre,
porque te cercenaron
la vida en el equinoccio
de tu invierno.
Sorbe con pajilla,
el fracaso de tu inherencia,
esa que no soportas.
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Vomito haikus
en el noche abyecta,
madrugar es morir.
++++
Ya no existe la música
menor de los acordes llorones,
ahora hay que ser fuerte.
++++
Si escribo todo esta noche,
mañana estaré suicidado
por mis conjunciones,
matado por la belleza
de la ausencia,
la estética de esto;
no la contempló
Calvino.
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Van-Goh,
me quedan dos orejas,
pero solo un testículo.
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