Hay un espectro,
debajo de mis sabanas,
un viaje blanco,
que empapa el cielo.
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La muerte viva,
es un invierno de amor,
un frío docto.
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Cabe en un risco,
la escasa mirada mía,
aliento apocado.
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Sumiso y enjuto
malvivido timorato,
apenas llega.
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Si huesos somos,
manda la parca negra,
somos pavesa.
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