Momentos de farlopa.

Cuantos momentos
existen en todos sitios,
cuantos...

cuantos me pierdo
por pensar en otros
o en esos mismos,
no hay mas momentos
que los que no vivo...
y los que vivo
que no entiendo,
los trago por segundos
en un momento,
mientras pienso
en todos los que me pierdo
por estar en un momento
que no entiendo...

Momento
a
momento,
segundo
en momento,
no hay más tiempo
que el tiempo del momento
que la saliva traga
mientras me voy
por los aseos de otros
sitios,
donde nacen
los tiempos
que lejos de entender,
sorteo subastando
a quien no entiendo,
el tiempo que el corazón
no vende...

no hay tiempo,
no hay momento,
no hay olvido,
no hay recuerdo,
no existe recuerdo
en uno mismo
sin tiempo perdido;
como perdido
en tiempo.

El segundo del minuto,
mata a la hora para que no
complete el mes
y mate al año
barriendo la vida,
para que la risa quede
en mueca de los que te miran,
mientras mueres
en sarcófago de ironía.

como un saco de pulgas
sale de tu boca
el alma en el
ultimo suspiro...
el de la expiación
de tu vida,
ultimo momento,
mientras las pulgas
se trasforman
en segundos para
ver nacer la vida
con ojos de segundo
mientras cantas
para dentro
la canción del tiempo.


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Lo que pudo ser...será (Frank el enamorado)

Como una de tantas
veces estaba
derrumbado
en la taberna de Frank
disipando el día que se me
llena de tinieblas conforme
visito clientes.

Esa disipación...
me lleva a estados
inertes de mi yo.

Me salen preguntas
extrañas...

Frank te has enamorado
alguna vez?...

Joder Cooper y eso que importa
llevo mucho encima como para
pensar en cosas tan complicadas-

Bueno pero te has enamorado ó no?

Mira que eres pesado... Cooper del demonio.
Sí!!!... contento?

Bueno no del todo...
qué pasó?-Volví a preguntar.

Nada aun sigo esperando
a que vuelva...

No jodas Frank...
esperando el que?

Ella me esquivaba
ya sabes nadie quiere
un corazón tuerto...

Ahm! Y?...

Entonces un un día
le dije que tenía algo que decirle

y me acerque a su oído y le dije:

Quiero fundirme contigo...

Y que te dijo ella Frank?

¡¡Que en sueños!!

Jajajajaaja, jódete Frank...

Vete a la mierda Cooper...
acabo?...- preguntó Frank.

Si claro Frank sigue.-

Entonces le dije que:
Era
mi llavero de alma
prendida a mi vida
y que nos parecíamos
porque cuando
rascaba la costra de su vida
con mi uña larga...
sangraba su alma oscura
como la mía, desangrando
nuestro corazón entre las miradas
vivas...

Y qué más Frank?
entró como en trance...

Quiero follarte
el cuerpo mientras
hago el amor a tu alma
entrando por tus ojos
para escupir,
chupar,
lamer
y mimar tu corazón
lisiado.
Tejer con la baba
de tu vagina
nubes de regaliz
con mi lengua viperina,
para que arañes
con tus uñas
el cielo del sueño
donde dices,
me harás caso...

Que hizo ella Frank?

Me miró...
me toco la cara
y me dijo:
ahora vengo
por ti para siempre,
y todavía no ha vuelto
pero la espero, siempre
lo haré...

Estas seguro de que volverá?

Sí... sus ojos me lo dijeron-

Ahm!! pues creo
Frank, que es una de esas
de lo que pudo ser y no ha sido...

No Cooper!! te equivocas
una vez más!!
Lo que pudo ser...SERÁ!!!

Hombre Frank... visto así.
Cierto es.

Pues eso Cooper.

Y una cosa más..- dije

Dime Cooper- Contestó Frank.

Que sentido tiene todo eso?

Frank indignado me dijo:

Cooper vienes al mundo
a llenarte los bolsillos
con cucarachas que otros pisan,
llevas los bolsillos llenos de insectos
muertos
y utilizaras esos insectos,
sus tripas, para pagar el peaje
de tu alma al mismísimo
demonio!!

Y eso que tiene que ver
con lo que te he preguntado?

Que qué tiene que ver?
Has buscado una razón
al único motivo
que no lo tiene- Dijo Frank.

A que?- Pregunté

Al amor Cooper...
el amor es el motor.

No estoy de acuerdo...
preguntemos a Coralmazón"el Triste"

Coralmazón!!! gilipollas!!!- le dije sin acritud.

Coralmazón levanto la mirada
y dijo:

Que?

Qué opinas del amor- Dije.

Coralmazón contestó-
Es un condón usado
y con un nudo
que albergaba
lefa muerta
dentro...
pero se seca
solitario
y arrugado
en las aceras
de las calles de las putas,
de las pensiones
de mala muerte...
en fondo de los contenedores
de basura...

Ves Frank!!! 2-1 ganamos.

No puedo con vosotros- Dijo Frank.

Danos de beber viejo tuerto,
enamorado imbécil!!!

Me estuve riendo toda la velada.


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Vidas Putas(después de escuchar a un tipo)

Que vida más puta-
decía hoy un tipejo
en un polígono
a la puerta de su nave

Pasas frío
como una puta
en invierno
que desnuda
camina por las aceras
de los polígonos
mientras espera
el coche del cliente
salido
y sucio...

Es como una avituallamiento
para su alma como para ti
en la vida un café amargo
que te quema las tripas.

Te sientes solo
en medio de todo,
e incomodo en todos
sitios como si
se te clavara
en la espalda
una piedra...

Como las putas
de la carretera
de San Martín,
que hacen
sus servicios
en el suelo,
sobre la tierra
encima de una manta
que se moja
y se llena de chinches.

Tu vida es puta
mientras te la follas,
dices esperando
el premio del
triple dolar
en la maquina
del bar...

Pero solo la vida
puta, pertenece
a las putas.
El sufrimiento de las putas
es solo comparable
al sufrimiento de ellas
mismas antes de dedicarse
a ser putas...

Una vida puta es para
volverse loco...
pero las putas
pagan recibos,
llevan a sus hijos al colegio
fuman,
beben,
se drogan...
gastan el dinero
que ganan
aguantando
gente como tu
porque su vida
les ha llevado
a ser Putas
como la vida misma.

Mientras acabas tu jornada
en el taller con las manos
llenas de grasa,
vas al bareto junto a la nave
y perfumas tu aliento
con brandy barato
y tabaco negro como tu alma.

Mientras te acicalas
con tus galas y
echas monedas a la maquina.
Llevas sin ducharte
desde hace tres ó cuatro días
y tu polla y tus sobacos
huelen a jamón rancio.

La puta espera
para que descargues
en ella tu ira
ahogada de bareto,
de una semana de gritos
de tu jefe.

Mientras haces eso,
ella se prepara sin que tu lo sepas
intentando disimular el miedo
a la mafia,
a la pobreza
a la falta de servicios
y lo mejor,
intentará
esconder el asco que le das
mientras le metes tu polla
en el suelo y echas tu baba
mezclada con bilis en su hombro
cuando te corres y la insultas.

Tu vida, obrero de polígono
putero,
no es puta,
tu vida es una vida que tu eliges
y por tanto está en consonancia
contigo,
si es p0bre es porque eres pobre,
si es vacía es porque eres vacío
pero tu vida no es puta...
Solo la vida puta
es un duro derecho
de ellas
que se les convierte
en deber al soportarte,
pertenece a las putas,
así que piensate tu vida
antes de vivirla...
pero si quieres convertirla
en puta escupe en tu cara
ese lapo de bilis
mientras te pajeas


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No lo sabe nadie

Tengo un pacto
silencioso
que baja
por mis sobacos
hasta los dedos
de mis pies.

Es silencioso
y variante,
se queda quieto
cuando miro
al mundo...

Es libre en mi cuerpo
como una mano
que saluda tigres,
y se descubre
el mismo sin nada
entre los dedos.

Silba por aburrimiento
y le gusta el humo
de los tubos de escape.

Tengo un pacto
que corroe la hierba verde
y va despacio
entre mi deseo
para meter
la pata lo antes posible.

Mira por las ventanas
y observa tejados.

Tengo un pacto
silencioso conmigo
mismo...

Me hace darle tres veces
al mismo botón...
uno por el On
dos por el Off
tres por mi mismo
osea, por él siempre.
funciona callado
nunca grita
y parece quieto.

Pero sale a veces
buscando camorra,
es un poco broncas,
entonces me hiere
para no dejarme
tranquilo.

Tengo un pacto
silencioso
pero que a veces
se mea
en mi para
polucionar
aquello que ama.

Fabrica lluvia
y me trae nubarrones
como el pan recién hecho
por las mañanas.

Es un secreto
que guardo con el
y ahora contigo.
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Se olvidó.

Se olvidó el dinero,
el concepto
en si...
lo que significa.

Lo eligió
una mañana
tomando
café en un bareto

Pensó
si me olvido
el dinero
que me queda?

y comenzó
a descubrir

toda la gama
de la necesidad
básica.

al olvidarse del dinero,
se olvido de su corbata,
de sus gemelos,
de su camisa de puño doble,
de su traje de lana fría,
de su lujosa billetera,
de sus zapatos de piel,
de sus calcetines
de hilo,
de su porta folios,
de su maletín,
de su coche,
y de todos sus extras.

Se aflojó
el nudo de la corbata
entró en un chino
compró un litro
de cerveza
y se marchó a un parque,
se descalzó
se pasó la mano
por su pelo
engominado
se miraba en el cristal
de la litrona,

se descubrió
comenzó a hacer gestos
extraños
para verse,
para no reconocerse...
le gustaba lo que veía,
veía olvido,
fracaso,
veía soledad
veía derrota,
pero le gustaba
una extraña sensación
de victoria sobre
su yo,
sobre una persona
hecha a si misma
pero olvidada
de los demás

Se olvidó
del dinero...

Se descubrió.

Ahora
los que pasan
por el parque
dicen:

EH MIRA
ESTA LOCO
DEJO TODO
PARA ESTAR SENTADO
EN PARQUE BEBIENDO
Y FUMANDO AL SOL...

Mientras los demás,
los que antes
le alababan,
dicen eso de el...
el fuma y bebe
y pasea al sol
tranquilo y entero
como una cometa.

Se olvidó del dinero
y se descubrió
fracasando,
un oficio
que le lleva
todo
el tiempo
del día

trabaja duro
muy duro
para ser
un fracasado
es lo más duro,
ser distinto
y ser feliz
con ello.
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Doble Click.

Cortándome
las uñas de los pies
un domingo por la mañana,

me gusta el sonido
del corta uñas cuando siega
la susodicha....
CLICK,
CLICK.

Es un sonido seco
y la uña sobrante
se desprende
para deja de molestar,
para aseo de ella misma.

Cortándome las uñas
de los pies,
y escuchando su
banda sonora
CLICK,
CLICK,

imagino que los
problemas deberían
tener el mismo
sonido
CLICK.

Es más pienso
en los problemas
trasformados
y acumulados
en las uñas de los pies
para:
CLICK,
CLICK,

Pero es más complicado
que eso
aunque sabes que siempre
después viene algo mejor.

Cortando mis problemas
un domingo por la mañana
con un vaso de cerveza
encima de la cisterna
del water.
Imagina
que por un momento,
las uñas de los pies
son la moneda
de cambio
y:...

CLICK
CLICK

Todo lo que te ahoga
lo tiras a la papelera
ó por el water
mientras bebes cerveza
y te rascas las pelotas,
ó te miras al espejo
mientras ríes...

ya sabes la próxima vez
CLICK
CLICK
como si tus uñas
albergaran
los problemas
como Sansón la fuerza
en su pelo.

CLICK,CLICK

como el ratón
del ordenador
que manda
a la papelera,
el archivo adjunto
de tu angustia.


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Coralmazón "el triste"

Interior Taberna de Frank el Tuerto.

Somos tres tipos.

Frank.
Cooper.
Coralmazón.

Yo estaba con mi cerveza
rancia esa que todo lo cura
cuando la meas.

Y un tipo mira al frente
como si el frente
no tuviera final,
la mirada más triste
que he visto nunca.

PSS EH- le chisto.
el tipo me mira.

Hola-
el saludo le sale
como una bocanada
de humo de pólvora
mojada.

Cómo te llamas?- le pregunto.
Coralmazón-contesta
Coral... qué?-digo
Coralmazón-
Joder, que coño de nombre
es ese? pregunté.
Eso es lo mismo
que me he preguntado
siempre.
Parece la mezcla
de corazón y alma ¿no?
dijo Frank.

Lo es- contestó
Y a que te dedicas? pregunto Frank.
Hubo un tiempo que hacía
muchas cosas ahora ando
algo parado.-

¡¡Puta Crisis!!- digo.
CALLA COOPER!!- arenga Frank.
pero chico pareces muy triste
algo debe pasarte- Frank es buen escuchante.

Nada, solo que hace tiempo
me patearon las manillas
de mi reloj.-dice Coralmazón.

A mi me patean y me lío a hostias-dije.
CÁLLATE COOPER-ordena Frank.
Vale, vaaleeee!!!!-


Bueno uno ha de quejarse
cuando tiene el derecho
y callar
cuando el silencio
administra su dolor
para tragar las penas
de su equivocación-

Pues a mi me administra
el dolor.- dijo Coralmazón.

¡¡Pues ese me toca la polla!!-dije
QUE TE CALLES COOPER!!-
otra vez Frank.

Y dime Coralmazón
es pena de amor?

Sí, era poeta y escribía
hasta que lo abandoné
por una chica que dejé
escapar.

¡¡BAH peces en el mar hay muchos!!-dije
COOPER QUE PESADO ERES!!!.
Vale Frank.- dije.

Y alguna vez le escribiste
a ella?-preguntó Frank.
Sí muchas-
Y no tuviste respuesta?-
Sí, todas pero fui tan torpe
que no vi donde ella miraba,
no supe mirar en la misma
dirección.
Y no llevas algún poema
para leernos a mi me gusta
la poesía mucho...

Fui a soltar una parida
de las mías pero Frank
me miró con el ojo
malo y preferí callarme.

Sí, aquí llevo una ¿la leo?.-

Por favor Coralmazón,
ten la bondad.-Apreció Frank.

El tipo se levantó
del roído taburete
parecía que
se estuviese derrumbando
a cada segundo
era como si
su propia respiración
lo acuchillara
desde dentro sin piedad.
En el fondo me daba pena.
Entonces sacó un papelucho
arrugado del bolsillo
de su chaqueta
y comenzó
su recital con la voz
astillada
y ebria de soledad
acólita.

ACTO I
ESCENA I

(Coralmazón "el triste"
con la ropa carcomida
y vieja por su soledad
recita un poema desde
su interior que no pasa
de su piel)

Intentando escribir
un poema en el arcén
de una carretera
cochambrosa
que une dos polígonos
donde los obreros
y los camioneros
escupen y mean al suelo...
ese que besaría
si tu lo pisaras

Intentando dar forma
en medio de esto
para salir corriendo
y hacer de mi corazón
tu llavero

Escribo este poema
retorciendo el cielo
con mis palabras
y viendo en ti
eso que nadie sabe ver

sabiendo leer
entre tus costillas
para hallar al sesgo
el secreto de mi vida...
y la pena se me escapa
como el agua
entre las manos

Intentando escribir
un poema en medio
de una carretera
cochambrosa...
y mientras los niños
comen helados...

yo deseo que tus labios
marquen todas
mis fronteras
y descubro
el alma de tu deseo
que siembra en vida
dragones de asfalto,
flores en las esquinas.

TELÓN
FIN

no lo pude evitar...

VAYA MIEEEERRRDAAA
DE POEMA JAJAJAJAJA
NO ME EXTRAÑA
QUE NO TE HICIERA
NI PUTO CASO!!
JAJAJAJAJAJAJA
HAY QUE SER GILIPOLLAS
JAJAJAJAJAAJA!!!!

Frank agarró una escupidera
donde echa las babas
de su tuertez
y me la tiró
a la cabeza
Animal insensible!!!- me dijo

me limpié las babas
con la cerveza.

No le hagas caso a Cooper
nació, vive y morirá
gilipollas.
El poema es tremendo
no se que ocurriría
pero no te dejó
por la escritura.

Lo se, el error
fue mío
convertí la esperanza
en impaciencia
y la impaciencia
en desesperación

Suele ocurrir Coralmazón
a las personas como tú
siempre les ocurre
el mundo de ahí
fuera es duro
para la gente sensible.

Gracias por tus palabras Frank-dijo Coralmazón.

Vaya dialogo que tenéis de sensibleros
dan ganas de tirarse un chorro
de pedos...
Anda dame más cerveza tuerto imbécil.-dije

Frank me puso la cerveza,
miró a Coralmazón,
el reloj de Frank
tañó sus diecisiete campanadas

Entonces pregunte a Coralmazón
Oye y con eso de poeta...
se gana mucho?

No.- contestó
el poeta siempre pierde.




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Vida de los torcidos.

Intentando
conducir,
vivir
y alguna cosa más
sin ver nada fuera
de lo normal.

Intento ver
solo coches
y gente que los lleva
en los atascos,
no pensar en nada,
ser una gente
más en el bullicio.

En las señales de trafico,
ver solo señales de trafico
y no sugestiones
para escribir poemas.

Ver la ciudad,
la carretera,
los escaparates,
los mendigos,
la gente,
los clientes,
los contratos,
las secretarias,
los teléfonos,
los vasos,
la bebida,
el café,
la charla,
los clips,
las grapadoras,
como lo que es,
sin ver nada más
allá de lo que
realmente
significan.

Lo intento.

Pero nací torcido,
nací con ojos que ven
y justo cuando ven...
miran, traspasan...
saben volverme loco.

Miro y entonces
veo manchas...
en todo lo que nadie
mira,
yo miro
a algo que está
por algún sentido más
del que significa.


nací con esta extraña
manera de estar.

Parece que a veces se calma
pero entonces es cuando viene
el equilibrio y me obligo
a torcerla, es como
si algo en mi
que desconozco,
no estuviera contento
con tener
la rectitud de las cosas
simples... no.
debo complicarla,
hacerlo imposible,
joderla...

Hay días como
el de hoy
que he intentado
ver las cosas como
son...
nada más que eso.

pero es un mazazo
a mi irrealidad...
no imaginar, estar
a este lado es deprimente.

La basura la convierto
en esto, en más basura.

Señales de la M-50
montañas de escombros,
procesiones de yonkis
a las Barranquillas
buscando su recreo
de fuego...

mientras miro a los yonkis
pienso
-Que cerca estamos de eso-

Solo la desesperación de lo recto
nos lleva a la exasperación de lo
conocido.

El tener muchos problemas
a tener uno... el grande
el que vale por todos.

Pero es lo malo de ser
un raro,
uno de esos,
que a veces queda de bastón,
alguien que prefieres evitar
cuando las cosas van bien.
(Lo sabes, sobre todo tú)

Casi todos piensan que hay
algo más
más allá de esto...

A unos pocos nos
agitaron en exceso
para ser como nadie
quiere.

Nacer torcido,
vivir mientras
las entrañas
hierven,
cuando necesitas
estar más tranquilo.




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La raspa del pescado

La vida es vida.
La muerte, muerte.

Cuando duermes
deseas seguir durmiendo
pero cuando vives
a veces deseas
que acabe el día para
dormir...
y dormir es una manera
corta, breve y estúpida
de morir,
incluso hay mañanas que despiertas
y piensas:

-¡¡Que ganas de que llegue la noche
para dormir!!-

En el fondo la muerte
nos gusta
en su forma
pero no en su contenido.

¿Es morir algo que deseas
pero por cortos espacios
de tiempo?.

Vivir es vivir
mientras mueres a ratos.

Vida.
Muerte.

Buen asalto
al tiempo.

Si lo piensas
es más larga
la muerte,
que la vida
y puedes restar
importancia a la vida,
pues no empeñas
tanta vida en muerte
como muerte en vida.

Cuando mueras....
lo harás para siempre.
es el hobbie
que más tiempo
va a solicitar
en tu vida,
tanto
que necesitaras descansos...
entonces volverás!!!

Volverás a casa de amigos
a mover sus persianas,
a tirar vasos al suelo,
o iras a comidas familiares
a joderles el fuego
de la cocina,
para chamuscarles
la carne ó pasarles el pescado.

La muerte
es lo más divertido de la vida,
lo más largo,
lo que más hobbies te despertará.

Quizá sea por el tiempo que necesita...
(el que inviertes digo)

no se...
pero está ahí atenta
como un lobo a un cordero.

La muerte es pasión
como la raspa del pescado
que tiene cicatrices
en sus espinas...

y las espinas llevan encima
un abrigo de escamas
escamadas.

La vida y la muerte
son el preterito
de la desesperación
que nosotros
imaginamos antes
de que el pescador
con su caña
engañe el sujeto
y lo convierta en pescado...

pero la muerte y la vida
es la cicatriz de la espina,
de una raspa que sueña
con cuerdas
en el mercado del sueño,
mientras la forma
del espíritu sin forma:

se convierte en fantasma
para volver a la vida.




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Mi brazo izquierdo

Me lo avisa...
Pss,pss!!

Donde vas muchacho?...
que estas haciendo?...

pareces nuevo en esto!!
lo estas viendo y no te das cuenta!!!

me dejas a mi que te avise
y un día va ser demasiado tarde
ya seré demasiado fuerte

Me habla...
mi brazo izquierdo
me habla...
me lanza avisos,
mientras conduzco
toca con su pie
el pedal del bombo
a veces doble bombo...
se dispara el ritmo
y me acelera
mientras
pienso en mil cosas
que jamás ocurrirán.

Es una sinfonía afónica
ocurre queriendo gritar
en avisos, pero se ahoga
en el césped de mi axila.

Mi brazo izquierdo me habla
mientras con su mano me
soporta la frente ó la pasa
por la cabeza como
tranquilizando...
negociando la paz interna
de su música disparada...

Es inteligente
es un aliado
para mi diafragma
que se hincha
mientras saca la cabeza
del agua...

Mi brazo Izquierdo me habla
y desconoce lo que hace
el resto de mi cuerpo,
pero sabe
que si avisa,
todo el cuerpo
entra en alarma.

Mi brazo izquierdo me habla
me dice
Hey Chico...
que haces tomando esto tan en serio
recuerda que al final es un K.O.
seguro...
ó
Hey chico... pareces nuevo
no des vueltas que al final
si me quejo:
... caerás redondo
antes de tiempo
contaran hasta cuatro
y habrás cedido!!!

Mi brazo izquierdo
habla, aconseja
pero mi corazón:
Es una bala.
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Armas

El poeta
camina por la ciudad
solo y con un trozo
de pan bajo el sobaco

No es más que
una sombra bajo
la inmundicia

pero camina seguro entre el frío
sabiendo que su arma
no es más
que un pez
que nada por las
vías del metro


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Pellejo de Goma

El hombre
con aspecto
de fracaso infernal,
llevaba los pelos
alborotados
como si no
se hubiese peinado
en dos meses,
la camisa era
un trapo sucio de cocina,
y los pantalones,
como dos sacos
le caían por la cintura
hacia abajo como
los lapos de un borracho
que ha vomitado,

no cesaba de repetir...

Como un globo,
se fue como un globo-

PeRdOnA?- pregunte borracho

Como un globo,
se escapó como un globo-

PuEdEs ExPlIcaRte?-joder
que borracherón llevaba (Yo,digo)

una calle por la que caminaba
con mi madre
ella me compraba globos
rojos... me los ataba
a la muñeca
y eran como una cabeza
de sangre que flotaba en el aire
pensando,
en su sombra de vacío...
y el globo se me escapaba
huyendo entre los edificios
grises de la ciudad

tiempo después caminaba
de la mano de aquella mujer
con su cabeza pensando en mi sombra,
igual que un globo se me agarraba
de la mano... caminaba aferrado a ella

ahora ya no queda nada de aquello-

yO MiRabA A fRaAnK TaMbAlEaNDo
mI cABezA ComO El gLOBo RoJO,
BoRrACho, AtuRdiDIDo.

Anda déjalo ya
no te tortures más- decía Frank.

El hombre se puso a llorar.

Se acabó, ya no hay más
mi vida acabó-decía quejumbroso

Y QuÉ PaSó cON La MUjEr?-Pregunte borracho.
No puedes recuperarla?
no sabes donde esta?

No, ella se convirtió
en globo en la ciudad,
explotando a solas
y sin que nadie lo supiera,
en la copa
de un edificio
de doce plantas ...
reventó
y se quedó enganchada
como un pellejo de goma,
sola... muy sola-

Frank me miro y me dijo
por lo bajini...
Cooper el cáncer,
el tumor, es un globo
que hinchado de vida,
escapa entre tu cuerpo
reventando donde menos
esperas.

No supe que decir,
mire al atormentado,
no sabía de que hablaba,
yo iba muy borracho
preferí no cagarla,
y eso era una señal
para quedarme calladito.




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Joven y enfermo (en la taberna de Frank)

Oye!!...
tu lo sabías?

El que?- Contestó.

Todo esto....
toda esta enfermedad
que inunda el mundo
toda esta ansiedad
que lo tiene encerrado
en un cuarto oscuro,

esta incesante procesión
que nos lleva como al final
sabido.... y por eso nos aburre.

Sí, sí lo sabía.
Desde hace mucho
lo se,
es más naces
con la enseñanza,
pero alguien
te calla por eso
tienes esa hendidura
bajo tu nariz y encima de tu boca.

Alguien antes de nacer te llaga
con un dedo ardiendo y te sella,
y aunque naces con la boca
abierta lo primero que haces es llorar
no por coger oxigeno, sino porque
te duele ese silencio forzado.

Ah!...sabes lo que creo Frank...
creo que todos estamos enfermos
cuando nacemos... el alma esta enferma,
el corazón es como un viejo invalido
en silla de ruedas
y cuando mueres
es porque por fin estas sano.

Ya.... Cooper deja de beber
y llora.
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Dimes y diretes (en la taberna de Frank)

Frank!!!???
Frank!!!???

Que es para ti la poesía?
Que es para ti el arte?
Que es para ti la escritura?
Que es para ti la vida?- pregunté a mi escuchante.

Cooper vas borracho?- contestó Frank

Voy Bastante borracho- alegué.
Frank me retiro la cerveza
rancia que me suele poner para callar
las ansias de mis tripas descorazonadas
como manzanas de horno.
Y me sirvió
una bebida naranja
con aroma a puñetazo.

Por qué me das más de beber Frank?- pregunté.

Porque vas bastante borracho,
que no asquerosamente borracho- dijo.-

Vale, pero contéstame Frank.-dije.

Vale contesto según preguntas:

Matar pájaros con la lengua.

Todo lo retorcido y asqueroso
que el ser humano representa.

El medio de escape de la realidad
que asesina la existencia.

Lo contrario de felicidad
y creación.

Pero y que pasa con las obras
de arte que son perfectas
en sus formas Frank?

Mira Cooper,
cuanta más perfección
tiene un acto
más desesperado esta
el autor, por que vuelca
sobre su obra lo que jamas
poseerá,
que es equilibrio.

Ah, buena reflexión... ¿sobre?.- pregunté

Sobre todas las preguntas,
al fin y al cabo el arte
la desesperación y la vida
están tan unidas
que el que no vive,
no desespera
y el que desespera
crea...

Aahm!.
Ponme otro brebaje Frank.-

Y que opinas Frank
del ser humano?....

Que es el cumulo de la mitad
de sus errores y del completo fracaso
que representa.- contestó Frank.

Y por qué la mitad de sus errores?

Porque es tan orgulloso
que jamas reconocerá los importantes.-

Y entonces cual es su fracaso Frank?.

Esta claro Cooper,
su fracaso,
el fracaso del hombre,
de cualquier ser humano,
es su orgullo
que es el que guarda la
lucha de sus sueños
el que le multa si llora
y el que le castiga
si se atreve a reconocerse.-

Ahm!!.

Entonces Frank,
que me recomiendas
que haga cuando
dudo tanto
y cuestiono todo
lo que puedo hacer ó lo que he hecho.

Pues te recomiendo
que al día siguiente
lo sigas haciendo
es lo poco que te mantiene
en ese filo de amargura
que es existir con la razón
a contrapeso.

Entonces Frank...

JODER COOPER!!!
CÁLLATE YA Y BEBE
COÑO!!!-arengó Frank.

era lo mejor,
seguir sin pensar...


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Contra Versos.

Cuando escribes poesía
de la manera en que yo
la escribo y para lo que
la escribo,

es como pisar cucarachas
con los pies descalzos,
es versar en cada linea
un minuto menos
de vida y sumar
uno de angustia.

Cada seis versos
temes que el poema
te dispare

Es como una ruleta
rusa en la cual adversas
la vida como un tiro
a la sien de tus suspiros.


Cuando escribes
poemas de esta manera
es como si masticaras
pólvora mezclada con
tu propia sangre.

Como si explotaras
granos con tus dedos
para sacarlo fuera...

Es la ruleta
rusa...

Una apuesta
barata a jugar
con la soledad
de tus entrañas
que sabes,
que necesitas
perder para renacer
en la vida,
como haré
cuando acabes
de leer
mientras se escapa
en tu cabeza
como el tiro de gracia
a tu aliento abatido.

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