Cementerios de arte

Me llamó,

era sábado

por la mañana,

un compañero

de trabajo

para ir al museo

del prado,

tenía un amigo

de un amigo

que conocía

a un amigo

que nos pasaba

por la puerta

de atrás y nos colaba.

Me hice el remolón...

lo cierto

es que prefiero

ir a un bar

antes que al prado...

pero por esta lucha diaria

con mi propio

yo decidí acudir

con mi compañero

al jodido museo.

Llegamos

y nos pasó

atraves

de un pasillo

hasta llegar a una sala,

y de ahí abrió

una puerta

accediendo

a la galería

de exposición.

Me ha dicho

Robbie que eres

escritor- me dijo el tipo.

Sí, lo intento

no me gano la vida con ello

pero procuro

escribir todos los días

para no desesperarme.-Contesté

Ah!! interesante!!-dijo

Escribe realmente bien-dijo Robbie

Robbie es buen tío,

no se mete en problemas

procura entretenerme

para no dejarme solo,

según el

si me quedaba mucho tiempo solo

podría llegar a enloquecer...

Llegó tarde. Ya lo estaba.

En fin, el tipo del museo

nos iba llevando de sala en sala

comentando los cuadros

y diciendo un montón de chorradas,

que si la luz, que si la perspectiva...

Yo me había llevado,

siendo previsor, mi petaca

cargada de brandy con ginebra,

sabía que me podía pasar aquello,

no es que el tipo me aburriera

es que cuando alguien habla demasiado

tiempo

al final acabo por no escucharle...

me voy a otros mundos

me escapo...

no soporto

que me den la brasa

y menos con el arte...

me gusta mirar los cuadros

me divierte ver las imágenes

los colores...

pero a mi manera y dependiendo

del cuadro, paro más ó menos tiempo

pero nunca más de 3 minutos,

es más, tres minutos

me parece demasiado

tiempo.

Así que en una de estas

bostecé...

pero como un autentico león

BBBUUUUUUAAAHHH!!!!

El tipo del museo me miró

y dijo-

¿Que pasa te aburre el arte?-

No, me aburres tú, me aburre

este sitio, me aburren estas paredes

cargadas de tumbas pintadas

ó dibujadas ó como coño

quieras llamarlas...

Para ser escritor tienes

poca sensibilidad,

como vas a ganarte la vida

como escritor

sino eres capaz de apreciar

la belleza de estas joyas,-

A mi que ya me había hecho

efecto la petaca, contesté.

Mira gilipollas... aprecio la belleza

donde me da gana y me parece más

bonito ver como una mujer

se retuerce en la cola de un supermercado

mientras se muere de ganas por mear

porque le explota la vejiga,

antes de perder el turno

o prefiero mirar la desesperación

del comedor social frente a mi casa

donde los mendigos gotean su

desesperación en forma de escupitajos

incluso te diría que voy a bares

donde el arte está colgado en las paredes

en forma de chorretones de mugre

y la camarera lleva

por cada uña

el luto

de un cliente muerto...

déjame que vea el arte

donde me de la gana

y como me de la gana

¡¡¡Imbécil!!

Ofendido como una dama

faltada, me dijo

¿Entonces por qué escribes?-

¡Por que me aburro!... contesté

-Eres un ser despreciable-dijo.

y nos echó del Prado...

Robbie, me dijo

-entiendo

tu opinión

pero podías

haber sido más suave-

-Para eso está el papel

higiénico que tiene

que limpiar mierda

sin dañar el entorno-contesté.