Joven y enfermo (en la taberna de Frank)

Oye!!...
tu lo sabías?

El que?- Contestó.

Todo esto....
toda esta enfermedad
que inunda el mundo
toda esta ansiedad
que lo tiene encerrado
en un cuarto oscuro,

esta incesante procesión
que nos lleva como al final
sabido.... y por eso nos aburre.

Sí, sí lo sabía.
Desde hace mucho
lo se,
es más naces
con la enseñanza,
pero alguien
te calla por eso
tienes esa hendidura
bajo tu nariz y encima de tu boca.

Alguien antes de nacer te llaga
con un dedo ardiendo y te sella,
y aunque naces con la boca
abierta lo primero que haces es llorar
no por coger oxigeno, sino porque
te duele ese silencio forzado.

Ah!...sabes lo que creo Frank...
creo que todos estamos enfermos
cuando nacemos... el alma esta enferma,
el corazón es como un viejo invalido
en silla de ruedas
y cuando mueres
es porque por fin estas sano.

Ya.... Cooper deja de beber
y llora.

Dimes y diretes (en la taberna de Frank)

Frank!!!???
Frank!!!???

Que es para ti la poesía?
Que es para ti el arte?
Que es para ti la escritura?
Que es para ti la vida?- pregunté a mi escuchante.

Cooper vas borracho?- contestó Frank

Voy Bastante borracho- alegué.
Frank me retiro la cerveza
rancia que me suele poner para callar
las ansias de mis tripas descorazonadas
como manzanas de horno.
Y me sirvió
una bebida naranja
con aroma a puñetazo.

Por qué me das más de beber Frank?- pregunté.

Porque vas bastante borracho,
que no asquerosamente borracho- dijo.-

Vale, pero contéstame Frank.-dije.

Vale contesto según preguntas:

Matar pájaros con la lengua.

Todo lo retorcido y asqueroso
que el ser humano representa.

El medio de escape de la realidad
que asesina la existencia.

Lo contrario de felicidad
y creación.

Pero y que pasa con las obras
de arte que son perfectas
en sus formas Frank?

Mira Cooper,
cuanta más perfección
tiene un acto
más desesperado esta
el autor, por que vuelca
sobre su obra lo que jamas
poseerá,
que es equilibrio.

Ah, buena reflexión... ¿sobre?.- pregunté

Sobre todas las preguntas,
al fin y al cabo el arte
la desesperación y la vida
están tan unidas
que el que no vive,
no desespera
y el que desespera
crea...

Aahm!.
Ponme otro brebaje Frank.-

Y que opinas Frank
del ser humano?....

Que es el cumulo de la mitad
de sus errores y del completo fracaso
que representa.- contestó Frank.

Y por qué la mitad de sus errores?

Porque es tan orgulloso
que jamas reconocerá los importantes.-

Y entonces cual es su fracaso Frank?.

Esta claro Cooper,
su fracaso,
el fracaso del hombre,
de cualquier ser humano,
es su orgullo
que es el que guarda la
lucha de sus sueños
el que le multa si llora
y el que le castiga
si se atreve a reconocerse.-

Ahm!!.

Entonces Frank,
que me recomiendas
que haga cuando
dudo tanto
y cuestiono todo
lo que puedo hacer ó lo que he hecho.

Pues te recomiendo
que al día siguiente
lo sigas haciendo
es lo poco que te mantiene
en ese filo de amargura
que es existir con la razón
a contrapeso.

Entonces Frank...

JODER COOPER!!!
CÁLLATE YA Y BEBE
COÑO!!!-arengó Frank.

era lo mejor,
seguir sin pensar...


Contra Versos.

Cuando escribes poesía
de la manera en que yo
la escribo y para lo que
la escribo,

es como pisar cucarachas
con los pies descalzos,
es versar en cada linea
un minuto menos
de vida y sumar
uno de angustia.

Cada seis versos
temes que el poema
te dispare

Es como una ruleta
rusa en la cual adversas
la vida como un tiro
a la sien de tus suspiros.


Cuando escribes
poemas de esta manera
es como si masticaras
pólvora mezclada con
tu propia sangre.

Como si explotaras
granos con tus dedos
para sacarlo fuera...

Es la ruleta
rusa...

Una apuesta
barata a jugar
con la soledad
de tus entrañas
que sabes,
que necesitas
perder para renacer
en la vida,
como haré
cuando acabes
de leer
mientras se escapa
en tu cabeza
como el tiro de gracia
a tu aliento abatido.

Mi dios Iguana

Tomo café con leche
todas las mañanas
en el mismo bar
del polígono
donde trabajo,
entro, saludo
a las chicas

ellas saben lo que me gusta,
en taza grande, con leche caliente,
y fuerte de café.

Me siento en el mismo sitio
todos los días ó al menos
lo intento.

Ahí observo
una especie de
cuadro
que es un trozo
de madera
con forma de luna lila.
hay una iguana
verde dibujada
que por debajo
le sale una de sus patas
con las uñas largas.

Me mira todas todas
las mañanas desde hace
casi seis años...
esta dibujada
solo por su lado derecho
y su ojo
te mira
de forma sarcástica,
se ríe constantemente
de ti,
parece que dijera:
-Imbécil, deja de dibujar
burbujas débiles en tu vida,
apenas piensas cuando te equivocas-

Todas las mañanas me habla...
lo se, se dirige a mi
de forma continua,
yo he tomado la costumbre
de ir todas las mañanas
a visitarla

bebo mi café
con leche caliente
y la escucho...
escucho una iguana verde
con puntitos amarillos
sobre un fondo lila
que me habla,
me indica caminos
a seguir
a quien tengo
que vender
ó como hacer
mi vida personal

Es mi oráculo particular
todas las mañanas
me mira con su ojo
de zorra sabelotodo
trasformando
el día a buenas...

Conoce el camino recto
del vendedor zen,
sabe mostrar
desde la pared
en la que está colgada
en un bar de polígono,
el recto camino de mi
iluminación.

Es:
Mi Dios Iguana.
rezo constantemente
mientras tomo café
y la nata de la leche
junto con los posos,
adquiere formas
con mis rezos
de sucias uñas
de pie mordidas
por la iguana
en el fondo
de una taza
con los bordes sucios
Oh mi Dios Iguana!!


Hobbies de gato psicótico.

A los trece años
iba a un colegio
de curas
y tenía dos hobbies,
uno despreciar
a la clase triunfadora
los que se echaban gomina
en el pelo y vestían
con ropa de triunfador

No podía con ellos
me superaba,
era como ver
políticos y empresarios
con doce años,
ellos nunca me brindaron
su amistad
y yo siempre
rehuía de ellos...
de ellos y del resto de gente.

si es cierto, yo era un solitario
me daba vergüenza que me vieran
con gente era algo poco
original, vulgar.

No me gustaba,
era algo
que consideraba
extraño,
la soledad era mejor,
no te pedía explicaciones
ni llegabas tarde a sus citas,
es más prefería que siempre
estuviera conmigo.

El otro hobbie,
era salir del colegio
por las tardes,
cruzar la plaza con una
gran fuente
y subir por la avenida
hasta llegar
a un colegio
de mojas del opus,
para ver salir
a las niñas de mi edad

El resto de niños
triunfadores engominados,
se apostaban en la puerta
del colegio apoyados
en una especie de
quita miedos,
que separaba la salida
del colegio de las niñas
de la carretera.

Todos con su ropa cara
y sus pelos engominados
sus carpetas forradas
de pegatinas de marcas
de renombre,
¡¡Dios!!...
eran repugnantes
y lo peor
es que casi todas las niñas
los miraban
se reían...
se les hacía la boca agua
con aquellos remilgados.

Menos una,
la que yo iba a ver,
una niña con aspecto
desquiciado
que me hacía
dar largos paseos
por mi interior...

Me gustaba verla
en uniforme,
con los calcetines
a los tobillos,
y la camisa desabrochada,
era la rata de ese colegio
no se juntaba con el resto,
era como yo.

Yo me apostaba
en una plaza enfrente
y me escondía
detrás de los coches
para observarla...
se me disparaba
la respiración,
me agazapaba
para espiarla,
yo me veía
como un gato
callejero que estaba
a punto de saltar
encima de su rata
para devorarla,
me imaginaba cosas
con ella...
depravadas

Lo depravadas
para un niño de doce años,
pero a mi se me salía
el corazón por la boca
y la picha me daba
coces dentro del pantalón.

Ella observaba
de lejos, fumaba
como una maldita
y me miraba
con ojos
de roedora insaciable.

Gato callejero de curas...
rata desquiciada del opus.

Cuando me sentía
descubierto,
salía corriendo
como un gato mojado,
llevándome
esa retorcida sensación.

Llegaba a casa,
iba al frigorífico
cogía una rodaja
de jamón york,
me envolvía la picha
con ella
y me la sacudía...

Cuando acababa
limpiaba la rodaja
de jamón york
con agua
y la envolvía
en papel
de aluminio,
la guardaba
para reunir fuerzas
un día y dársela
pero siempre me podía
la vergüenza hacía mi mismo
y la tiraba en una papelera...

Yo no era
una persona
equilibrada,
siempre lo he sabido
pero lo prefería a ser
un niño de doces años
gomina.

Me gustaba andar
rezagado
mirar con ojos aviesos
y díscolos,
espiarla tras los coches,
dejarme ganar
en las peleas,
dibujar en clase
de matemáticas,
escupir en la de religión.

Eran hobbies de un gato
psicótico
a la edad de doce años.







Corazón fonambulista, circo a tres pistas.

Trabajo en mi propio circo,
en taquilla, vendo
los tickets,
las entradas,
doy boleto a todo el mundo
para que se asome
a mi espectáculo
de tres pistas.

¡¡Bien venidos
al espectáculo
pasen y vean

El fantástico hombre
con cabeza de chorlito
cerebro de horchata
y pecho de esparto!!

Mucha gente
quiere ver
el dialogo
sobre ciencia
exacta
de los elefantes
con las cebras.

Llega todo el mundo
de todas partes
y todos quieren
primera fila...

Una vieja
se acerca y pregunta

¿Está el corazón fonambulista?

Hago oídos sordos
solo quiero vender
las entradas
necesito cubrir
los huecos

Es una cuestión
necesaria de resultado.

Vuelve a preguntar,
¿Está el corazón fonambulista?

¿Qué quiere señora?-
¡¡Quiero saber si esta
el corazón fonambulista!!-

Mientras vuelvo a gritar

¡¡Pasen y vean,
Al hombre idiota,
la vida desparramada,
la cagada en madrugada,
la sombra borracha
y lenta!!!!

¡¡¡Pero joven!!! dígame...
¿Está el corazón fonambulista?

Miro a la señora,
aunque asquerosa,
me resulta familiar y tierna
va vestida con harapos
y sus ojos emiten
una señal de ternura
que tranquiliza.

¡¡¡Pasen y vean!!!

Pero chico...
¿está ó no?

Le regalo una entrada
quiere ver
al corazón fonambulista
que anda
a ciegas por una cuerda
de acero semi-tensa
con los ojos vendados,

La vieja pasa
y se sienta en primera linea.

pero hoy toca el más difícil
todavía
después de muchas caídas
lo hará en silla de ruedas

Según el
se quedó invalido
por culpa de la madre
de todos los males

Que ahora que caigo...
puede que sea la vieja
que viene a rematarlo.

¡¡¡¡Pasen y Vean!!!!!!
ultimas entradas.






Fecha y muerte

¡¡Fecha y muerte
bienvenido a la vida!!

Alguien dijo
a mi lado
en la taberna de Frank

gire mi cabeza
para mirar,
estaba asomado
echando su aliento
a un misterioso
brebaje verde
que Frank
le había dado.

¿Qué has dicho?-pregunte.

¡¡Fecha y muerte
bienvenido a la vida!!

Por norma general
todos nacen un día,
ese día tiene una fecha
y es ahí donde
celebran la vida.

Ah, interesante!!-asentí
y el hombre se puso a reflexionar
en voz alta.

Celebras la vida,
el año que cumples,
celebras el cumplido
del día a día...
que poco de acuerdo estoy,
prefiero celebrarlo
como muerte,
como fin de la vida en vida,
eso es un cumpleaños,
el final de un año en vida.

No es más vida,
es más muerte.

Yo no nací
como todos vosotros
mortales.

Morí en esa fecha
y celebro día a día
la muerte del mismo
porque la vida:
no es más que muerte
a crédito...
es como una visa,
como una mastercard,
adelantas días
en vida cuando
realmente
lo que haces es matarlos.

es mejor matar los días,
liquidarlos,
aniquilarlos,
fusilarlos mientras
andas con pasos de histeria,
con retorcido sentimiento
de malgasto...
vivo como si muriera
en el mismo día...

¿Y como mueres?- pregunté
¡¡Como si naciera!!!- gritó borracho.

Era su cumpleaños?
ó su cumplemuertes?
Su muertedía?...
no...
su diamuerto?...

Quizá fuera autónomo?...
en fin seguí bebiendo
que también es muerte
diaria a ritmo de codo.




Miedo

El miedo
encierra al corazón
entre cuatro paredes
de tos.

Lo llena de costra
mocosa
y le insulta.

el miedo es
el pse-pse
de la vida social
el que te apabulla
y llena de mierda
mientras piensas

Te arrincona
contra las cuerdas,
te golpea fuerte
en la mandíbula,
en el hígado,
hasta que escupes
tu alma
como un lapo
de sangre.

Se oculta
tras los vasos,
en el final de una cerveza,
mientras rascas
y quitas
la etiqueta
pensando
que la botella
es el mundo
y la etiqueta tu vida;
hace querer que te arranques
con las uñas comidas.
y sucias

El miedo
te espera
en cada rincón
para saltar sobre ti,
mientras te tumbas
simulando el K.O.
sin otra cosa que hacer
que sudar y toser.



Comercial

Trabajar de comercial
no es tener un jefe
trabajar de comercial
es que todo el mundo
es tu jefe,
empezando por la telefonista
y acabando por el cliente
que te pide presupuesto.

Cuando trabajas
de comercial no importa
lo que digas
y como lo digas
porque siempre
se pondrá en duda.
El comercial siempre miente.

Visitas naves industriales
por donde la mugre
ha pasado su lengua
grasienta,
hablas con gente,
a la que le huele
tanto la boca,
que intentas
no colocarte frente
a el porque
puede noquearte
con un directo de aliento
que golpea tu olfato,
despertando de súbito
un golpe de bilis
a tu boca...

Recorres polígonos industriales,
edificios de grandes empresas,
donde ves a la gente frente
al ordenador volcando
datos de ventas
y
producción...
producción

expansión
rentabilidad

dinero
dinero

se miran entre ellos,
se mandan correos,
para tomar el café
sin apenas tiempo
y a escondidas
para que no les sorprendan
más tiempo
del normal.

Relegan a los fumadores
a rincones
donde recuerdan
sus castigos de infancia.

Visitas instalaciones,
subes al coche,
bajas del coche,
hablas una media
de cuatro horas
por teléfono móvil
que es el peor
de los jefes,
colgado al teléfono
con papeles
en un portafolios
y lo peor
los días de frío
y lluvia...
las manos se congelan.
la ropa empapada,
llegas después de
dos horas en coche
y te hacen esperar...

Lo peor es la espera,
la espera en una sala
de espera, donde
te sientas
y miras absurdos
catálogos,
periódicos caducados
hace meses,
miro al resto de comerciales
que se creen importantes
por llevar una corbata
un traje y un mísero
contrato...
te miran por encima
del hombro,
gesticulan con las manos
y los hombros
toman poses
de presidente,
pero están vacíos
intentas cruzar dos palabras
pero enseguida
intentan imponerse
con su trabajo
al tuyo.

Luego están los jefes
de compra
los buitres
que te destrozan
el trabajo...
te desesperan,
te hacen esperar solo porque
saben que vas a vender,
son comerciales
incapaces de vender
por eso compran

Cuando trabajas
de comercial
la desesperación
es continua,
la presión
es continua,
te atrapa,
te hunde,
te humilla,
y solo
te suelta si firmas
su oferta.

Yonki asesino

Date por muert@.
este poema
es un asesino
en serie.

Te espera donde menos
te lo esperas y te mata
cuando más débil
esta tu alma.

Detrás de él,
esta el poeta
que te robara
la cartera,
pero no la del dinero,
sino la del llanto.

Se llevará
preso
tu sentimiento
y lo encerrará
en el zulo
de su pecho.

Considera
este poema
como un asesino en serie,
un matón de mafias,
alguien que te acecha
que ahora
no emociona,
pero se
ha colado dentro
de tus entrañas,
sin sacar entrada,

Recuerda
cuando llores
porque se
te ha derramado
una cerveza,
que detrás
está
este poema
de muerte súbita
que descabella
con un golpe seco
tu felicidad
cuando menos te lo esperas.


de hecho...
estos versos
son cuchillas
oxidadas,
navajas literarias
que sacan todo
lo tuyo,
para quemarlo
en cuchara
de plata,
porque
aspirando el humo
de tu corazón,
está este
poeta yonki
enganchado
a tu alma.


Cementerios de arte

Me llamó,
era sábado
por la mañana,
un compañero
de trabajo
para ir al museo
del prado,

tenía un amigo
de un amigo
que conocía
a un amigo
que nos pasaba
por la puerta
de atrás y nos colaba.

Me hice el remolón...
lo cierto
es que prefiero
ir a un bar
antes que al prado...
pero por esta lucha diaria
con mi propio
yo decidí acudir
con mi compañero
al jodido museo.

Llegamos
y nos pasó
atraves
de un pasillo
hasta llegar a una sala,
y de ahí abrió
una puerta
accediendo
a la galería
de exposición.

Me ha dicho
Robbie que eres
escritor- me dijo el tipo.

Sí, lo intento
no me gano la vida con ello
pero procuro
escribir todos los días
para no desesperarme.-Contesté

Ah!! interesante!!-dijo

Escribe realmente bien-dijo Robbie
Robbie es buen tío,
no se mete en problemas
procura entretenerme
para no dejarme solo,
según el
si me quedaba mucho tiempo solo
podría llegar a enloquecer...

Llegó tarde. Ya lo estaba.

En fin, el tipo del museo
nos iba llevando de sala en sala
comentando los cuadros
y diciendo un montón de chorradas,
que si la luz, que si la perspectiva...

Yo me había llevado,
siendo previsor, mi petaca
cargada de brandy con ginebra,
sabía que me podía pasar aquello,
no es que el tipo me aburriera
es que cuando alguien habla demasiado
tiempo
al final acabo por no escucharle...
me voy a otros mundos
me escapo...
no soporto
que me den la brasa
y menos con el arte...
me gusta mirar los cuadros
me divierte ver las imágenes
los colores...
pero a mi manera y dependiendo
del cuadro, paro más ó menos tiempo
pero nunca más de 3 minutos,
es más, tres minutos
me parece demasiado
tiempo.

Así que en una de estas
bostecé...
pero como un autentico león
BBBUUUUUUAAAHHH!!!!

El tipo del museo me miró
y dijo-
¿Que pasa te aburre el arte?-

No, me aburres tú, me aburre
este sitio, me aburren estas paredes
cargadas de tumbas pintadas
ó dibujadas ó como coño
quieras llamarlas...

Para ser escritor tienes
poca sensibilidad,
como vas a ganarte la vida
como escritor
sino eres capaz de apreciar
la belleza de estas joyas,-

A mi que ya me había hecho
efecto la petaca, contesté.

Mira gilipollas... aprecio la belleza
donde me da gana y me parece más
bonito ver como una mujer
se retuerce en la cola de un supermercado
mientras se muere de ganas por mear
porque le explota la vejiga,
antes de perder el turno

o prefiero mirar la desesperación
del comedor social frente a mi casa
donde los mendigos gotean su
desesperación en forma de escupitajos

incluso te diría que voy a bares
donde el arte está colgado en las paredes
en forma de chorretones de mugre
y la camarera lleva
por cada uña
el luto
de un cliente muerto...

déjame que vea el arte
donde me de la gana
y como me de la gana
¡¡¡Imbécil!!

Ofendido como una dama
faltada, me dijo
¿Entonces por qué escribes?-

¡Por que me aburro!... contesté

-Eres un ser despreciable-dijo.

y nos echó del Prado...

Robbie, me dijo
-entiendo
tu opinión
pero podías
haber sido más suave-

-Para eso está el papel
higiénico que tiene
que limpiar mierda
sin dañar el entorno-contesté.