Traumatológo

Rompiendo
el tobillo
al verso,
crujiendo
su escafoides
donde
quiere decir amor...
para que maldiga
al poeta

jodiendo
su ligamento
cruzado
para que tropiece
en la letra
absurda del poema.

Sin escrúpulos,
retuerzo
los versos
de lo
que escribo
para
hacerlo
trozos
sin piedad
ni
pasión,

para luego
con paciencia,
unirlos para que tomen
su significado entero de vida.

la vida es un poema
con el tobillo roto,
la vida es un verso
con el brazo en cabestrillo,
se te rompe para que la unas
de nuevo...

El humano es un traumatismo
de su alma desdentada,
el humano es el peluquero de su corazón
calvo.

Sabe unirse después de romperse
para hacerse más daño,
el humano racional
rapa el pelo de su corazón
y se rompe los huesos
de su interior para unirlos
en un sentido distinto al anterior.
Se convierte en desmontable.

Con el corazón rapado
y el alma en cabestrillo
reza por romperse
mientras choca con la piedra
que le tiran desde un quinto piso.

Lo bueno de perder

Es que siempre
sabes el final
por muy mala que sea
la acción.

Los perdedores
sabemos que no es tan malo,
al final te acostumbras
a perderlo todo,
pierdes:
las llaves del coche,
la cartera con la documentación,
el móvil,
apuestas,
dinero
y relojes....

Y a veces con ello
la paciencia,
la cabeza,
la vida
y el tiempo...

pero siempre pierdes.

Incluso partidas que puedes
abandonar
vas hasta el final
sabiendo que pierdes.
pero es así,
perder es como
una acción continua
que te envalentona,
te lleva por el camino
desconocido
para hacerte sentir
el fracaso
como los ojos de un ratón
que te mira tras el cristal
del coche.

Perder hay que saber
perder,
para no ganar
como los imbéciles
triunfadores
que no ven el arroyo
negro que sumerge
la ilusión en descontrol.

Perder es como una acción
noble
de muy pocos,
pertenece a los sin suerte,
a los que viven en la anorexia
del mundo...
Perder es una victoria efímera sobre
tu mala suerte
y eso no lo saben los que siempre ganan.



El dios de las bicicletas.

Jugando con la tentación,
el silencio me mata,
me arrulla al desierto,
pido licor en los bares
a las nueve de la mañana
y para no pagar digo
que soy el enviado
del dios de las bicicletas,
ese que cuando le pides
algo sale pedaleando...

Las camareras
sonríen cuando llego
y la gente espera que hable
para llamarme bocazas
a mi espalda.

pero no me importa,
poca palabra y mucho
viento
soplan en la misma dirección
del silencio.

No esperes el amor
nunca llega
es mera costumbre
que se hace cayo...

Me llaman bocazas
porque siempre digo
lo primero que se me pasa
pero nunca lo que pienso.

me llaman bocazas
pero el mundo calla
para escuchar
al poeta borracho,
que roba las bicicletas
a un dios
que no existe
y así pedalear contra el viento.


El repaso

Llegué a la taberna de Frank
con un abrigo nuevo...
sí, me sentía como un gorrión
con plumaje de halcón...
algo grande!!...

venía de ser el más grande
pero sin creérmelo
en fin una de esas sensaciones
de sábado noche entre brazos
desconocidos...
era inquietante
pero animada
no podría definirla sino
como expectante...

De pronto en la taberna de Frank
me encuentro
a Coralmazón el triste,
Hey... Coralmazón... cómo va?-
le dije con tono de sábado noche.
El me dijo...

Mal Cooper... mal
Y eso? que diantres te he hecho ahora?- le pregunté
nada Cooper tu a tu puta bola!!- me contestó.
Se puede saber que te pasa?- le dije.

Me pasa Cooper que nunca caes
en las cuentas de nada...
crees que la vida es una serenata
que siempre sale con buen final
con coda perfecta... -me dijo.

Se puede saber que mierdas te pasa...
que coño te he he hecho?-le arengué-
!Que me has hecho!-
que me has hecho?!!!-contestó.

Mira Cooper
sabes perfectamente quién soy.
me has hecho
saber lo que no debía,
lo que nunca tuviste que decir
lo has dicho
lo que jamas me debieras
haber contado,
me lo has contado

has hecho,
males,
peores,
insuficientes
y deficientes
pero la vida te trata bien...
eso si Cooper
me olvidas...
me olvidas como al calcetín
sucio...
como a la vieja amante
que no sabe decir tu nombre,
eres un ser olvidadizo..
me olvidas en las esquinas de tu memoria
esa que usas para recordar
y vivir,
es más,
para sobrevivir
es cansino ser sombra de sombra...
es pesado ser clavos de cristo
de ese cristo al que no rezas,
pero no hay pena
que arrastre cadenas
ni castigo que no sea llavero.

me recordaras...
cuando menos te los esperes
lo harás y te arrepentirás de olvidarme...

Joder Coralmazón que te ha dado?- dije después del repaso

Me ha dado como una bala en mi ser
tu olvido...
haz el favor Cooper... Todos te esperamos.

Ya...
y que pasa con mi hora?
esa que desperdicio mientras
acudo a tu kiosko
de segundos rotos...
que hago?

Romperlas Cooper
romperlas...
no creas en nada que veas
cree en todo lo que imaginas!!!-dijo Coralmazón-

Frank... Frank!!!-exclamé al tuerto.

Cooper... haz caso a Coralmazón...
y de vez en cuando vuelve,
aunque no se entere nadie...
pero vuelve
como si un águila
te cogiera por los hombros
y te dejara como
a un cordero muerto
en medio del asfalto
pero vuelve...
haz caso a Coralmazón
y déjate caer aunque te conviertas
en humo!

Joder vaya repaso
para un sábado noche!...

El ciclo entremés de carne cruda y dubitativa

En la taberna de Frank el Tuerto
están Cooper, Frank y Coralmazón
beben, se miran y viven
o al menos eso parece


Cooper
¿Frank cuando mueres acaba todo?

Frank
NO tiene por que Cooper, es más te digo que no.

Cooper
Como lo sabes?

Frank
Cooper he muerto unas cuantas veces
nunca mueres igual pero siempre haces
el mismo ciclo.

Cooper
Está claro que habrás muerto
de muchas formas
pero...
¿qué es eso del ciclo?

Frank
Pues que va a ser Cooper
el ciclo que se sigue
en la vida.

Cooper
Pero que tiene que ver
con la muerte el ciclo de la vida

Frank
Mucho Cooper,
después de muerto
sigues la senda
una especie de proceso para
volver a la vida.

Cooper
Ah! que curioso...
y de que va eso?

Frank
es un ciclo Cooper como todo en la vida

Cooper
Un ciclo de la vida
en la muerte?

Frank
Si...

Cooper
Puedes contar como es?

Frank
Puedo....
Cooper imagina,
Naces,
creces,
disfrutas ó al menos
lo intentas...
como lo de reproducirte
y al final mueres
no?

Cooper
Sí... te sigo

Frank
Pues bueno
después
comienza
el alunamiento
de lo vivido,
luego un descanso
que aunque parezca breve
es largo.
luego
la desalinización del alma.
en ese proceso te quitan
lo salado... digamos
te dejan el alma
limpia de vida anterior

Cooper
Como si nacieras
en lo alto de una montaña
en forma de río
y la sal es cuando desembocas
al mar

Frank
Exacto...
vives en el mar un tiempo
y es donde más ó menos
mantienes el hilo de esperanza
de no morir.
entonces
después de eso
te reescriben las clausulas,
redactan un contrato
nuevo
donde te dejan
más ó menos
algún apartado
de libre inscripción
y te sueltan.
vuelves a ser el mismo
pero con otras consecuencias

Cooper
Ahm! osea es un ciclo
más menos
de continuidad
con pocos cambios...

Frank

Cooper
de tal modo
que la vida y la muerte
es casi lo mismo
en distintos estados y periodos.

Frank
Para que te hagas una idea...
podría decir que sí.

Cooper
Coralmazón tu que dices?

Coralmazón
Que hasta que tu digas
luego ya...

Cooper
¡Que vida esta...
no es más que continua
muerte
y
renovación!

Partida perdida.

La muerte es débil
la muerte es cobarde
la muerte se esconde
y te lleva
pero cuando mueres
ella... no da la cara.

Te despide de cuajo.

La muerte es cobarde
no habla, no comenta
no razona,
solo hablas tu con ella,
solo tu le pides explicaciones,
solo tu solo ó sola,
intentas mirar sus ojos de reloj de arena
mientras sales de ti
como una niebla entre las tinieblas.

Lo se por experiencia


La muerte te arranca
sin explicaciones,
llega con su navaja
de plata negra
y te da una mojada
en la espalda,
justo en ese sitio
donde tu vida
se pierde
como una hucha
de vida,
mientras sonríes
a la rubia con tetas
al niño de la espada.

La muerte es el negativo
por el negativo.
donde más, es lo mismo
que no saber nada.

El enviado

Hola Frank...
que te pasa tienes mal gesto?- pregunté

Nada un tipo vino a joderme,
dijo que era el enviado, el hijo de dios...
esas bromas me gustan poco Cooper

Y que le dijiste Frank.?

Le dije que como me tocara mucho
la moral... se la vería con mi dios...
que también tengo uno...
salió con una sarta de
historias de que si
el final,
el infierno,
el diablo...
Le dije,
mira nene
si quieres saber
lo que es infierno
te lo hago saber ya mismo

No jodas Frank le pegaste?!!

No!!!... le he puesto a fregar vasos
llevo años sin hacerlo, carajo!!!

Y si es el hijo de dios?- dije.

Andando?
Con barba?
y casi desnudo?
... no jodas
Cooper el hijo de dios
vendría en Ferrari...

Cuanto tonto cometripis!
Pero míralo por el lado bueno
ahora en puesto del enviado,
es el encargado!...
de fregar las babas de los vasos
pero encargado,
le he dado una oportunidad
de futuro... no Cooper?

Si eso si, cómo lo lleva? -pregunté

Bah está jodido ya me ha roto
tres vasos es un manazas.

Constructor de sueños

Con letras
se construyen
palabras
como estas,
pero también
como
amor,
paciencia,
alegría,
aflicción
y vida.

Hay más
puedo seguir,
puedo nombrar...
condena,
sentencia,
y dolor
pero también
cielo,
sonrisa
y futuro...

al final,
el poeta,
el escritor,
no es más
que un albañil
que trabaja
con ladrillos
que pesan
más que su sangre...
pero desconoce
hasta en este poema
(por llamarlo de alguna manera)
que todo lo que dice,
lo que construye,
es porque lo crea
aunque sea desde
la pena
o la ignorancia,
sabe que la gente
prefiere vivir bajo techos
de palabras
sin nube,
llenas de luz,
pero es difícil
entender que el albañil
de las letras
es más veces arquitecto
de la pena que diseña
edificios,
puentes,
túneles
donde crea penumbras
que protegen del abrasador
calor de la felicidad
y que en ella diseña piscinas
donde bañarse
y refrescarse
de esa odiosa
alegría
que atonta el espíritu.