Moscas en los bares cerveza caliente

Olvidándome de mi para ser más otros.

2012-02-13T13:48:00.001+01:00

Mientras; he vivido.
Ahora abro el libro
por la pagina marcada,
donde dejé el beso
en la piel mojada.

No he perdido nada,
voy releyendo cada hoja,
que por tiempo marchita,
ahora, riego mientras sonrío.

Me cuenta lo que hace
con quién ha estado,
dónde viajó y lo que en futuro
cercano su alma desea.

A la par, lunezco,
olvido mi memoria
de este tiempo mío;
mimetizo con mi imaginación
a cada relato, con las personas
que ha vivido;
me imagino que soy todas ellas,
para juntar la época que las saetas
del tiempo, ha separado por opacidad
del conocimiento.

Adolescente Pulgarcito

2012-02-12T14:33:00.000+01:00

Para no perderme,
hice como en el cuento,
dejé por su cuerpo,
mordiscos,
y desandarlos para
llegarme hasta sus brazos.

Panadero en celo

2012-02-12T14:24:00.004+01:00

Haciendo miradas en medio
de un bar lleno de gente,
la miro como el pájaro
al gusano
que desea hincarle el diente.

Llevo alcohol en el cuerpo,
voy borracho y de ella me ebrio.

Me acerco sigiloso, y hambriento.

Le susurro en su oído que no la deseo
para hacerle el amor, ni tener sexo.

Tan solo fabricarle todos los días
en su cama el amor, como pan
casero recién hecho,
partirlo y comerlo
con ella en cada noche,
a cada destiempo,
cuando nadie nos mire, como en el bar
lleno de gente, que pájaro me trasforma;
y, revoloteando con alas negras,
en su corazón me posé y grazné
a su tímpano, mi nombre de lobo
caminante y doloroso.

Reconozco.

2012-02-08T13:03:00.000+01:00

Reconozco que he hecho daño,
he pisado este parque de hierba
antes de tumbar mi espalda en él.

Ahora pululo mis muescas
es cada uno de sus arboles,
miro al cielo, sigue tan rojo
como antes.

Ocurre que en ocasiones
sin nada que hacer,
lo más simple es lo más
satisfactorio.

Lo minúsculo como eterno,
el pecho como prado,
la voz como viento.

Ahora me siento tan viento
que no soplo ni me muevo.

Agarro mi cabeza con las manos,
no pienso,
nunca lo he hecho,
solo descerrajo mi pecho
y muestro mi prado.

Con el agua al cuello.

2012-02-08T02:42:00.003+01:00

Cógeme,
cógeme,
antes
de
nada,
al cuello.

Tómalo,
tómalo,
tómalo,
no es
para nadie,
es para
alguien.

Nace
nace,
resiste,
cierra
los ojos:
respira
respira
respira.

Es tu
asunto
apropia
lo
impropio
de
lo
que copio,
piratea
el mar
es solo agua,
los tesoros,
hambre
de sapiencia.

Sal fuera,
Sal fuera,
ve dentro,
Sube
para
abajo
busca
busca,
sangran
las encías
mientras
desesperas,
pensando todo
no piensas
-nada-
después
-flota-

Enterrando el tesoro.

2012-02-08T02:29:00.003+01:00

Escarbo como un perro,
olisqueando en celo
por su espalda,
hasta enterrar mi hueso,
para jamás, nunca,
volver a buscarlo.

Bloody Mary en este garito, al que todos llaman vida.

2012-02-08T02:25:00.002+01:00

Es como un Bloody Mary,
a las tantas y sin dormir.

Me la bebo a sorbos
cortos, sintiendo su alcohol
y la pimienta, su denso tomate
me baja, mientras la música
del garito me taladra,
ella se me cuela por todos los agujeros,
y me desangro con ella:

Vivir es morir.

Descifro su alquimia, cuando la hallo
en mi lengua, entre mis dientes y en el techo
de mi áspera boca.

Me repone de lo que hasta ahora
en la noche me afecta...
Es la treceava maravilla de mi lisergia,
todo me lo trasforma mientras hablo...
está dentro de mi de manera y forma:

A
s
o
m
b
r
o
s
a

Me baja para que la trepe,
la escalo a peldaños de trago,
la dejo sobre la barra, donde
el sueño de muchos es repe
brilla el borde desde lo lejos,
es un cocktail casi perfecto,
si no fuera porque la vida es corta,
y el deseo, aire de esparto.

La vida es un garito a las tantas,
llena de desfasados y muertos
que caminan al baño, a esnifarse
la esperanza.
Pero a mi me ha tocado en esta noche,
a las mil y una, mi especial:
B
lo
o
dy
M
a
r
y

Despistado y perdido.

2012-02-07T02:30:00.000+01:00

Dime cómo hiciste,
cuéntame cómo lo lograste,
quiero saberlo todo de ti,
eso que vivías mientras
yo...
miraba la luna con ojos
cerrados.

Nocturnos en No mayor.

2012-02-07T02:28:00.000+01:00

¿Has visto como
camina el tiempo
de puntillas
por las huellas
de la muerte?

¿Te fijaste en las tijeras
de cartón que me regaló,
servirán para cortar la sangre?
Imagino que el cartón era de embalaje
porque recorté mis sueños
y los empaqué
en su corazón de celofán,
así cuando
me recuerde harán ruido por la noche.

¿Fuiste tú quien abrió
la puerta? es raro, invierno
y no entra frío.

¿ Leíste el final de este nocturno?
¿Lo escuchaste porque te lo leyeron?
Dime como acaba, yo nunca lo supe.

Marioneta olvidada.

2012-02-07T02:04:00.002+01:00

Marioneta de cuerdas rotas,
tan solo se mueve por impulsos,
es como un reloj sin flujo,
anda con las botas rotas.

Cuelga de un armario
e inquieto y estrafalario,
espera sin cometer ruido
el impulso para moverse
de manera inquietante
y con el calor,
asemejarse al mes de julio.

Marioneta ingrávida,
que estupefacta y desarmada;
quedas vencida,
al incesante e imparable
latido,
voy a sacarte del armario,
voy a amarte sin espacio.

Intento.

2012-02-05T14:03:00.004+01:00

Borracho de cerveza,
se me deshacen los dedos,
buscando entre este piano
de letras,
el poema.

Coloreando el mundo desde lo profundo

2012-02-02T16:07:00.002+01:00

Ese extraño color
que corre por mi sangre,
como color que lleva
el diablo en su alma.

Ese extraño color...
acelera mi sístole,
potencia la explosión
saliente.

Me pinta el cuerpo por dentro
me renace de nuevo
y así todos los días:
Lo intento.

Colorea el mundo
desde lo profundo,
pinta con la risa
el gris muerto.

Bombea hacia fuera,
ese extraño color
que llevas como un llavero,
abre tus puertas que te entre el viento.

Reencarnación.

2012-02-01T02:04:00.000+01:00

Noto el balbuceo
de lo arrancado.

Todo es sensible
e inexperto.

Deslizo mi sombra,
entre manecillas
de reloj parado.

Puede que todo
llegue al fin, por fin,
y se ahoga en mi pecho
mi lengua, palabra
y piel de delfín.

A lo lejos se escuchan
lo que creemos que
vivido, fue disfrute
de abundancia.

No hay más pasillos
que nos liberen.

Pero mis niños,
se escabullen
por la locura
de mis versos.

Ya no existe
lo pasado, ni siquiera
este que se distingue
por su impavidez de rombo.

Puede que hayas leído
esto antes,
puede,
pero no tengo constancia del pasado;
solo adivino, que el pasado, vuelve.

Revivo en un perro salvaje,
ladro y soy fuerte en mi soledad.

Recuerda cuando reencarnes
que antes fuiste cobarde
e inhumano.

Fracaso de luna.

2012-02-01T01:53:00.003+01:00

No muerdo el polvo,
mastico su esencia,
me aburro en la vida,
destrozo el sexo.

Río abajo.

2012-02-01T01:52:00.000+01:00

Narra en mi espalda,
su cascada, el mejor
de los gritos que en ocasiones
como a un jinete: empapa.

Se deshace cuando me siente,
es tormenta y aullidos.

Hace de ella
lo que la muerte
desea,
pero vive entre mis piernas,
su incesante e incandescente
vela.

No tiene fronteras,
eterna en su universo,
no encuentra barreras.

Ella grita, grita,
yo: recojo su cosecha.

Soy un zumo en la noche

2012-02-01T01:46:00.003+01:00

Todo el mundo lo dice,
cuidado con el rojo,
que es peligro...
pero el rojo es la pasión
y la sangre.

Es el color por el que el seguro
de tu coche te sube la prima...

Yo sé que su sangre es roja...
conozco cuando el desangrarse
es derretirse.

Adivino cuando los semáforos
se me ponen en rojo,
sé que a veces debo parar,
escamo el asfalto y lamo
el suelo,
para enhenar lo extraño
del juego de matar.

Mato por el rojo
ese que brota
en medio, cuando
cabalga mi hombría
para convertirme
en niño naranja
que se exprime,
con el intenso y breve
gemido del misterio,
que lanzan sus muslos
de mármol.

Callejeo.

2012-02-01T01:38:00.003+01:00

Ella es tal que un paraguas,
protege de todo y todo
lo provoca.

Es como una calle en la que vives,
sabes que timbres tocar para ser
tú.

Nace en la crisma del golpe
para florecer en dolor
y acabar en sosiego.

Parece que nunca llega
a tu puerta, pero siempre
pulsa el timbre...

Ella es la vida de la calle.

Sabor.

2012-01-31T14:22:00.002+01:00

A todas horas,sin descanso,
sin minutos ni hueco,
entre las costuras
que recose la palabra,
tengo tu sexo,
alborotado en mi boca.

Lógica del solitario

2012-01-30T18:32:00.001+01:00

Llamo a los espíritus,
y en mitad de un nenúfar,
solo recibo el sable de la muerte.

Aclamo a la carne,
solo me arrastra
la sombra.

Mareo mi corazón,
un nenúfar de sangre
me resguarda.

Fogoso y moribundo.

2012-01-30T18:26:00.001+01:00

Tengo sembrados
todos los fuegos,
arde el agua,
tu corazón,
y los mirlos.

Todo arde majestuosamente
con la tranquilidad de un réquiem.

Arden los arboles y sus copas,
arden las aguas y sus peces,
arden los cielos y sus soles,
arden las sangres y los hombres.

Todo lo quemo con mi huerto,
todo...
Echo mis semillas al mundo
y cosecho.

Arden al son de una llama
que abriendo compuertas,
deja escapar la sangre
por sus engranajes de oro.

Arde Prometeo y descansa,
arde Morfeo y despierta,
arde Berenice, y muero.

Tengo sembrados todos mis fuegos,
arden en sus horizontes verticales,
y se apagan a golpe de estruendo.

El fuego y el sino,
es un tiento,
es un tiento.

Tarde de nubes.

2012-01-30T18:08:00.000+01:00

A ti que solo
me entiendes.
Entorna la puerta
de tu jardín,
deja que juegue
a descansar siempre.

Menú del día.

2012-01-28T12:23:00.001+01:00

Su vagina es hermosa,

húmeda, eterna,

su vagina es el epicentro

de todos los idiomas,

siempre desee comer carne

cruda, en medio de un festín

de gemidos, que desgranasen

los poros de mi piel, mientras

de mi pene, brotara el salvajismo

de mi opulento esperma.

Me gusta decirle al oído:

Voy a comerme tu carpaccio.

Pájaros de vida.

2012-01-28T12:06:00.000+01:00

Antes de que se me escape
este pájaro que ahora tengo,
antes de que levante el vuelo.

Deseo escucharlo cantar hasta
que quede mudo por el paso
inexorable del maldito tiempo.

Soltarlo cada noche para que vuele
y al amanecer vuelva con la esperanza
prendida del pico.

Antes de que la muerte
abra la jaula de mi pecho
llevaré este pájaro en mi hombro
derecho.

Y en el corazón un parche
sabiendo que mi alma es un barco
que navega por la verdad
de lo desconocido.

A ciegas.

2012-01-27T12:09:00.002+01:00

En medio del lago,
el agua sin ella
es aún más solitaria.

Día claro.

2012-01-25T23:17:00.002+01:00

Mira al cielo

que escarchado

por el frío,

se desvanece

entre días claros.

Venido del verso, mordido por el poema

2012-01-24T23:00:00.002+01:00

Podría decir muchas cosas
esta noche como las dijo
Neruda.

Pero la poesía es un significado
distinto, en cada poeta.

( si el que la escribe
como ahora, fuera poeta)

Me gustaría o podría decir
que la noche es una balsa
cargada de estrellas...
(cursi y cargado de dolor rosa
casi vomitivo)
pero cada poeta suelta su histeria
de manera distinta,
cuando escribo así en estas noches,
solo deseo soltar mi jauría
de versos, para que me traigan
en la boca, la cabeza sanguinolenta
del poema...
la desesperación del lector que inmundo
y dolorido, se deja morder por perros
salvajes hasta arrancarle del llanto,
del dolor del día.

Ángeles en paro, demonios fríos.

2012-01-24T22:52:00.000+01:00

Los ángeles lo ven,
el cielo no.

Los demonios lo ven,
el infierno no.

El hombre no tiene alas,
ni cuernos, ni tridente,
ni toca liras cuando muere,
ni arde cuando peca.

Los ángeles y los demonios,
se quedaron ciegos el día
que el hombre aparcó
la lectura de la biblia,
y prefirió caminar
junto a su ideal de muerte:
liberadora e inerte.

Piedras, piedras,
chocolate del muerto,
que finge y no respira,
guiña un ojo a la espalda
del que flores le lleva.

Pasa el tiempo y se derrite en un adiós.

2012-01-24T02:30:00.001+01:00

Los segundos como mantequilla
calentada al microondas,
se deshacen al paso,
del minuto tostado.

Buscando los años perdidos, resulta que los llevo en el alma.

2012-01-24T02:06:00.000+01:00

Es duro encontrarse,
tras años que acosan
tu breve vida,
en medio de la ilusión.

Pero a veces como un truco
de magia, se desvanece el sueño,
y la vida te entrega al cielo,
en el que sin red, no te da miedo
ser un trapecista de lo desconocido.

Mi vida en once años, se reduce a:
7 sacos de basura llenos de ropa.
2 cajas de cartón con libros y música.
1 furgón alquilado por cincuenta euros,
60 euros de diésel,y;
una noche de hotel,
a 200 metros de la casa
donde viví siete años.
1 pueblo
que ahora es extraño.
y una isla donde me desangro
como naufrago de asfalto.

Así es a veces la vida...
un naufragar, en oasis
de esperanza.

Buenas noches.

2012-01-20T02:03:00.002+01:00

Puedo si lo deseo
asesinarme
con cuero.
Pero prefiero
aislarme en mi mundo
sumergible de eterno
descanso.

Accidente

2012-01-20T02:01:00.003+01:00

Noche de agujas,
mi alma recose
mi entraña,
remienda
con hilo negro
este ser vacío
y perro.

Deshecho.

2012-01-20T01:58:00.003+01:00

Baja todo,
en medio de esto.

No sé como hacerlo.
mi palabra no tiene fuego,
tan solo es polvo,
para quien tanto quiero.

Suerte de cadaver

2012-01-19T17:38:00.000+01:00

Camina cada centímetro,
por las cornisas,
en el filo de una cuchilla,
como un gato mira
con los ojos brillantes,
que amenaza saltar.

Mascara y orquesta

2012-01-18T17:06:00.000+01:00

Como un feto muerto,
flota moribundo
en medio de mi entraña
el mismo corazón
que me mantiene vivo.

A penas camino,
sin querer doy dos pasos,
y tal que un preso,
mi sangre se ahoga
en mi cuerpo.

Así parece que es uno
cuando es indivisible
del grupo
al que pertenece;
un violento,
un sinvergüenza,
un cabrón cualquiera.

Ignorancia.

2012-01-18T01:17:00.001+01:00

Noche de lluvia y frío,
suena el crujir de la chimenea,
hay gente
que ya está acostumbrada
a eso, pero existen personas,
tan mojadas y heladas,
que aprecian el fuego
más que al dinero.

Auxilio de sangre.

2012-01-16T13:17:00.002+01:00

Roto, destrozado
en medio del polvo,
todo está hecho.

Inicias algo nuevo,
rompiendo tu espalda
con el dolor ajeno.

Acabado. En el año
latiendo a borbotones
la sangre del hastío;
renazco manchado
y sin dolor en las manos.

Consultando el desorden en medio de lo enfermo.

2012-01-11T23:18:00.002+01:00

Doctor, soy un viejo
azul y borracho
que a veces canta
y se tinta la cara
con los hollejos
de su vergüenza.

Doctor, la hierba
es marrón,
y la pena es rosa,
la esperanza negra,
y la sangre, verde podredumbre.

Doctor a veces sé que todo se rompe,
que yo lo rompo,
pero todo está roto antes de romperlo
aún más.

Doctor la hierba es marrón
más que un corazón,

que
verde sangre, escribe
en una corona de cristal
y
deshace,
los papeles del sueño.

Pecando.

2012-01-11T16:10:00.001+01:00

Como la muerte,
serpenteo entre ella,
mordiendo sus manzanas
de pecado absoluto y conciso.

Ella es blanca y sol.
yo oscuro y sombra.

Todas las miradas,
se estrellan en la locura
de nuestra imaginación insana.

Muerdo su pecado y me chorrea
por la boca, su libido de perra.

Fortaleza.

2012-01-10T21:08:00.001+01:00

Bebo vino a solas
mientras mi recuerdo:
me refuerza.

A penas me templa,
ya entiendo que el mundo
es caminar con fortaleza.

Avanzando

2012-01-09T23:18:00.000+01:00

Crece el hinojo en medio
del bosque,
rodeado de silencio,
ajeno al cerezo.

Horas prostitutas

2012-01-08T22:50:00.000+01:00

Como el idiota de Peter Pan
creo que jamás venceré,
pero en medio de la lucha
contra mi, me contradigo.

Me levanto y me acuesto,
cada vez que crezco.

El tiempo va a favor
de mi contra,
en mi reloj las horas
me engañan, juegan
y siempre pasan,
pero no se avejentan.

Como el idiota de Peter Pan,
miro mi reloj a oscuras,
y sé que en él, todas las zorras
son iguales...

Juego de luz.

2011-12-29T03:21:00.002+01:00

Despacio como el día,
voy dando luz
a la noche,
la luna, es una espinilla
que no me exploto.

Mis calzoncillos viejos,
mis calcetines sucios....
todo es una miga de pan
que persigo.

La luz del parque a medio día
ilumina las flores, las copas
de los arboles.

Yo marcho caminando
como si la historia
no fuera conmigo.

Soy el asesino de la hierba,
soy el llorón del recuerdo.

A penas me exprimo en ella
que parece que el encuentro
es un cierre de universos,
para que las estrellas se maten
contra un suelo lleno de cielos.

Me gusta jugar, pero este juego
es demasiado serio, tanto:
que ya juego desde que era niño.

Oración

2011-12-29T03:15:00.003+01:00

Rezo en medio
de sus brazos,
ella absuelve mis pecados.

Imagino el lago...
en su sexo
todo es más vivo.

Llevo siglos besando:
en sus labios
aún soy virgen.

Desaparezco,
aparezco,
soy un espectro de carne
en su vida de llanto.

un, dos, tres: Rayuela al revés.

2011-12-29T02:57:00.002+01:00

Todo se para,
detenido, inmóvil.

Todo es polvo encima del mueble.

El reloj no avanza,
y me mira y se mofa.

Más quisiera yo,
saltar a la pata coja,
siguiendo el rastro
de la piedra,
pero ahora,
soy yo la piedra
y mi vida la tullida
que salta tras la utopía.

Deseo imaginar un truco
que me convierta en lo que anhelo,
pero la magia tiene su mentira,
por eso cuando más me imagino,
más me descubro asomando
la cabeza, por la chistera del mago.

Chistera de mago,
conejo mellado,
salto a la pata coja,
todos ríen de mi deforme
sueño, que imagina que flota
como el polvo, pero al caer
se da cuenta que es piedra.

Avispa y hada.

2011-12-27T00:00:00.001+01:00

Zumba su vuelo en la oscura habitación,
se mueve mientras camina.

Ríe llorando y también; solo llora.
Es una avispa ciega y descalza,
convertida en mi hada,

ha inoculado su ciencia,
en medio de mi conciencia,
la verdad ahora me nace
cayendo como chorros
de agua lechosa.

Cuelgo sus pechos en mi cuerpo
con chinchetas.

Juega conmigo, como los niños.
es hada y muñeca de trapo.
Es todo y nada.
Es princesa de mi Exín Castillo:
Sólo deseo convertirme en niño.

En esa mirada, en ese momento:

2011-12-22T02:03:00.000+01:00

Pensar en ella es imaginar mi estomago.
Corazón trasvasado, en medio de dos cuerpos,
que cae a trompicones sin saberlo.
Escribo en su espalda con pluma, mi deseo.

Levanto mi cara por la mañana,
la observo, y desmiembro su cuerpo
para adornar mi horizonte.

Cuelgo todos sus trozos
por mi cuerpo.
Es larga la vida, es larga...
pero mi cuerpo;
pared de sus miembros,
museo por donde resbala
su sangre y flujo,
deja estalagmitas moribundas:
Dibujando la esperanza que desde niño,
trazo a solas con mis ojos en la ausencia,
en silencio.
Oh! secuestrando corazón
colgado en el llavero,
de la puerta, del mismo infierno.

Hablando su noche.

2011-12-19T23:25:00.000+01:00

Es agradable sentir la viscosidad.
Riego su musgo,
mi lengua es una soledad.

***

El bosque es oscuro
no entra el sol,
pero mi deseo lo ilumina.

***

Desde lejos,
sin hablarle, mi boca
la escarpa, dejando
entre mis dientes,
su espesa negrura.

Negación al lloro.

2011-12-18T02:59:00.001+01:00

Mástil de huracán
que recrea su ardor
en mi estomago.

A penas apoyo
mi mano en la cabeza,
que mi llanto huye
por mis chimeneas.

No puedo volver.

2011-12-18T02:26:00.001+01:00

Me pasan cosas
que no sé.
Hay momentos
que entiendo,
y sé que soy yo,
que los busco.

No se me va
el no querer,
me vuelve
lo que quiero,
como si no quisiera
cuando me huyo.

Perdido en la sombra,
no aclaro la vida
que corre
por esta calle,
que mi juventud,
dejó con migas de piedra,
para que mis dientes
se cayeran al suelo,
como migas de pan
honesto.

Bostezando sin vida

2011-12-18T00:55:00.000+01:00

Cuanta poca libertad,

trae la medida del paso.

¡Cómo no me gusta

saber

que

vive

a!....

sufro,

cada segundo

esta noche

que la imagino

en las estrellas

y no en mis brazos.

Me crujen

los huesos

cuando

Hambruna y ayuno, amor y tortura.

2011-12-17T02:00:00.002+01:00

No quiero esta noche
hacer nada contigo,
no deseo para que
no digas, que te engaño,
que mis palabras tienen
ese extraño poder de mentira,
no quiero follarte,
ni besar tu cuello
de esfinge, ni ese extraño
cordel de deseo
al que llamas ojos
que cuando me miran...
me ahorco.

Solo hablarte de lo que soy
cuando ya no estás, en estas
madrigueras por las que ya,
no sale ni muerte, ni vida
ni deseo ni tortura.

Deja tan solo
que baje las escaleras,
que visite la papelería,
que compre una pluma,
para que en tu espalda
escriba ese encuentro
de cebra y leona,
ese devorar de hiena,
ese arrancancarte a picotazos
los trozos de luna llena
que tu cuerpo luce en la cama,
a la vez que el mío,
en su propia esencia,
llora y se infusiona
para que huyas
por los poros del cuero,
de la piel usada y escupida...

Deja, aparta, quita, yo mando.
Yo mando; tú: sumisa...
pero sabes que si abres tu mano:
cómo de ella para comerte entera.

Reconozco.

2011-12-17T00:14:00.004+01:00

Yo me doy aire,
me retengo
me libero
y me encierro.

Soy mi dueño,
mi esclavo.

Me ordeno,
y me siento.

Soy mi propio perro,
soy mi mano dura;
mi guante de seda.

Soporto cualquier
cosa de cualquiera,
pero no soporto
que mi dueña
me abandone...
que me deje
más de dos
primaveras
en el mismo parterre.

Yo me devoro,
soy mi acechante
ojo
para matarme,
depredo mi amor...
y
me mata mi mirada,
cuando acecha
mi cara
mientras me afeito.

Cobardía popular.

2011-12-16T03:22:00.002+01:00

Todos vemos lo mismo,

nadie habla.

Nunca imaginé que el silencio

fuera la lengua cercenada

de los ojos.

Ridícula sociedad íntegra,

huye la verdad

cuando es unidad

de ojos que hablan.

Pelo en un arenal

2011-12-16T01:54:00.003+01:00

Entre los granos de arena

se encuentra el corazón

que buscas, no recuerdas

que achicharrado tu odio,

renaciste en medio de dos labios,

a una esquina del amor que nadie

supo encontrar...

entre la arena,

busco ese pelo

que dejaste,

porque ese pelo

y yo:

tenemos la misma pena.

A medias de la vida.

2011-12-16T00:56:00.001+01:00

Y si la muerte me sorprende,

deseo en ese instante,

que el jabón del poema

enjuague mis manos;

las mismas con las que tanto

he escrito, pensando,

que el verso desarrollado...

era sonoro y perfecto.

Ay! iluso del verso,

cuan lerdo te has imaginado.

Por la espalda.

2011-12-15T15:42:00.000+01:00

Cómo una enredadera de agua
trepa por mi espalda silenciosa,
sabiendo que mi ropa llorosa
no es más que una sucia muda.

Me persigue por todas mis estancias
se agarra fuerte para no tomar distancia,
es lo que ocurre cuando no vigilas
tus retaguardias, que en callejones
oscuros y nebulosos del alma
la muerte juega al póquer
con tu piel de negra araña.

Matemática inexacta.

2011-12-14T18:41:00.001+01:00

Imaginarme su seno,
es perderme en la matemática
inexacta pero infinita de su cuerpo.

Ella es el cepo de mi coseno,
su vagina atormenta la hipotenusa
de mi esclavitud a su sexo.

A su lado me convierto en un cateto
de noventa grados y cuando recupero
el angulo, caigo en la cuenta
que todo gira en círculos concentricos,
de su interminable triangulo.

Fuente de agua y vida

2011-12-11T02:47:00.001+01:00

Me gusta saciarme en su saliva,
agua estancada de su cuerpo.

Trae a mi esencia lo vacío del tiempo
ignoto.

Me quita la sed que el desierto del amor
fustiga;

su saliva... su saliva...

Agua que apaga la sed de mi envidia.

Es un lago donde mi lengua pesca,
y siempre el pescado es un filete
fresco, que alimenta la boca.

Cerca de mí, a mi lado, ella resucita
el muerto que mi vientre alimenta.

Lengua húmeda... es la vida de la vida.

Lo poco que nos queda es bebernos
por la mojada y carnosa lengua.

En medio me asusto

2011-12-10T05:18:00.001+01:00

Entre mis sabanas
hay un poema:
no es tu vida,
es tu existencia.

Viviendo en lo escaso, lleno de sangre.

2011-12-10T05:14:00.001+01:00

Corazón simple,
cómplice de vida:
el llanto es una agonía.
que llena el corazón
de alegría-

Secciono mi parte en medio de todo.

2011-12-10T04:55:00.001+01:00

Mi corazón
es un bisturí;
que raja mi vida,
desangrando
mi torpe existencia.

A duras penas resumo.

2011-12-10T04:52:00.001+01:00

La vida que poseo:
no es más
que la muerte
que aún no tengo.

Brevario en medio de la noche deshecha.

2011-12-10T04:35:00.001+01:00

Suspira el mar,
fuente de mi alma.
Escasa sangre
de mi anhelo.

Bulería del paseo por la noche (A mi amiga Chikii por su paciencia y fidelidad)

2011-12-10T03:05:00.001+01:00

Hay una locura en ti que no me deja vivir
me trae loco por ser quien soy,
es lo que la noche me engaña y de demonios
me llena, cada vez que tu misterio me trae
esa extraña flor de muerte llorosa.

Me camela lo oscuro, sí, me gusta, pero no hay cosa
que la sirena de ojos eternos,
tráigame el mal que quieran en un tabardillo
de alma escandalosa.

Pero no hay más fatiga que lo del mal, en la mala vida,
del mal me fabrique muerte, mientras mi alma te mira.

Que no hay vanidad,
que no hay mala vida,
que la de tus ojos en medio
de la niebla,
y; que no me miran
en medio de esta vida...

La vida es un olivo
la vida es un almendro
que cuanto más te olvido...
AY!!...
qué más te quiero!

Coraza de estaño

2011-12-06T00:24:00.001+01:00

He gritado, y arañado,
en medio de mi epicentro:
pene, pezón, proscenio
y desencanto.

Daño mi propio dolor
en medio de la noche incierta.

Despiste, despiste,
nada me centra
y todo pasa
sin darme cuenta.

Mantra, Brandy y nombre

2011-12-05T12:06:00.001+01:00

Escribí su nombre en una servilleta
del bar, mientras tomaba un brandy.
Lo escribí en repetidas ocasiones,
muchas veces, tantas que resultaba
enfermizo.
Lo leí una vez acabado, soy un enfermo,
estoy mal de la cabeza, el brandy
me atonta, soy un enfermo.
Tantas veces lo leí que sonaba
como un mantra de paz latigueando
mi cutre existencia de carne con ojos.

Salí a la calle mientras el mantra
se repetía en mi cabeza de una manera
física, lo repetía y la imagen de mi mano
escribiendo su nombre era constante.

Saqué la servilleta, la miré, la arrugué
me la metí en la boca, la humedecí
con mi saliva hasta el punto de empaparla,
imaginaba la servilleta como su vagina...

Entré en otro bar, pedí otro brandy.
Mezcle en mi boca, la saliva,
su nombre y la bebida,

Me la tragué; después, me entró
una extraña añoranza, y lloré.

Me descubro en ocasiones,
haciendo estas cosas.

Subí la calle y dejé que mi sombra
proyectara el nombre de ella
entre las baldosas mojadas,
y, casi olvidadas por el eterno
llamamiento a la soledad.

Por fin estaba en mi...
ya era tan yo, como
nunca yo mismo lo he sido.

Análisis de texto

2011-12-04T03:47:00.001+01:00

Hablando con una puta,
en la calle Desengaño,
le consulto cuantas veces
en medio de esos cuartuchos
alrededor de esos cuchitriles
ha tenido sueños, mientras
la empotraban y el diente del viejo
salido, le goteaba saliva yodada
como si fuera mercromina
en su espalda...

Ella resuelta me contesta:

Las mismas que tú poeta,
porque las putas somos poetas.

Puta poeta,
poeta puta.

Chista a un viejo y le dice:

Ven nene que te coma el culito.

Me mira, el viejo viene.
La puta ríe, le susurra...
el viejo se va,
ella no es su sirena.

La vida es una de esas miles
de noches con viejos...
una mancha en mis bragas,
es una cucaracha que hace equilibrio
en la lata de cerveza.

Rancia mancha de las bragas.
El poeta es una puta en la calle
desengaño,
La puta es un poema
que se deshace entre mis manos.

Consulta y solución imaginativa.

2011-12-03T01:44:00.001+01:00

¿Has andado a hurtadillas por la sangre
de quién deseas como si fuera el pasillo
de esa casa donde vivías de pequeño?

Los dedos se queman pero no encallecen,
es un andar duro, pero gusta saber
que nada hay más que quemarse,
con la sangre que te hierve al mirarte.

Locomotora de carne

2011-12-03T01:28:00.001+01:00

Bajo la cuesta por vías
oxidadas, vieja locomotora
de lo disfrutado, todo lo quemo
y echo el humo por mis huesos,
por las juntas de mi cabeza,
por las vidas vividas, que en horas
no quemo y destrozo al parpadear
el momento que vivo.

Soy un tren ajado que al ritmo
de la calle, canta su chirriar
mientras ríe como un elefante
que muere sin regarse.

Es la vida del maquinista desconocido,
nadie lo tiene en cuenta, pero vive
él sólo en medio de la renta de lo olvidado,
sin olvidar que su deber es echar carbón...
a la cabeza del tren que viaja cuesta arriba.

Locomotora de carne,
el corazón es un motor
y las miradas la madera...

Cincel, corazón, segundo, ladrillo nuestro.

2011-12-01T13:14:00.001+01:00

Agarrándome con sus manos,
siento que me convierto en reloj,
marco todos sus segundos
como minutos eternos,
que en su mínimo instante,
me hacen fabricar eternidad
a cada paso que doy con ella.

Sus manos, manecillas de reloj,
marcan mi existencia con el cincel
de su mirada, en un corazón
que yo creía ya de piedra.

Pasa el tiempo y me golpea
sale el sol y me resucita,
eterna rama de eucalipto,
viaje a la garganta,
todo es tiempo escaso
todo es minuto y segundo,
¿Para qué más si con menos
vivo?

En medio de esto, que al final no es nada

2011-11-30T01:36:00.001+01:00

Bebía cerveza y estaba a punto de llorar,
pasaba gente por el lado del cristal,
pasaba sin más, sin detectar la tristeza,
como gotas de agua en la ventana
como burbujas del mar.

Bebiendo cerveza y mirando sólo,
sacaba mi móvil del bolsillo, pero
seguía sólo, llamé varias veces,
pero no me cogió nadie la llamada.

En medio de todo, el bar es un oasis,
y el alma una llamarada.

Salvavidas, mano
que se asemeja a la genova,
en barco de madera.

Me tendió la mano,
me llevó por medio de todo,
sonó el llanto de Prometeo,
mi esencia estaba casi clara,
vi claro que el oasis era el barco.

Bebiendo cerveza y a punto de llorar,
mi corazón es medio limón escurrido
en un plato de anchoas; y el alma,
una cerveza que te dispara
el gaznate, al canto del adiós sincero.

Narrando.

2011-11-23T02:48:00.001+01:00

Releo cada letra de tu nombre
intentado romper las reglas
del poema,
pero solo encuentro novela
de pena, borrachera solitaria
y descontento de encuentro.

Quiero irme; pero la vida
no me deja, quiero marcharme,
pero tu corazón me amarra
atracando mi pena, en una lluvia
que no fabrica mares,
no más nuestra desazón
y un desencuentro...
el viento baila
burlándome en medio de todo.

Poeta en bar (II)

2011-11-23T02:07:00.001+01:00

El poeta leyó:

Mi corazón tiene la bondad
de ser triste, es un verso en medio
de la noche y el absoluto tedio,
no olvida su beldad, pero oxida,
su más profunda soledad, dentro
de un abandono absoluto execrable
y odioso; pero su sufrimiento es una botella
en medio de corazones, llenos de absenta,
que empapan almas y razones.

El poeta leyó su silencio; el poema
era un grito, y con ello, no hubo más
que una dejada de voz, en medio de un trago,
que en su imaginación, se desplomó.

Asi es el poeta, una piedra en un charco,
que en un día de lluvia, saca su punta
para joder la existencia.

Tras esto, levantando su mirada,
el poeta, sacó una botella,
derramó, en su cerveza, más de lo que había,
para aliñar su amargura....

Después:
Lloro
espuma del sueño.

Poeta en bar (I)

2011-11-21T18:39:00.001+01:00

Siempre suele ir acompañado
pero no con alguien,
llega al bar sólo y sabe estarlo.

Es el poeta de la noche y lo triste,
todos lo miran y cuchichean,
parece enfermo, pero solo es poema
lo que le ronda por su cabeza.

Mira y parece que no mira,
se rasca la barba, bebe cerveza;
su mano saca la libreta negra:
escribe, nadie lo sabe,
pero es un vomito de espanto,
el verso que dedica al resto
de malevaje, que lo mira;
mientras el poema es revisado.

Insectos sonrientes

2011-11-18T18:13:00.001+01:00

Cazar la vida y meterla en un bote con formol,
mariposa disecada, ves pasar toda la existencia,
como una manada de aves, con cabeza de cucaracha.

Parar el tiempo en un instante mientras ríes,
recrearte para siempre en ese fotograma
de tristeza, para sentirte las alas y no volar.

Mariposa muerta y llorona, ya fue tu hora,
y después, vendrá la hora de los demás,
y siempre será será la misma hora,
para todos los que coincidan
bebiéndose el formol que les cautiva.

Ser un furtivo mientras miras a los demás,
un voyeur de los bares, y las estaciones,
por donde todos los insectos, se acechan
mirándose por encima del borde del vaso.

Capta todo y mételo en el bote con la mariposa,
aun muerta, odia estar sola.

Recuerdo cuando hace tiempo...

2011-11-17T16:06:00.001+01:00

Donde fui en mi ciudad,
no existe nieve ni frío,
pero si una calurosa muerte.

Lo ridículo y espantoso,
como necedad,
se asustaban ante
lo irrelevante y grotesco.

En mi ciudad no hay nieve
ni frío, pero si crisantemos
que derretidos por la calidez,
se entregan a la muerte
cantando un zarabanda
de niñez, sin suerte.

Astros y Galaxias

2011-11-17T01:03:00.001+01:00

Lanza su vagina millones
de galaxias que se estrellan
contra el árbol inerte,
de una alcoba que nos espía.

Despegan en su choque
miles de estrellas siderales,
esta tarde caminaba sola
por la calle como una nota
que nadie reconocía,
era un apunte, una dirección
en un papel, en medio
de una conversación
con el seguro del coche.

Toqué su hombro,
toqué su pelo,
toqué su paso, estela opaca,
toqué mientras la miraba
a cien metros,
corrí tras ella, no deseaba perderme
su extraño perfil que describía
un inusual dibujo en medio de la calle.

Ahora soy un astronauta en medio
de las galaxias que su vagina
dispara.

Es una guerra pactada,
un acuerdo entre gemidos,
un bebernos por las lagrimas
mientras nos engañamos,
abriendo los ojos, de espaldas
al beso.

Ausencia de gravedad,
nuestros píes,
no tocan el suelo.
Floto a su alrededor,
mientras sus besos
parecen burbujas,
en medio de la habitación.

De lo lejano y distante

2011-11-16T23:41:00.001+01:00

Corazón, camión de la basura
de tu reino de usura,
tan solo el sexo te cura.

Ya desde hace siglos,
por esas extensas llanuras
del amor que no envía cartas,
mandas telegramas
a quien amas y no te ama.

Correspondencia equivoca,
el amor nunca recibe cartas
de dos que se aman,
pero si envía borbotones,
de sangre en forma de corazón
a quién busca en medio de la tierra,
una bolsa de basura para olvidar
la razón, que es la resta al sentimiento.

Decisión, melocotón de barro
que masticas mientras todo
vuela, al crujir de un trozo
de uña seca.

Breviario de pobreza.

2011-11-16T11:26:00.001+01:00

Tengo tanta pobreza
que la corto en rodajas
como monedas,
y, las ahorro en mi hucha
de hambre y frío.
Cuando haya llenado
todo el hueco con ella;
la romperé para comprar
un legajo de media noche.
Tengo tanta pobreza que nadie
me reza, es un adictivo alivio
saber que pobre, bien me libro.

Tic, tac

2011-11-16T00:56:00.001+01:00

Si pudiera partir en dos
la aguja del tiempo,
mataría en formula
matemática
la definición:
Tiempo.

Cada una de ellas,
¡las manecillas!.

En medio del reloj,
que asesino
multiplica la vida
por exactitudes eternas,
nos define los segundos
como fracciones idiotas,
no recuerda:
Muere a cada instante,
la vida no es eterna.

Lagrimas que sufren en la ausencia del ectoplasma

2011-11-15T23:42:00.001+01:00

Me llovió, ella lo hizo con ella misma,
me empapó mientras yo caminaba
por una calle cuesta arriba, empinada,

Me empapó mientras yo corría como un loco
por esas calles, mojadas; yo borracho,
no sabía otra cosa que gritarme,
sin percatarme,
que ella, me llovía.

Me llovió entre tinieblas
de labios supurados, por la tenebrosidad
de la ausencia en lo más deseado,
por no poseerlo.

Ella mi lluvia, supo mojarme en noches
en las que no me veía, pero me barajaba
como el as de su desesperación.

Me empapó con la orina de sus lagrimales,
para que me escociera su llanto
en la herida de este pecho salvaje
y mentiroso, que abre llagas,
para conducir borracho,
el esperpento de su existencia.

Ella me llovió, mientras sus piernas
se cerraban tras una noche de esperma
que no era mío.
Ella me empapó mientras yo, desmedido
me amamantaba de sus senos ausentes,
cantimploras de sangre negra,
por donde navega mi alma a contra vida,
gritando mi nombre en mi propio oído
para que ella llorase por el silencio de mi auxilio.

En medio de un cubo lleno de sange

2011-11-13T01:34:00.001+01:00

No hay personas en la ciudad.
¡Mira!, ¿no ves?.
El color se trasforma en alguna
terminación incidente.

El áspero millón expresivo
que cruza la noche, sin explotar,
a veces nos confunde
y nos hace acuchillar con la palabra
oxidada, la creación restante
de lo inocuo, que en algún momento,
es indescifrable.

En uno mismo hay presión
que provoca la agonía de la belleza,
esa que nos mata mientras la olemos.

Pero cerramos durante meses
el pliego de lo prospero,
y la mascara que compramos
hace un tiempo, ya no es tan familiar.

Pero no dudes de sacar tus ojos
tras los agujeros de la misma,
porque si no lo haces, alguien
lo hará por ti, y tus ojos sangrientos
caerán por el hueco vacío de la mascara.

A través de la noche todo es hueco,
ahueca, y haz el inútil dentro del color
que la noche te instiga, el preocupante
volumen de lo fantástico, no es más
qué lo fanático del ser, en su máxima
explosió y colmada de podredumbre.

A la tarde se calmado, y deja que los ojos
vacíos, te llenen en medio del paseo,
que la música de los otros, tan extraña, te inunde
y por cada paso indeciso, toma la dosis excesiva
de esa droga, que te hace llegar, donde nada
y, alguien te secuestran, arrastrando
de los pelos de tu extraña existencia:
ese nombre que te quema.

Navegando en el lago rodeado de nenúfares.

2011-11-12T03:02:00.001+01:00

Como el remo entra en el agua,
para que la barca avance,
así entra tu mirada en mi mirada,
para que yo navegue, hasta tu extensa
morada de cedros, que adormece
mi retorcida y extraña alma,
que arde en tu mínimo roce.

Navego en tu lago de nenúfares,
soplo por el bambú de tu entraña,
me acurruco más allá
de donde encuentro
el placer, que me proporciona
la extensa ladera de mimbre,
en la que tejiendo a menos,
construyo un lejano oriente
de miradas.

Navegando en el lago lleno de nenúfares,
jamás me sentí tan solo, cuando al meter
mi remo en tu agua, el único lamento,
fue el de un mirlo alborotado,
que se deshacía mientras cantaba
el catafalco de tu propia alma.

Tras el sendero que no acaba.

2011-11-12T02:49:00.001+01:00

Desde que observé la hoja del fino sable,
siento el viento menos viento y más aire.

Anduve por el estrecho sendero de jacarandas;
su breve maleza, me permitió observar
lo iracundo de lo extravagante.

Lejana extrañeza, de lo no concluso,
que fustiga el paso a ritmo de brisa,
mientras sufre a casa pisada, esta lejana
tierra.

Diseñando amor en una esquela

2011-11-11T01:49:00.001+01:00

Supongamos que soy un cadáver,
que mi estomago ha desaparecido
junto con mis pulmones y mi corazón,
junto con mis uñas, mi piel y mis ojos.

Que los gusanos se me han comido:
Piel, entrañas y sexo.

Supongamos que a todos nos pasa,
que algún día moriremos en medio de esto,
sin que esto, deje de ser exactamente,
nada de aquello.

Entonces el cadáver convertido
en fruto, porque para siempre vive,
deseará visitar en la noche a sus seres queridos.

El cadáver, aprendió cuando estaba rodeado
de carne a mover persianas y vasos,
el cadáver pensó con cerebro antes
de sorberlo...

Imaginemos que llegamos con forma
de cadáver putrefacto a visitar
a los nuestros, y hacerle ver nuestro
espectro...

Pero sin querer hacerles daño,
deseamos tocar todo lo que fue su vida,
su esto... su aquello... exactamente eso.

Deseo ser un muerto que en vida,
nace para amar desde lo eterno,
quizá, esté loco, o quizá sea un gusano
la muerte, que me come por dentro.

Pero desde el corazón muerto,
ya sabes cual es el mapa
de este desierto, la sed de agua,
no es de agua, sino plástico
inyectado, relleno de sangre templada,
para visitar a los vivos, como muerto.

Admirando el sufrimiento de una Gheisa.

2011-11-10T17:47:00.002+01:00

Llora como una gheisa borracha y despedida de su entorno,
vaga por las calles, con el maquillaje de su cara, corrido por la lluvia,
su quimono empapado, es como una bayeta sucia,
se lamenta y cruje el suelo a sus pasos, se lamenta y el sol, es luna.
Solitaria y despechada, a cada paso teme que el suelo se abra
y se convierta en abismo para su muerte inesperada y oscura,
no desea más días, y menos, mucho menos, noches solitarias,
para su vida impía.

Baja las escaleras del metro en Plaza España, es una belleza
triste, risueña, dañada, sola como la rana.

No hay mundo en su alma, y no hay alma en este mundo
Cantaba mientras lloraba.

Gheisa en medio de Madrid, bajando escaleras sin saber
hacia donde se dirigen sus espadas, está segura de hacerlo.

Mira su cara en el charco, que las goteras han fabricado
en el sucio suelo del metro, en Plaza España.
piensa que es la vez que más limpia ha visto su cara.

Echará todo por su borda, se siente barca rota en el río
de la noche clara,
renovará en medio de la urbe, su quimono
y, maquillaje de nácar, será una nueva ostra,

Morirá en su lamento, para nacer al esperpento.

Noche de onix que sin piedad nos trata,
ella sufre y desconozco el motivo,
yo admiro que su sufrimiento sea tan bello.

Caminando bajo la sombra del carbón

2011-11-10T17:23:00.004+01:00

Descansa el dolor,
entre cerezos carbonizados.
mis pies se agrietan
bajo el suelo quemado.
Hace siglos esperan,
que el hombre camine,
pero el enmarañado bosque
de ramas, le asfixia.

Duerme alegría y, despierta
de esta noche ladina,
vida; arresta
la despedida,
sucumbe tu sonrisa,
a la más mínima.

Mordiendo lunas.

2011-11-09T02:27:00.002+01:00

Comprando coca a la luna,
su brillo es la mejor droga.
Rasco sus sombras en el parque,
las inyecto en la vena
de mi esperpento.
Rojo, cuajado,
insomne, desprestigiado.

Trapicheo gótico.

2011-11-09T02:21:00.001+01:00

Vomitando murciélagos en esta burla de espanto,
casi sin llegar lejos del cielo azul, no es lo que pensaba.

Pretendo ser algo que imagino, pero no represento.

Mi cara, espejo del karma, es un fuego de la bilis,
y el día el manto más negro de la vida.

Pero indago en el neutro pasaje de la hierba,
donde la adivinanza juega con mi pasado,
tejiendo un tropezón de alegría que rebota
contra el suelo, mientras el cazador late
entre lo dictado, por el paso de las calles,
como lluvia de negro tormento imaginado.

Vomitando murciélagos negros de espanto
sus alas me provocan una acidez,
por la que la primavera es nacer,
en medio de un nocturno de bajo calado,
y de continua burla de balón pinchado.

Niñez, Niñez, absurda angustia,
frente a la senectud de la estupidez,

Estrella vaga.

2011-11-04T00:00:00.002+01:00

Las estrellas nerviosas

dentellean y arañan

con su estela la piel

ajena del corazón,

que a solas,

moja su desayuno

en la mirada perdida.

La estrella apagada

duerme en medio del cielo

pareciendo un pedrusco

para caerse.

Y la fugaz es como si

dejara un puente de plata.

La vaga, la que me gusta;

holgazanea, como un mendigo;

a penas se mueve,

solo parpadea,

le da vergüenza soñar

porque se apaga,

tan solo queda en medio

del cielo negro

que para ella es vida.

Me gustan las estrellas vagas,

porque al no moverse me iluminan,

me gustan las estrellas vagas,

porque errando es como si lloraran.

Me gusta pasear sólo, en medio de un cielo

plagado de estrellas holgazanas, soy un vago,

prefiero mirar a los vivos para iluminarlos;

mientras en mi quietud:
me suicida el brillo.

Definición de belleza.

2011-11-01T17:49:00.000+01:00

Tallo:
Lugar donde crece la belleza,
flor exacta, momento preciso.

Ella se olvidó mientras le besaba,
que su vida fue bella para sentir,
lo pasado de lo no venido.

Doblando la ropa.

2011-11-01T03:29:00.001+01:00

Todo es un viaje,
dobla tu vida
como una camisa
o un pantalón,
pero no pongas ilusión,
porque al final...
serán botes de jabón vacío.

No hay más tristeza
que un bote de jabón
vacío, en una maleta
de esta vida que no va
a ninguna parte
excepto a la muerte.

Doblalo todo, doblalo,
pero no olvides
mientras lo haces
bailar como el día
de tu primer beso,
no olvides eso,
no es más que vida
la sangre, que en ese beso viaja...
Vida la del rasguño en la mirada,

y si deseas algo, desea que el rasguño,
te acaricie como la ropa doblada,
para cerrar los ojos y que la muerte
tique la entrada.

Jaiku del desprecio.

2011-11-01T02:48:00.001+01:00

El viento es el miedo,
tiembla la hoja,
se deshace el tiempo.

Amo y descononozco

2011-11-01T01:38:00.002+01:00

Yo amo un día
que por la mañana
se me hizo noche.

Amo por desconocimiento
de su futuro, la extrañeza
de nuestro pasado...

pero es mi golosina,
es mi domingo por la tarde
desde que la besé y su alegría
ha hecho de mi piel un mapa
exagerado de negación,
tras descubrir el cofre de mi mentira.

Pero mi alma es un banjo,
un ukelele, una nota equivoca
en medio de un grito borracho.

Ahora grito, pero no me escucho,
es extraño, cuando la golosina
es dulce, saber que su nombre
te torea y te mata si ella
con su verbo, es capaz
de abofetear tu existencia.

Día infinito.

2011-10-29T01:47:00.001+02:00

¿Para qué luchar?.

Si el destino está domado
y la verdad lo aguarda...

¿Para qué luchar?.

Hace años que lo veo venir,
no hay más venida que lo que veo.

¿Para qué llegar? si lo que viene,
ya sufre por que teme, a no sufrir...

Todo es un color,
todo es un cielo desteñido...

Cielo en barreño de lejía,
todo es mancha blanca
en medio del deseo...

¿Para qué venir?...
¿para qué no sufrir?,
si ya sabes que todo es solventar
sufrimiento y cansancio...

Me gusta imaginar
aunque sea ayudado,
la creación,
es una semilla donde nadie
me vio cuando reía.

Pero todo es un murmullo
de plata que se quema
en la soledad
de un callejón.

¿Para qué esto?
si la nieve, es un sueño
mejor que se derrita
con la risa.

Despertando de la vida.

2011-10-28T01:08:00.002+02:00

Callado el pastor piensa,
el viento le purifica.
Dejó de pensar y durmió.

***

Despierta en la natura,
bosteza y despereza,
observado por la sakura.

***

Sueña con llegar,
el camino es largo,
todo a comenzado

***

Dando un paso
la estrecha y larga senda
ya parece más corta.

***

El trabajo es duro
la vida es senda
camina viviendo

***

como el viento purifica
la natura le alienta
no ha llegado el camino es largo.

***

Cae en las cuentas
dónde ha estado
ya lo ha caminado.

Nadando en plasticos

2011-10-27T20:03:00.000+02:00

Fui al chino de la esquina,
olía a quina y era algo ladino.

Compré un flotador con cabeza
de pato, para no hundirme en la maleza.
ni sufrir mareos mientras poto.

Potó el pato; se pinchó
porque estaba defectuoso...
el flotador que no era de pato
ni de cabeza de poto.

La pota del pato, eran ramas de poto,
el agujero del plástico dibujado,
era "made in china"
para hundirme en esta charca de quina,
que es la vida.

No significaba nada, pero se inundó
de agua y no flotaba, por culpa del chino
y su comportamiento ladino,
ante la vida de pato que porto de poto.

Pato,
Poto,
Peta.

Ladino y consecuente salí del agua,
y rajé al pato, pero no era agua,
que era sangre, de este lodo,
denso de vida ladina
y china de mezquino pato,
que cuando bebí su agua
poté como un pato,
y sembré un poto que ahora
riego con ahogo.

Pato,
Poto,
Peta,
pica la sangre en la cabeza.

Disparo a bocajarro.

2011-10-27T11:28:00.000+02:00

Nombra cualquier cosa
y todos su significados
cabrán por completo,
en medio de su palabra.

Versalo para concretarlo.

Cerezo, almendro, soledad.
Muerte, sangre, dolor, pena.
Fijación, obsesión, olvido.
fruto, angustia, rama.

Nombra cualquier cosa
y tendrás todo lo que significa.
Construye una pared,
carga con fuerza la palabra,
es tu arma en el día,
y, es tu bala para salvar tu vida.

Apunta cerrando el ojo
fija bien el tiro y dispara.

Buscando cascaras

2011-10-26T08:54:00.000+02:00

Debajo del sofá,
mil esquinas donde
se esconde.

Es un repentino golpe,
y miras bajo él, apartando
la tela, para encontrarlo.

Es el momento en que lloras,
y descubres, que se esfumó
dejando en su lugar
una cebolla para acostumbrarte
a llorar cuando la mondes,
mirando y olisqueando
intentando encontrar,
todo lo que has perdido.

Complicada y abrupta
pelas y pelas,
lloras y lloras,
buscas y buscas.

Corazón cebolla
alma de cántaro.

Ángel en paro

2011-10-20T03:47:00.002+02:00

Los que se aman
acaban siempre ardiendo,
pero nunca en el infierno,
sino en el pellejo de su fuego.

Un tipo lo dijo en el bar,
el amor me tiene en paro,
desde que se juntan ellos
mis flechas nunca aciertan
por eso me emborracho
y me camuflo en una estrella,
dentro del cielo negro.

Prefiero hacer el ridículo
antes que intentar hacer un pleno,
pues el fallo de mis flechas,
el apuntar de tan de lejos,
me ha dejado ciego.

De ángel a amante,
de amante a amigo,
de amigo a ponente,
pasé por todos los estados
menos el tranquilo.

Pasé por todas las ciudades
pero descansé siempre
en la piel del fuego.