Partituras mojadas, tinta que orgasma.

La luna mengua
entre tu lengua
y mi cuna.
El amor es una baraja
sin comodines.

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Arriba en lo más alto
hablan de dios,
pero la perdición humana
es Hiperión.

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En ocasiones
en nuestras casas
nacen trincheras
de guerra,
librando batallas
en la cama.

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Tanto tiempo
mirando como
el sol desaparece,
que ya no nos hace
ocaso.