Viaje frustrado.

El brezo ha secado mi alma.
El brezo está bello y húmedo.

No deseo este campo.
No deseo este valle.

Deseo levantarme y viajar.
Deseo Viajar y no ser.

El valle es egoísta.
La naturaleza es incierta.
Las raíces del árbol
han acuchillado
la ilusión de la húmeda
realidad.

El antojo que queda manchando
la piel de la estridencia, acuna
a mi nauseabundo sigilo.

Me empeño,
me apetece,
me acobarda.