Sueño sin alas

Jugando a romper mis alas,
la frontera más cercana
no es mi vergüenza
desde luego.

Para hacerlo
me deslizo
por la sombra de la luz,
oscura y taciturna

Juego a juegos infantiles
que convierto en suicidas,
para matar al niño que llevo
dentro.

Mi inmensidad de ser,
es una burbuja en el
culo de un vaso
de vino.

Jugando a romper
mis alas...
no existe el dolor ajeno,
solo conseguir
quebrarlas,
para luego quemarlas

De qué sirven ?
me pregunto

Para qué las llevo?
me consulto.

Jugando a romper mis alas
camino sucio
por las calles mientras
me desnudo,
para descalzo,
pisar la alfombra
de plumas que despelucho
durante le sueño.

¡¡¡TIN TIN!!!

Tantas veces
he
muerto,
que
me aburre
la
muerte.

es
como un bar
lleno
de gente
y toda la gente
demasiado
amiga
en
poco tiempo...

Demasiado muerto
para tan poca vida.
demasiada vida
para morir en muerte

Me aburre estar muerto
y bajar la basura
cuando el cubo se llena,
es como bajar vida envasada,
como parir un hijo
a este mundo
sin mandarle
antes un fax
y
preguntarle
si al menos, lo desea.


Que aburrida la muerte
en medio de la vida...
cuando hacer se convierte
es estar.

Me aburre la muerte
y estar muerto;
paritorio de almas
como moscas,
pastel infecto
de vida.

La muerte es la autopista
llena de rosas que arrancas
mientras llegas,

la muerte se aburre
en esta vida,
por eso
nos reclama
con el timbre
del hotel
que tocas
cuando entras.

¡¡Tin Tin!!


Tempo, impotencias y otras acciones del ser

Hoy mientras conducía,
aceleré el coche
todo lo que pude,
abrí la puerta,
salté rápidamente
me coloqué delante
y me atropellé...

me dio tiempo.

hace un rato,
osea hace algún tiempo,
salté de frente al espejo,
lo atravesé, dejando mi
sombra sin reflejo,
me di la vuelta en el espejo
y me vi saltando dentro...

me dio tiempo

ayer intenté recordar lo que fui
a hacer al día siguiente
y lo recordé
sin futuro alguno...

me dio tiempo

hoy
osea ayer,
que es mañana,
quise darle la vuelta
a la vida
para arrastrar lo que
me hizo feliz

no me dio tiempo

era demasiado,
para un presente
tan vacío
y lleno de esperpento.

me dio tiempo
en el fondo
a sólo arrastrar
pero no a cobijar
lo vivido en mi vida
dentro de este tiempo.
El tempo
pesa
demasiado

... como moraleja
la tristeza del recuerdo
y la impotencia de hacerlo.

Greguería del Espanto y la conjetura

Y si dios no está....
no es que se haya ido,
es que no estuvo.

Y si nada ocurre
es porque no hiciste
para que ocurriera.

¿Y si mañana cuando vaya
a la compra no hay compra,
es que ni mataron animales,
ni cortaron plantas,
ni arrancaron frutos?.

Y si mañana no me visto
a lo mejor me arrastro panza abajo
ensuciando mi propia sombra.

Y si a lo mejor no pasa
es que posiblemente
no ocurra,
porque sin saber
si trasciende,
todo gotea lentamente
para que algo ocurra.
No?...

Y si lo de antes, es,
es que seriamos
puros.

Y si lo de ayer vuelve
es por aburrimiento.

Y si todo lo prevengo
aquí, será por no ir allí
y quizás para volver por allá.

encerrado en la greguería
de la muerte borracha,
mi razón gira por si acaso
muero...

¿y si sin darme cuenta
soy cuento?

Y si lo fuera?...


Freno de Mano

Todo esto va muy deprisa,
el mundo no,
su contenido,
la gente va muy deprisa
y algunas personas también,
pero solo algunas de estas,
más, la gente.

Caminan sin pasear,
sin fijar su atención
en lo que les rodea
pero es la velocidad.

Sí, es eso.

Todo se acelera,
los contratos,
las empresas,
sus ejecutivos,
los clips,
las grapadoras,
su propia carga,
todo ejerce un peso
demasiado grande
sobre el acelerador
de sus vidas.

No son vidas
son bólidos
de sangre y carne,
sin ojos, ni espalda
sin nada que les sustente.

Mi corazón
enseñado,
aprendió el truco
del freno de mano,
porque también soy gente
y de vez en cuando persona.

Todo ha cogido
demasiada velocidad
y no nos paramos,
resulta difícil pararse,
tomar aire,
trasformarse en farola
solitaria de aliento...

Pero de vez en cuando
echa el freno de mano,
úsalo está en medio
de tu pecho... casi más a un lado.

Mira,
observa,
mantente alerta,
te llevas
lo que disfrutas.

Todo esto, va demasiado
deprisa,
la vida digo,
el mundo no.

Caza las almas
que nadie atiende
y teje una tela
que eclipse
al mundo
para cuando uses
el freno:
tener la luz
de la farola solitaria.




Simulacro de muerte

yo fui hasta la rueda de escape
donde los niños
no lloran sino gritan.

Allí pude ver la noche que olvida
al negro,
el color despreciado
no es más que el ángel caído del arco iris...

Abrí las puertas y entre al salón desnudo,
todo el mundo se marchaba por las paredes
trepando hasta alcanzar el árbol de ramas
cosquilleantes...

Nadie sabía lo que acontecía
y la muerte era un simulacro de risa

el salón cerró sus puertas y todos rieron,
el tedio marchó
la vida se coló en la cesta de la carne...
si si si....
todos reían,
ó al menos eso creen!!

Sala de espera

Esperando al medico
como un muñeco de trapo,
mi corazón de pelele
se descuelga por el tiempo
apuñalado por el segundero.

No es más que una hora
la que transcurre,
no son más que minutos
sin tiempo,
y el tiempo envejece
a la hora, como la vida
a sí misma
arrugando
a su paso, el minuto
eviterno.

el tiempo es un bufón
y la hora, la reina
que lo deforma.

No son más que sesenta minutos
que deforman el deseo,
no son más que sesenta minutos
que acuchillan la risa

El tiempo es un asesino
que nos mata,
mientras nosotros
jugamos a enlazar
palabras en un pasatiempos.